El Incordio

CAMBIO DE ALOJAMIENTO

2007-04-14T00:00:00.000+02:00

Tal como anuncié en su momento, «El Incordio» ha cambiado de alojamiento. Su nueva dirección es:

http://www.elincordio.com
Os ruego que cambiéis vuestros bookmark y, sobre todo, la URL de los enlaces que se dirijan a esta bitácora.

Por cierto, que los cutre-salchicheros de Ya.Com no me dejan hacer los cambios de DNS necesarios si no es por via de redireccionamiento de URL y los fines de semana no hay servicio de asistencia técnica, así que ahora redirijo a un dominio que me han cedido provisionalmente. Los mohosos estos de Ya.Com perdieron hace un mes mi conexión ADSL y ahora perderán la gestión de mi dominio. De todas formas, mantened siempre mi dominio en los enlaces y, hasta la semana que viene o utilicéis todavía la sindicación.

Gracias. Nos vemos ahora mismo en el pisito nuevo.

Aidez l'Espagne

2007-04-13T00:01:00.000+02:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

Una estupenda noticia ha sido hoy portada de muchos telediarios: el doctor Joan Massagué y su equipo de oncólogos, con base en Nueva York, ha hecho un importantísimo, quizá fundamental, avance en materia de cáncer de mama, hasta el punto de que a partir de dentro de cinco años la mortalidad por esta causa podría, casi, erradicarse.

Pero lo maravilloso de la noticia ha tenido un contrapunto. El doctor Massagué trabaja, como queda dicho, en Nueva York. Como casi todos nuestros catalanes y españoles "universales", han tenido que huir pitando del olor a pies que asfixia en este país a todo lo que sea ciencia y técnica. Pero sigue sin ser esto lo que quería decir.

En no sé qué cadena -creo que TV3- lo han entrevistado en su despacho y allí, justo al lado del reputado médico estaba la imagen que se reproduce aquí, un gráfico de Miró que pintó para el pabellón de España en la Expo de París de 1937, convocando a la ayuda internacional a la República española.

Me ha hecho una triste gracia por la vigencia del cartelito. Me ha producido cabezadas de sarcasmo la muy vigente petición de ayuda a una España tecnológica y científicamente hecha unos zorros, gobernada desde la ignorancia, el analfabetismo, la mediocridad, la poca vergüenza, la corrupción y la gilipollez, que, como estamos viendo precisamente estos días en la red, nada desesperadamente para no ahogarse en tanta mierda.

Allí estaba: el médico glorioso que tuvo que emigrar para llegar a lo más alto, pidiendo alegóricamente que se ayudara a este país comido por los piojosos y por la infamia.

Qué triste.

Clima y catalanes

2007-04-12T00:00:00.000+02:00

De la serie: «Los jueves, paella»

En una de esas entradas que tengo por ahí detrás, decía que los pajarracos estos del buen rollito y de lo políticamente correcto son perfectamente capaces, entre su lenguaje cargante, absurdo y obtuso, y su obcecada machaconería, de convertir en algo odioso la causa más justa. De verdad que a ese gremio lo trago aún menos que a la $GAE y mira que es difícil (aunque no son tan ajenos los unos a la otra y viceversa, pero, bueno, esa es otra cuestión).

Como es notorio hasta para los ciegos sordomudos, ahora la han tomado con el cambio climático.

Yo, la verdad, no tengo conocimientos suficientes como para tomar partido en una cuestión tan difícil y compleja. Hay importantes núcleos de científicos que afirman categóricamente la culpabilidad humana del cambio climático y núcleos, no menos importantes, que la niegan con igual severidad, al menos como factor determinante. Por supuesto, unos acusan a los otros (y los otros a los unos) de estar vendidos a tales o cuales intereses, de modo que los poquísimos ciudadanos de a pie que intentamos sacar el agua clara pese a nuestra astronómica distancia académica de un simple primer curso de Físicas, nos quedamos ayunos en la cuestión.

Pero si seguimos aquel principio criminológico de buscar al beneficiario del crimen para llegar hasta su autor... las dudas pasan entonces a ser grandes.

Primera cuestión que retrata de pies a cabeza la estupidez de lo políticamente correcto: la unanimidad. Cuando hay unanimidad, hay trampa, seguro. Si silencian al discrepante es porque le temen y si le temen es porque muy probablemente esté armado de razones poderosas que conviene impedir que enuncie. Pensemos, por ejemplo, en la unanimidad de los políticos en el tema de la propiedad intelectual. Incapaces de ponerse de acuerdo incluso en las cosas más graves y más preocupantes para la ciudadanía, cuando se trata de los intereses de la $GAE, vaya por Dios, hombre, no hace falta ni negociar: la unanimidad llega fluida y con ese apestoso olor a axioma de feria de todo a cien.

