Miscelánea tardía

De la serie: «Los jueves, paella»

Ante todo, mil disculpas por la tardanza de esta paella. Mis parroquianos saben que este plato me gusta mucho más en el almuerzo que en la cena (aunque algunos buenos degustadores opinan lo contrario), pero aunque ya volví al trabajo el lunes, la verdadera rentrée postnavideña se me ha caído encima hoy -y sin avisar- y voy de cráneo. En fin, ya se dice que nunca es tarde si la dicha es buena, de modo que vamos allá...
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El alcalde de Barcelona, el insigne heredero Hereu, ha decidido que ahora los okupas son mala gente. Si hasta hace poco la muchachada squatter era un signo de buen rollito y de transversalidad (tener okupas hace como de Amsterdam, oig, qué europeo y qué guay), ahora se ha acabado el cuento y venga, basta de dar por el culo y a la puta calle todos.

¿Qué habrá ocurrido?

Si uno fuera bien pensado, imaginaría que, bueno, la acción política debe ir en paralelo y, en el presente caso, junto a sólidas y consolidadas acciones públicas de promoción de vivienda y de espacio cultural libre y abierto (libre y abierto quiere decir, por ejemplo, hacer teatritos, pero no para regalárselos a la $GAE sino para que cualquiera disponga de un espacio en el que crear y recrear su obra sin tener que recurrir a los habituales y mafiosos circuitos de financiación y producción), también habría que ponerse duro porque, mirad, chicos, dadme tiempo y yo os hago casales y hoteles culturales, pero no me andéis okupando porque, aunque quede bonito y, en muchos casos, no sea moralmente del todo injusto, resulta que no es legal y esta sociedad funciona -hasta donde cabe decir que funciona- gracias al imperio de la ley.

Pero como veo que, de pronto, les ha entrado un amor loco por el imperio de la ley sin que exista el correspondiente y simétrico amor loco por la promoción de vivienda pública y asequible y de espacios culturales libres y abiertos, pues pienso mal. Además, no necesito tantas razones para pensar mal de los políticos: pienso mal por omisión. Lo malo es que, encima, acierto.

Así, pues, pongo el conmutador en automático, o sea, en «pensar mal ON» y vuelvo a preguntarme: ¿qué habrá ocurrido?

Pues lo que probablemente haya ocurrido es que el mundo inmobiliario ande sumido en temores. Los grandes tiburones, habiendo dejado la tierra quemada por estos pagos, han puesto sus ojos en los países europeos del antiguo telón de acero (que no se amarguen, pobres) y aquí se quedan los mafiosos de menor cuantía, los que sólo pueden aspirar a roer los huesos mal apurados y a mojar pan en la salsa ya un tanto gélida del festín de los gordos.

Y claro, entre las pequeñas pirañas cunde el pánico: se está hablando... demasiado... de este tema de la carestía de la vivienda; a los tiburones les intimidaba menos, porque ellos funcionaban en base a recalificaciones masivas y a adueñarse de barrios enteros, hectáreas y más hectáreas de rico suelo urbano a saco, magníficamente combinado todo ello con la megalomanía closística que abrió de nuevo la puerta a los edificios singulares (los rascacielos, para entendernos). Pero las pirañejas funcionan al detall y que se hable tanto del asunto les preocupa. Y encima, los greñudos estos que con una simple patada en la puerta le pueden fastidiar a uno la producción de muchos años de casa abandonada sobre jugoso solar.

Y ahí lo tienes: el Achuntamén es perfectamente sensible a las necesidades y cuitas de sus ciudadanos más afectos. Además, coñes, estamos ya prácticamente en campaña electoral y la gente esta de las rastas es que da mala imagen, no hace cool. Por lo tanto, hay que idear medios no sólo para echarles, sino para hacerlo rápidamente, antes de que se dé cuenta nadie. Y es que este asunto de jueces, abogados, juicios y tal, queda muy bonito para enseñarlo a los observadores de las entidades de vigilancia y promoción de los derechos humanos pero, oye, es la mar de incordiante y poco operativo. Así que vamos a hacer como bwana Zapatero con la Internet y nada de togas: desahucios exprés. Nada por aquí, nada por allá, patá en la puerta y guarros a la calle con toda su chatarra. Diez minutos, quince porrazos, doce o quince mil euros de movida y cuestión resuelta. La fiel piraña afecta habrá recuperado su inversión y su producto.

No, si ya decía yo...

Pero es que, además, ja, ja, ja, al heredero le crecen los enanos. Los resistentes franceses (en materia inmobiliaria se llaman Hijos del Quijote, es que hasta ellos manejan mejor que nosotros nuestra propia mitología literaria) han puesto sus ojos en Barcelona y ¡ostras! quieren montarle al Hereu un campamento en el corazón de la ciudad, en plena plaza Catalunya, como el que han organizado en París en apoyo de los clochards y los sin techo diversos. La cosa parece que está prevista para próximas fechas.

Seguiremos informando...
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Hace pocos días leía en «El Periódico» la reseña de un libro (el enlace caducará muy pronto) realizado en base a entrevistas con presos convictos de terrorismo islámico. El libro se titula «Cuando Al Qaeda habla» y su autor es Farhad Josrojavar, un investigador iraní radicado en Francia, donde el libro ha sido publicado.

A falta de leer el libro, el artículo-reseña confirma mis temores de hace ya mucho tiempo: el islamismo constituido en nueva barbarie (entiéndase el término en su sentido histórico-etimológico) que se enfrenta, probablemente para vencerlo, al imperio en decadencia. Imperio -debería ser innecesario decirlo- que no es solamente Estados Unidos (el Gran Satán) aunque, indudablemente, lo lidera y controla, sino el entero mundo occidental, la civilización judeocristiana.