Segunda cuestión: se diría que el cambio climático ha llegado de golpe. Hace dos, tres o, a todo estirar, cuatro años, del cambio climático únicamente hablaba Greenpeace y eso solamente cuando estaban aburridos mientras limpiaban los fondos de los barcos. Y, de pronto, parecería que el cambio climático es cosa poco menos que de Al Qaeda. A veces, me tumbo en el sofá y pienso: fíjate que la cosa de Oriente medio se les va a los yanquis de las manos irremediablemente, con lo que el petróleo es cada vez algo más inasequible (ya no su precio, sino su control) y mucho más susceptible de ser usado como arma de lo que lo fue en 1972. Entretanto llega la fusión nuclear -que llegará, pero va para largo- y demostrado que las fuentes energéticas llamadas "renovables" pueden constituir alternativas interesantes a nivel local, pero son incapaces de sostener de modo permanente o indefinido -de hecho, son incapaces siquiera de intentar afrontar- suministros industriales masivos o de grandes concentraciones humanas... ¿cómo podríamos hacerlo para que el personal tragara con las centrales nucleares de fisión? Pues basta con que los "informes científicos" aumenten el nivel del mar para el 2075 a razón de un metro por semana y, para el año que viene, hasta los ciudadanos más "verdes" y más ecologistas se presentarán voluntarios para encender los artefactos herrumbrosos de Ascó con sus propios soplidos. Se conseguiría reactivar el negociazo de las centrales nucleares (electricidad baratísima cobrada al usuario como si fuera oro a chorro) y se neutralizaría, como peligro colectivo, un Oriente Medio que el fundamentalismo islámico ha puesto fuera de todo control. Si el petróleo llegara a ser únicamente necesario para la fabricación barata de materiales sintéticos, Occidente podría sobradamente autoabastecerse (de hecho, siempre se ha dicho que, aunque fuera inagotable, utilizar el petróleo como combustible es una animalada equivalente a encender cigarrillos con billetes de 50).

Tercera cuestión: la meteorología, como sistemática, es muy reciente. Las series estadísticas con las que se trabaja apenas alcanzan -o sobrepasan en poco- el par de siglos. Por otra parte, observaciones antiguas y documentadas nos han dejado claro que el clima experimenta cambios cíclicos debido a razones que no son mágicas, que tendrán una explicación por alguna parte, pero que todavía se desconocen. Pero parece que hubo un calentamiento global en la Edad Media y luego, hacia el XVIII se experimentó lo que suele denominarse pequeña glaciación. Tanto es así, que he leído, y más de una vez, que el famoso retroceso de las masas de hielo del Ártico no sería sino el hecho de que están volviendo al nivel que tenían en (más o mensos) 1700. Resulta que estamos en un planeta vivo (con temperaturas acojonantes en un núcleo densísimo) y para que pasen ciertas cosas no es necesaria la mano humana. Por otro lado, uno se sienta a contemplar un mapamundi -una bola del mundo, para entendernos- y trata de poner a escala las emisiones contaminantes y, aún en la ignorancia confesa al principio, no parece que la actividad humana sea suficiente como para poder cargarse toda esa dinámica. El mundo es muy grande, mucho, mucho; tanto que cuesta creer que, por millones que sean, unos infectos cochecitos puedan alterar su equilibrio.

Encima, anda la ONU trasteando en el invento y cuando esa cuadrilla de hotentotes impresentables anda trasteando en algo, mal asunto. Esos ensucian todo lo que tocan (siempre que a esa gentuza le llegue algo limpio alguna vez).

No sé por qué, pero, así, a puro instinto, seguiré recomendando a mis hijas que no vacilen en largarse de España a la menor -aunque buena- oportunidad, pero también les diré que no tengan prisa por reservar billete a Marte

Que igual el detergente no llega al río.
____________________
Si uno coge un litro de perfume exquisito y lo mezcla con un litro de mierda, está claro que nadie va a aplicarse esa loción porque, evidentemente, no va a oler nada bien por más que el 50 por 100 del potingue esté compuesto de ambrosía aromática. Es lo mismo que sucede cuando uno coge unas cuantas verdades y las mezcla a saco con unas cuantas mentiras: el resultado es impresentable; si, encima, la mezcla no se hace a saco sino, de algún modo, con cierta premeditación e inteligencia, es decir, bajo fórmula, y si, encima, la fórmula no mezcla verdades y mentiras al 50 por 100, sino que la proporción de estas últimas es mayor, ya tenemos algo más que una simple mentira: tenemos una manipulación pura y dura. También se puede manipular tomando como verdad generalizada lo que es una verdad, a lo sumo, parcial o sectorial. Si ambas manipulaciones se funden en una sola, estamos entonces ante el summum del asunto y entonces no cabe llamarle abominación sino, redondamente, hijaputez.

Estas son las reflexiones que se me ocurren después de haber visto esta noche -anoche, para los lectores- el programa «Ciudadanos de segunda» emitido por Telemadrid hace unos muy pocos días. Lo encajo aquí para que el lector que lo desee lo vea como lo he visto yo.

Bien, desarrollemos, que decía aquel...

En Catalunya tenemos un problema lingüístico grave, pero que no tiene nada que ver con el falso problema lingüístico que los hijoputas de cierto bando y los hijoputas de cierto otro nos quieren hacer ver.

Nuestra problema lingüístico tiene dos proyecciones, dos vectores: el exterior, consistente en una histórica estupefacción por parte de la mayoría de los españoles ante el hecho de que haya una porción de [aquí pon país, estado, nación, región o lo que te salga de los cataplines] que tiene y usa habitualente, como propia, otra lengua distinta de la común, de la común entendida en el doble sentido de la más extendida y de la que se usa entre ciudadanos de distinta lengua materna para entenderse entre ellos; esa estupefacción, larga, de verdadera sustancia histórica, no disminuye con el paso del tiempo y, ocasionalmente, tiene "picos" hacia arriba (casi nunca hacia abajo); y el vector interior que reside en un hatajo de jamelgos, amargados -con razón, ojo- por la realidad cutre de una España apestosa, no hay nada nuevo bajo el sol, a los que un día no se les ocurrió nada más que establecer que la lengua -a evidente falta de otra cosa- era el elemento definidor de una nación, y como el transcurso de no demasiado tiempo iba demostrando a cada minuto que eso no se sostenía, aparte de ejercer una suerte de paroxismo lingüístico, empezaron a hacer un tebeo de todo el entorno de la presunta nación, desde las costumbres ancestrales hasta la cotidianidad misma del presente pasando, no faltaría más, por la propia Historia a la que hicieron víctima y esclava de una neomitología que hay para cagarse.

Y los ciudadanos normales, de a pie, vamos caminando como podemos en nuestra -ahí sí- ancestral normalidad lingüística que, en los últimos casi seiscientos años -o sea, ayer mismo-, consiste en la convivencia, en proporciones cambiantes según el momento histórico, de dos lenguas. Porque quizá haya que recordar -saber, habría de saberlo todo el mundo- que habiendo cascado sin descendencia en 1410 Martí l'Humà (en notación castellana, Martín I El Humano, también llamado El Eclesiástico), último rey de Aragón descendiente directo de la casa condal de Barcelona, ocupó la Corona de Aragón la casa de Trastámara en la persona de Fernando de Antequera, primero en esa Corona (Ferran I, en notación catalana) nacido en Medina del Campo (hoy provincia de Valladolid, comunidad autónoma de Castilla y León) a resultas del Compromiso de Caspe. Por supuesto, el advenimiento al trono del amigo Fernandito de Trastámara no tuvo efectos lingüísticos inmediatos en la sociedad catalana, pero ahí se abrió el primer agujerito por el que penetraron las primeras moléculas (virus, para los talibanes lingüísticos) del bilingüismo que, pese a muchos gilipollas, habría de hacer de Catalunya uno de los/las [aquí pon países, estados, naciónes, regiones o lo que te salga de los cataplones] culturalmente más rico de España y de parte del extranjero.

Desde un poco después, y ya digo que en diferentes proporciones, aquí ha habido siempre dos comunidades lingüísticas (que también es cierto que no siempre se han llevado bien, pero eso tampoco autoriza a decir que siempre se han llevado mal) que hoy, a reserva y con permiso de los hijos de Alá, se andan por mitad y mitad, si bien el número creciente de hijos de Atahualpa parece que pronostica un futuro de cierta prevalencia lingüística castellana, depende de cómo se produzca -si se produce- su absorción lingüística en términos generacionales.

Es correcto, por tanto, decir que el catalán es la lengua propia de Catalunya, pero no sería rigurosamente cierto negarle también esta propiedad al castellano. Y eso puede no gustar a muchos, es verdad, entre ellos quizá -y con muchos matices- a mí, sobre todo porque, cuando conviven dos lenguas, la prevalencia de una supone, esto es de cajón, la decadencia de la otra y a mí me jodería mucho que se perdiera el catalán, pero en este mundo todo es mudanza, creo que lo decía Santa Teresa, que de catalán no entendía media torta pero sapiencia le sobraba.

A partir de ahí, ya entramos en el ámbito de lo cutre y en el encabronamiento politiquero.

Que un canario afincado en Sitges desde principios de los años 80 -o sea que lleva aquí, como poco, un cuarto de siglo- con una hija que, estando en edad escolar habrá nacido [viviendo sus padres] aquí, se queje de que no le den clases íntegramente en castellano y se siga quejando cuando le ofrecen hablarle a la niña en castellano porque entonces se sentiría discriminada (¿qué hay que hacer? ¿deportar desde Logroño a quince niños para que a la nena se le pueda montar un circuito diferenciado en castellano?), qué quieres que te diga, huele mal. Huele a política. Como la del falsario del cargo educativo de la Generalitat, cuando dice tan tranquilo que si se pide escolarización en castellano, se da, que la ley se cumple, cuando todos aquí sabemos que eso es falso, que el tal cargo falta a la verdad descarada y premeditadamente. Por otra parte, como padre, hay que ser idiota para negarle a un hijo el privilegio del bilingüismo (si en casa hay inmersión lingüística en castellano, no pasa nada porque la haya en el colegio en catalán, único lugar, por otra parte, donde la hay en ese idioma), pero el canario en cuestión ya se apañará con su hija cuando esta crezca y vea lo que ha perdido para no ganar nada. Luego ese señor (y si no él, algún otro como él) se gastará tres o cuatro mil euros para llevar a la niña a Irlanda a sumergirla lingüisticamente en inglés; se ve que esa inmersión lingüística ya no es perversa.

Lo que ocurre es que ese panfleto televisivo expone esa problemática como si fuera generalizada, y no es verdad. No es verdad, insisto. Hay algunos casos, es cierto, pero son muy pocos, muy excepcionales. Aunque también es cierto que no se les ha atendido adecuadamente y que el miedo nacionalista de que el ejemplo se extendiera si se accedía a sus demandas (efectivamente, acordes con la ley) ha hecho que, estúpidamente, se acerrojara cualquier alternativa posible. Pero no hay -repito: no hay- conflicto generalizado en la escuela catalana en el ámbito lingüístico; aunque eso quizá no quiera decir nada: sí que debiera haber conflicto -y grave- en cuanto a la calidad y la estructura de los contenidos (sea en el idioma que sea) y tampoco lo hay. Esta misma noche, durante la cena, le decía a mi hija que la burrez general de su generación sólo sería superada por la de sus hijos, si no se pone severo remedio a esta situación (y no hablo ahora de la lingüística).