Al igual que en la antigüedad, sin prisa y sin pausa, pueblos enteros, dueños de una moral férrea manejada por un conjunto de creencias religiosas que tienden a la animosidad, justificados, además, por la abyecta injusticia que el poderoso comete ancestralmente sobre ellos, desafían primero y combaten seguidamente el orden imperial establecido.

El imperio, contrariamente, revolcándose en sus riquezas pero también en el vómito de sus orgías, se ha entregado, atado de pies y manos, al hedonismo, al materialismo y al individualismo; ha abandonado la vieja moral y declarado caducos a los dioses de sus antepasados y a las doctrinas que le llevaron -no sin esfuerzo y sin sacrificio- por el camino de la grandeza. Entrega su defensa a mercenarios; normaliza aberraciones y depravación en nombre de libertades falsas y de igualdades abyectas; eleva al poder a los mediocres y a gentes bajas, bajas en sentimientos, en cultura, en objetivos, en ética; hace de la virtud escarnio, de las masas objeto y del discrepante vituperio. La lista es inacabable.

Frente al abandono en la molicie, en la irresponsabilidad y en la ceguera, la férrea voluntad del sacrificio. Ya sabemos quién vencerá ¿verdad?

Y que nadie piense, como el Tenorio, «¡qué largo me lo fiáis!». Esta misma semana decía que el curso de la Historia se ha acelerado muchísimo y sigue acelerando sin parar. Desde su apogeo con Trajano hasta su derrumbamiento en occidente depuesto su último emperador, Rómulo Augústulo (que ya era hijo del bárbaro), a finales de siglo V, tuvieron que pasar casi trescientos años. Este proceso, hoy habrá de ser necesariamente mucho más breve. ¿Bastará una generación? O dos, todo lo más. Estamos hablando de nuestros hijos y de nuestros nietos.

Nos enfrentamos a la peor arma que se nos podía oponer. ¿Estamos perdidos?
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Una amiga segoviana (un beso, Marina) ha tenido la santa paciencia de conservar y recopilar todos los SMS que le han enviado con ocasión de las fiestas de la VISA y muy especialmente con el cambio del año. Después ha seleccionado los mejores y los ha distribuido entre sus amigos por medio del inevitable pogüerpoin. Los hay muy buenos. He seleccionado unos cuantos -de entre esa selección de mejores- y cedo a la tentación de participaros de ellos (en un formato asequible, eso sí). Los hay de todo tipo: cariñosos, simpáticos, gorrinos... Apuntáoslos para dentro de un año. Ahí van...

Dios está enviando 1 sms navideño a todas las santas, ¿te ha llegado? A mi tampoco... ¡¡¡¡La jodimos por putas!!!!

Hay 20 pequeños ángeles. 10 hacen la siesta sobre su nube,9 juegan y 1 nena muy dulce está leyendo este sms.

...Cuando un sueño se cumple, un pequeño duende esboza una sonrisa. Que el 2007 sea el tiempo en que tu duende aprende a sonreir. Y si no sonríe con su tierna carita, sin dudar... Dale unas buenas hostias en los morros y retuércele los cojones hasta que sonría el cabrón del duende, que al fin y al cabo es el único favor de mierda que le pides en todo el año. ¡¡¡¡Feliz Año porque Si o por Cojones!!!!

Que la lluvia de la Felicidad te pille con el paraguas roto. Te empape y salpique a todos los que están a tu alrededor...

He leído tu horóscopo para el 2007:
Salud.- Los astros te sonríen.
Dinero.- Los astros te sonríen.
Sexo.- ¡Los astros se descojonan!

Abre la mano, espera... Ahora ciérrala. Póntela en la mejilla y ábrela... ¿Lo sentiste? Era un beso deseándote !!Feliz Año!!

Feliz Semana Santa, de parte de la asociación de alzeimer y nuestros mejores deseos para 1964 y que viva Franco!! Un abrazo

En estas navidades ZP te recuerda:
Si fumas... a la puta calle.
Si bebes... sin puntos.
Si corres... a la cárcel.
Si eres gordo... a régimen.
Las corridas... sin toros.
El fútbol... del Barça.
La Navidad... sin belen.
Solo gobernamos pensando cómo darte por el culo, que para eso lo hemos legalizado ¡Feliz Año Nuevo!

Brindo por ti. Brindo por la amistad. Brindo por el amod. Brindo pod mi. Bdindo poo todios. Bindo po binda. Buedísimo. Yuhuu, bindo odra ved. Grindo borgue dengabos essito y guidadin gon la garrederaaa, busashos, zi gebes do gonduzgass. Oye ¿Tú guién edes? Hic Geliz cía e Deyed hip...

Bueno, seguro que conoceréis alguno que otro. La red es larga y ancha.
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Y hasta aquí hemos llegado, no muy lejana ya la hora de irse a la cama, pero jueves aún, eso sí. El próximo será 18 y, según todos los pronósticos, no vendrá el frío ni a tiros. En casa hemos quitado la funda nórdica -y eso que mi santa es friolerísima- porque más que dormir, nos cocíamos.

Cuando yo era jovencito y pasaban cosas así, se solía decir que el tiempo estaba loco. Ahora se dice que es el calentamiento global. Lo malo es que mientras lo primero era una forma de hablar, lo segundo parece que es verdad de la buena. Me parece a mí que la venganza última y anticipada del imperio va a ser no dejar a los bárbaros ni rastro de lo que antes fue un planeta.

Nos vemos en una semana. Y seguiremos de manga corta (al menos yo: no tengo camisas de manga larga).