El nacionalismo ha hecho muchas burradas. Algunas, realmente peregrinas, pueblerinas e impropias de su protagonista: es difícil no recordar que una innecesariamente dura Ley de política lingüística existe porque una noche Jordi Pujol agarró un globo al querer ir al cine y no encontrar ni una sola película en catalán. Otro día hablaré de por qué las películas en catalán no tienen público, que no es por causas políticas ni por abominación general a la lengua catalana. Pero a la ley de política lingüística sí le reconozco una virtud: que nadie, en Catalunya, pueda negarse a entenderme si hablo en catalán y ese es un deporte (el de hable usted el idioma del Imperio) que hacía muchísimo tiempo que no se practicaba aquí y que han resucitado, mira por dónde, unos ciertos castellanohablantes que, precisamente, no son españoles. Y por ahí sí que no paso. Como no paso porque una señora italiana se queje -como ocurre en el libelo- de la inmersión lingüística en catalán; si no le gusta, ya sabe: Florencia es preciosa en esta época del año; la ciudadanía europea no da para tanto y fuera de tu casa, la ley es la ley y san joderse cayó en tal día. Uno de Burgos o de Salamanca, vale; uno que no tenga DNI, no. Radicalmente, no.

En fin, que como diría mi hija, ya ralla (imagino que vendrá de "rallar", que parece más abrasivo que "rayar") tener que estar a vueltas con el catalán cada dos por tres. Todavía habría mucho más que decir, pero me remito a otras paellas en las que ya salió el tema.

Por cierto, una nota de impagable demagogia en la cosa esa telemadrileña: se pretende que en el patio también se obliga a los niños a hablar en catalán, como queriendo decir que no se les permite hablar en castellano. Incidentalmente, esto es rigurosísimanente falso; tanto es así que el talibanismo lingüístico (sector barretina) se está rasgando las vestiduras porque, a su modo de ver, "el catalán se ha ganado en las aulas pero se ha perdido en el patio", lo cual casa mal con su obligación en este último. Lo bonito es que para ilustrar la represión anticastellana en el patio, la tele pepera pregunta por la cuestión a unos niños que, efectivamente, responden quejosos que en el patio les prohíben hablar en su idioma y les obligan a hacerlo en catalán. Un testimonio comprometedor... de no ser porque los tales niños tienen un acento urdu o árabe acojonante. Y no: hablar urdu o árabe en un centro público no es un derecho constitucional.

Se siente.
____________________
Larga paella la de hoy. Quizá un poco palo para mis valientes, pero es que la demagogia que se vomita con el tema del catalán tanto dentro como fuera de Catalunya es indignante. Ya sé que es una guerra perdida, que la existencia del catalán jamás será digerida -en general- en la España monolingüe y que cualquier pretexto, razonable o no, es bueno para lanzarnos la caballería; rara arma en un país que, en su momento, pasó a la Historia -entre otras cosas- por su infantería.

Han quedado muchas cosas en el tintero, porque tres jueves sin paella es mucho ayuno y abstinencia pero, bueno, ya me iré poniendo al día.

El próximo jueves, queridos, será 19, festividad de San León IX, papa durante cuyo mandato se consumó el cisma de Oriente. Era alsaciano y casi seguramente germanohablante. Si llega a hablar catalán, el pobre León, media España sería ahora ortodoxa griega y en vez de canonizarlo le hubieran dado un puntapié en el trasero.

No som res...

Sigue el juego sucio

2007-04-10T00:01:00.000+02:00

De la serie: «A degüello»

Quosque tandem, Catilina, abuteris patientia nostra? Esto dijo Cicerón afeando al inmundo Catilina sus constantes maniobras conspiratorias; y tanto abusó Catilina de la paciencia de tantos que, finalmente, hubo de salir pitando -a uña de caballo, suele decirse- para salvar a sus cataplines de ser cortados en finas rodajas. O algo peor, porque los romanos de la época no se andaban con remilgos a la hora de ajustar cuentas con los traidores.

Hace tiempo que nosotros le estamos repitiendo esta frase no tanto a la $GAE -que también- como al Gobierno que está, ya fuera de toda duda, al servicio incondicional de los mandatos de la sopa boba. Pasa que la paciencia -la pachorra, más bien- de los españoles da muchísimo más de sí que la de Cicerón, pero todo tiene un límite. Y lo malo (lo espantoso, más bien) de los españoles es que por estos pagos no solemos experimentar un calentamiento progresivo que permita ver venir la traca final, no. Aquí el cabreo se masculla por lo bajini, en tabernas, lupanares y mentideros; algunos ni siquiera experimentan un cabreo propiamente dicho: simplemente van haciendo como quien no se entera. Y un buen día, inopinadamente, pum, el estallido. Sale mal una corrida de toros y arden los conventos. ¡Coño! ¿Qué ha pasado? Pues eso es lo que pasa, que hasta al cabestro más mansurrón se le hincha un día lo innombrable y empieza a repartir cornadas, pero, además, a mala sangre, no como el toro bravo, que va de frente y por derecho.

Desayunamos cabronada el mismísimo día de rentrée pascual (nos han hecho la Pascua, nunca mejor dicho, efectivamente) al enterarnos, vía Asociación de Internautas, de que si no queremos caldo, dos tazas y de que si no queríamos censura de páginas web, ahora la vamos a tener y de mano privada con el apoyo de las metralletas de la Guardia Civil (¿con el comandante Salom al frente I supose?). O sea que la Comisión de Subsecretarios va a proponer al Consejo de Ministros un redactado de la LISI (Ley de Impulso a la Sociedad de la Información, tócate las narices) en el que se obliga a los prestadores de servicios a bloquear o deshabilitar contenidos presuntamente ilícitos... ¡¡¡por mandato de la $GAE y otras entidades análogas!!!

Es que hay que verlo para creerlo.. y ni aún viéndolo. Además, y como ya es costumbre, lo han hecho de tapadillo, a la chita callando, a ver si hay suerte y para cuando nos llegásemos a enterar ya estuviera el pescado vendido.

Como decía en mi entrada anterior, lo del millón de firmas ha preocupado a muchísimos. Nos consta, por otra parte, que hace ya años que en la $GAE echan chispas por el caudal torrencial que baja desde Internet en contra suya, iniciado, precisamente, por la Asociación de Internautas, pero seguido de forma prácticamente masiva y que ya ahora empieza a trascender más allá de la red. Los políticos al servicio de la sopa boba están cagados de miedo ante el precio -ya nada improbable y sí muy palpable- que van a tener que pagar si continúan con su apoyo incondicional al tributo medieval y feudal que esquilma al ciudadano y que ha conseguido poner en pie incluso a la industria y a la sociedad civil. Lo de que «hay que parar esto como sea» es una frase constantemente repetida -a diario, casi a cada hora- en los locales de las entidades de gestión de derechos peseteros de autor. El colmo ha debido llegarles ahora, cuando han visto a sus políticos chaqueteando por primera vez y poniendo reparos a sus mandatos. Pocos reparos, pero alguno, sin duda. De otro modo, no se explica la comedieta de Clos y Dixie. La leche, tíos, es que esta gente muerde fuerte y ahora, además, se han juntado con sectores potentes... y es que tenemos elecciones a la vuelta de la esquina, primero municipales y autonómicas y después generales. Solución: hay que hacer callar a esta gente como sea.

Primer intento: censura administrativa. No cuela. Los pendejos electrónicos montan la gran bronca y desde fiscalías y algunos sectores de la judicatura se avisa de que esto no va a colar, que su choque frontal contra la Constitución es tan evidente, que cualquier intento de ejercer el taponazo se caerá ya en primera instancia. Segundo intento: la derrapada. ¿Y si la censura, en vez de administrativa, es privada? ¡Ah! Eso tiene menos riesgos: si funciona, todos felices; si no funciona, las que saldrán trasquiladas serán las entidades privadas censoras, los partidos, no saben, no contestan. Autismo total a beneficio de Teddy Bautista. ¡Qué cucos son! O, al menos, eso es lo que se creen ellos...

Por supuesto, hay que parar este segundo intento. Como era previsible, ya estamos en la misma dinámica que con las patentes de software: se han propuesto ejercer la censura a toda costa y no dudarán en jugar todo lo sucio que sea necesario para ejercerla.

Desde la Asociación de Internautas se ha avisado de que si este texto se aprueba en Consejo de Ministros, habrá toque de degüello. Por supuesto: hasta ahí podríamos llegar. Y a ver si el ciudadano de fuera de la red se va dando cuenta, entre unas cosas y otras, de la que le están montando sin que él se entere (dentro de la red, lo sabemos de sobra: por ese quieren taparnos la boca).

El intento, igual que el anterior, morirá en una instancia u otra. Si hay que llegar al Constitucional, se llegará. Y, en todo caso, de la misma manera que soslayamos el canon ominoso comprando en Luxemburgo, en Andorra o en Portugal (¿alguien, por cierto, ha mirado cómo está el asunto en Gibraltar?), soslayaremos la censura privada española llevando nuestros contenidos a servidores extranjeros. Y otro sector de la industria que se irá a freir espárragos, de modo que si no quieren que les pase como a sus primos fabricantes de CD y DVD, ya pueden ponerse las pilas y empezar a dar caña antes de que el marrón sea irreversible, no les vaya a pasar como a otros que andan haciendo el Boabdil por los siete mares.

No hará falta llegar a eso, no obstante. Tenemos un título 8º en la Constitución cuya claridad va más allá de cualquier interpretación posible. Y, a las peores, siempre queda Estrasburgo (y no vacilaremos en ir, llegado el caso: no necesito preguntarle a Víctor Domingo para saberlo).

Y este es el verdadero escollo y la verdadera conclusión a la que llegarán cualquier día, si no han llegado ya, que me extrañaría que no hubieran llegado. Tenemos que andar con tiento porque no sería sorprendente que el día menos pensado preparen un ataque contra nuestros derechos constitucionales y contra la libertad de expresión, esa que tanto les quema ahora que podemos ejercerla y con la que tanto se rieron de nosotros cuando no teníamos a mano medios para hacerla, de verdad, nuestra. Cualquier día, con el pretexto de arreglar la cosa para que una princesita no se quede por detrás de un princesito, podrían intentar colarnos de rondón una rebaja gorda, fácilmente camuflable en cuatro o cinco términos aparentemente inofensivos puestos, así, al aire, en una disposición adicional, que dé atribuciones administrativas con la misma disciplencia que en aquel entonces un capitán Muñecas las otorgó a la autoridad, militar, por supuesto. No tienen escrúpulos y estamos viendo ya cada día hasta donde llega la vesanía, la venalidad y la tomadura de pelo.

De cualquier modo, sépase: el enemigo es potentísimo, mucho más, incluso, de lo que sospechamos (y lo sospechamos apabullante) y sólo una decidida y masiva acción cívica podrá detenerlo. No podemos confiar en ningún partido (todos nos han traicionado en un momento u otro) y no tenemos amigos en esta guerra. Sólo nosotros, los ciudadanos, los dientes y el cinturón bien apretados, podremos detener a esa chusma.

Pero nosotros solos, si estamos todos, seremos invencibles.

Deudas pendientes

2007-04-10T00:00:00.000+02:00

De la serie: «El trabuco bien cebado»

Dos semanas largas. Largas, o sea, que han sido algunos días más de 14; y largas, porque se han hecho inacabables. Pero, en fin, ya estamos aquí, con una flamante conexión nueva a cargo de la vieja Timofoníca, una conexión de tres megas que no llega a uno, como suele acontecer en este país de mierda, que me ha costado gritos, bronca, alaridos y que, bueno, ha habido que acabar solucionando por el viejo y triste procedimiento de las llamadas a los amiguetes.

También la migración de servidor y de CMS me ha hecho aguas y la tengo atascada en una guerra de trincheras que no lleva a ninguna parte. Espero que cuando los refuerzos vuelvan de vacaciones pueda seguir adelante con el asunto y llevarla finalmente a cabo.

Y me he quedado compuesto y desconectado en un par de semanitas que ya, ya... Vamos a ver qué ha habido y a ponernos al día...

Som un milió

«Todos contra el Canon» presentó en el Parlamento un millón de firmas contra la brutalidad de la sopa boba. A estas alturas ya hay más de un millón pero, bueno, en aquel momento eran un millón sesenta y pico mil. Y hubo acojonamiento, claro. Es mucho, un millón de firmas, y es mucho más a un Hexacostés de las elecciones municipales y autonómicas. En consecuencia, el río mediático ha bajado estos días que no hay confederación hidrográfica que lo contenga y hasta algún partido político parece que quiere capitalizar una paupérrima medallita de latón que se colgó desde el burladero -y con el toro bien atado por una casi unanimidad- cuando la cosa anduvo por el Parlamento. Tiene guasa la cosa. Aún ayer leía por ahí que es curioso cómo están los partidos divididos a matar en temas tan extremadamente graves como el terrorismo, la política exterior o la intervención militar española en zonas de conflicto, pero en cuanto el Teddy Bautista toca el pito, firmes, ar, y a votar como un sólo hombre, salvo uno o dos senadores que ejercen de cara a la galería alguna restricción mental y piden que, bueno, que la puntita nada más, que diría Pérez-Reverte. Menudo enjuague.

La pelota está en el tejado de Clos y de Dixie quienes escenifican una opereta de desacuerdo más falsa que un billete de tres euros porque cuando entre dos miembros de un Gobierno se da un desacuerdo en algo concreto, hay un sujeto llamado Presidente que cobra, entre otras cosas, por dirimir la cuestión. Pero lo del canon no es, como suele decirse en estos casos, una patata caliente sino un brindis entre un frasco de vitriolo y otro de nitroglicerina y todo el mundo quiere estar lejos por si alguno de los frascos se rompe, que se romperá.

El increíble ejercicio de cara dura llevado a cabo por ambos ministros -tras cuyas faldas se enconden los demás, con el Presidente no al frente sino detrás de todos- saltándose la Ley de forma flagrante e inexcusable para retardar la cuestión hasta después de las elecciones, hay que verlo para creerlo. Pero no es sólo lo que vemos ahora, el simple marear la perdiz hasta que pase la vigente convocatoria electoral: es que hay quien dice que podrían estar esperando hasta finales de julio para endiñar la puñalada trapera en pleno éxodo vacacional, ya se sabe, ojos que no ven, gabardina que te roban. No habría nada nuevo bajo el sol: recordemos que, en el verano de 2003, la ahora tan llorona ASIMELEC y la $GAE nos endiñaron su navajazo a veintitantísimos de julio.

Lo que me pregunto es: si con la legislatura caducando ya a menos de un año, las encuestas le pronosticaran al sociatismo un buen momento electoral en octubre, pongamos por caso, y se adelantaran las elecciones a ese mes (casi no sería ni adelanto)... ¿habría de esperar la decisión sobre el canon al gobierno surgido de las nuevas elecciones? ¿Pasarían Clos y Dixie los frascos mortales -y el marrón subsiguiente- a sus sucesores? ¿La decisión final habría de esperar hasta Navidad o quizá hasta Carnaval? ¿Hasta qué punto pueden, unos y otros, pasarse la ley por el forro de los etcéteras?

Esto del canon es una cuestión gravísima. Gravísima per se, pero gravísima -quizá aún más- por todo lo que encierra: ¿qué es lo que ocurre entre bambalinas para que un Gobierno (y toooooda la oposición), en vez de enviar a hacer puñetas a un pequeño hatajo bien alimentado de vagos, haga oídos sordos al más que evidente clamor de la prácticamente entera ciudadanía y se la juegue -porque se la juega, no hay más que ver la que están montando para soslayarla- contra viento y marea?

¿Qué tipo de poder fáctico constituyen realmente la $GAE y el resto de la cuadrilla? ¿Qué más cosas controlan? ¿Qué otros centros de decisión dominan? ¿Cómo y por qué?

Es muy, muy, grave.

El otro canon: los puntos del carnet

Parecía, parecía que sí, que iba a funcionar. Este pasado verano, todos los coches íbamos por autopista con el automático puesto en 130 km/h, velocidad casi límite (132) de teórica activación de radares punitivos. Alguno, así, aislado, quizá se atrevía a ponerse a 140 o 145, desesperado ante el síndrome -peligrosísimo, por lo demás- del "vuelo en formación" que provoca el circular en pelotón y a distancias milimétricamente invariables; total, hasta 152 km/h no hay peligro de perder puntos y el riesgo se llama "100 euros de multa". Una putada, pero soportable.

En lo positivo del asunto, la gracia que me hacía circular por el carril de la izquierda y tener detrás al cagabidets de un «Audi» tranquilo como un corderito y sin echar faros ni nada (nunca he entendido qué tienen los «Audi» o qué tipo de clientela es la suya: «Mercedes» y «BMW» se comportan -en general- civilmente, mientras que los fantasmones de los cuatro aros funcionan -también en general- como unos marranos de autopista, averigua la razón de tan rara como cierta asociación gilip..., digo, hombre-marca).

Pero la alegría no iba a durar mucho. En un par de viajes realizados este otoño e invierno, ya pude ver que la sobrancia nacional había perdido el miedo y, circulando yo a 130, más de una vez iba lento incluso para el carril central de un trazado de tres por sentido de marcha, mientras que por el de la izquierda los cazabombarderos de cuatro ruedas pasaban sin dar casi tiempo a verles el color.

Normal: pasado el pánico del primer momento, el mercado paralegal (Internet) se ha llenado de dispositivos anti-radar y de inhibidores de láser que, aún sin ser al 100 por 100 eficaces estos últimos, reducen las posibilidades de ser pillado a un segmento tan bajo que raya lo despreciable. Y, por supuesto, el crackeo legal del asunto: el bote común familiar de puntos (incluyendo el carnet del abuelo, que hace diez años que no coge un volante) y, para los sobrados de cartera y sin abuelos, el recurso de negarse a declarar quién conducía el coche disparado, lo que conlleva un multazo de 2.000 euros (me parece que son 2.000) pero no la pérdida de puntos.

Todas estas medidas han dejado reducido a escombros -y ojo, que era previsible- el enorme dispendio sociata, barretínico y txapélico en arsenal electrónico represivo.

Y números cantan: en la segunda ocasión en un año de operación salida-retorno, el número de muertos en carretera -a las ocho y veinte de la tarde del día 9, en que escribo esto- ya supera en dos o tres a los de la misma ocasión del año anterior en que, recordemos, no estaba vigente el carnet por puntos.

Gran fracaso, pues, del sistema, cosa que no sorprende del analfabetismo político de sus promotores, y quizá éxito de recaudación en multas, pero al que habría que restarle el coste en "guerra electrónica" de toda la chatarra inservible que montan en sus coches los incontables cuerpos de poli de este país.

Victoria -en su caso y es dudoso- pírrica.

La Semana [antes] Santa y la ciudad esta

Si no es para salir de la ciudad, casi nunca salgo de casa los días festivos. La posibilidad de encontrarse con cualquier tipo de show hortera preparado por el alcalde de turno es deprimentemente alta y en casa, con la tele apagada o el mando a distancia presto al zapping a la menor agresión propagandística de origen político, uno está a su aire cómodamente.

La Semana Santa era una excepción a esta regla. Era la única época en que esta desgraciada cábila era soportable y podía disfrutarse a un nivel de ejercicio ciudadano. Las manadas de ociosos compulsivos se largaban con viento fresco a dar por el culo a pacíficos habitantes de la costa o de la montaña que no les habían causado daño alguno (los de la hostelería y buena parte del comercio de zonas turísticas no son "pacíficos habitantes de la costa o de la montaña" sino, en general, personal de importación nacional o internacional) y en la ciudad quedábamos cuatro y el cabo con toda la urbe a nuestra tranquila, silenciosa, relajada y pacífica disposición.

Pero esto se acabó. No tuvimos la suerte de que un buen accidente de automóvil convirtiera en material de casquería al hijo de la gran puta que, viendo Barcelona un Viernes Santo, dijo: «hay oro en esa tranquilidad». Y, desde hace unos cinco o siete años, nuestra exportación de botarates se tornó trueque con la importación de guiris de vuelos de tienda de todo a cien y de cruceros de churrasco nórdico.

Cada día me carga más el turismo, por activa y por pasiva.

Por activa me apetece cada día menos, empezando por que odio -con odio africano, profundo, visceral- las terminales de los grandes aeropuertos (si es que se pueden llamar "grandes" esas porquerías infectas de Madrid y Barcelona con sus "T" correspondientes incluidas); y tampoco, una vez embarcado, el avión es lo que era antes: parece un vulgar autocar de línea (incómodo, sucio, estrecho y maloliente) con la particularidad de que se levanta del suelo. La carretera es de asco desde que los botarates la han tomado con la velocidad, así por las buenas, y los viajes se hacen eternos, inacabables y encabronantes. Ni siquiera el aire acondicionado ni los asientos regulables por doce mil puntos impiden que termines el puto viaje dolorido, doblado como un cuatro, con la piel grasienta, sucio y de mala leche. Y de las tripulaciones de barco me fío menos que de un nublado en la montaña a finales de agosto, jo, valiente gremio (como cuentan los periódicos una semana sí y las cuarenta siguientes también). Sólo el tren permanece más o menos con su viejo encanto: en él, la mugre, el calor sofocante o el frío irritante, el empleado impertinente, el compañero de viaje marrano, forman parte de su tradición y de su color más ancestral, pero no es una propuesta cómoda para una salida familiar.

El turismo que recibimos, sin embargo, está consiguiendo lo que no han podido lograr los islamistas y sus tías con trapo en la azotea: que me vaya volviendo xenófobo a más no poder. Xenófobo de verdad, no en el sentido que le dan al término los meavallas del buen rollito. El individuo extranjero es para mí, y cada día en mayor medida, un rompehuevos que me está jodiendo en mi propia casa, que abarrota mis paseos, que me impide el acceso tranquilo a mis mercados, que no me deja disfrutar de mis momumentos, de mi arquitectura, de mi paisaje urbano (afortunadamente, aún puedo disfrutar de mis museos, siempre que no estén de moda: esa porquería nórdica es funcionalmente tan analfabeta como la porquería local que les mandamos allá, pero los museos no lo son todo). Un rompehuevos que me encarece los precios, que maltrata mis parterres, que vomita y se mea a la puerta de mi casa. Unos pocos -poquísimos- hacen su agosto con los putos guiris y, al igual que la ETA, socializan el sufrimiento: ellos se forran y los ciudadanos somos quienes aguantamos su mugre asquerosa. Los hosteleros nos roban; nos roban, porque las instalaciones -y la cerveza de meadillos que sirven- serán suyas, pero la ciudad, el país, es mío, son nuestros. Y nos lo han quitado con la complicidad de un alcalde nefasto al que, si no hay remedio -y no lo habrá-, le sucederá un heredero que irá por las mismas.

Hace ya seis o siete semanas santas que no salgo de casa. ¿Para qué?

Y mañana -hoy, para el lector-, la rentrée de este trimestre. Ya hemos cargado las pilas, que dicen (aunque no sé muy bien quién las descarga ni en qué, pero en fin...) y ya estamos prestos para el combate. Tanto, que mañana las agencias de viajes estarán abarrotadas de gente reservando billetes y hoteles para el puente de 1 de mayo. Pero los que nos quedemos aquí no debemos preocuparnos (bueno, yo no voy a preocuparme de ninguna manera): el ilustrísimo heredero y poncio de esta lamentable ciudad nos tendrá preparada alguna calzoncillada que sumar a los ríos de guiris cocidos que nos llenarán la ciudad de mierda.

Es lo que tiene lo del panem et circenses: cuando no es una, te endiñan -a la trágala- otra.

Sic transit gloria mundi

CERRADO POR DESCONEXIÓN

2007-03-23T00:00:00.000+01:00

Esta bitácora permanecerá cerrada hasta el próximo 10 de abril, aunque es probable que a partir del día 2 haya entradas de contenidos a modo de pruebas. Y también es probable que no haya entradas y que esto no vuelva el próximo 10 de abril, más abajo veréis por qué.

Pido sentidamente a mis lectores -los siete u ocho de siempre y los respetables transeúntes ocasionales- millones de disculpas, petición que baso en las siguientes:

Excusas y pretextos

1. Estoy desconectado. Tengo el sublime placer de experimentar uno de esos gratos momentos de holganza digital que a todo español acontecen cuando cambia de proveedor de Internet (ISP). Gracias a una sucesión de gobiernos de baratillo de pueblo (en la misma proporción centrales, autonómicos, locales y corporativos, de derechas y de izquierdas, nacionales y nacionalistas, de arriba y de abajo, del centro y de p'adentro), a unos políticos que son, en su práctica totalidad -con excepciones raras y cada vez en inferior número-, una pandilla de cagapalanganas, de inútiles, de exponentes de las más altas cimas de la idiocia y, encima, unos sinvergüenzas venales, entregados a cualesquiera intereses que no sean los del pobre ciudadano de mierda que los alimenta opíparamente, gracias a todo lo cual, decía, aquí hay unas cuantas empresas (y entidades que no son empresas y que están en la mente de todos) que hacen lo que le sale de los cojones a sus prebostes, propietarios y demás indeseables, a su gusto, ganas y unilateral criterio, contra toda ley, derecho y orden cívico; empresas que no vacilan en avasallarnos -es decir, en hacernos vasallos suyos- a las que no pagamos servicios (sería, en todo caso, oro a cambio de mierda) sino, simplemente, el tributo, pecho o importe confiscatorio que les sale de los cataplines ante la sonrisa complaciente y capona del pisacharcos de turno del partido correspondiente.

En todo caso, está claro que, privado de conexión, estoy también privado de la información y de la documentación necesaria para llevar adelante «El Incordio».

2. Estoy agobiado por un CMS cada día más malo (ya le vale a Google). De todos modos, tras la fatal experiencia de Bitacoras.com (que alojó «El Incordio» durante el 2005 y que no ha sido batida siquiera por el mediocre Blogger) ya me propuse planificar una migración hacia un espacio propio y Blogger constituyó desde el principio una solución provisional. Por tanto, tan pronto tenga conexión de nuevo, ejecutaré sin más dilación la migración que tenía prevista para el pasado fin de año y que, por razones que no son del caso, no pudo ser, y no pudo serlo hasta tal punto que ni siquiera pude cumplirme a mí mismo con el plazo máximo que me había propuesto, el fin del mes de febrero. Esta migración será a un servidor privado que me cede amablemente el espacio necesario y una serie de recursos técnicos para ello. «El Incordio» pasará, a partir de esas fechas a motorizarse con WordPress. Tendré que aprender esta aplicación desde el principio por lo que, sin duda, habrá imprecisiones y fallos por los que pido, ya anticipadamente, disculpas y mil perdones; pero, al menos, las imprecisiones y fallos serán por causa mía, no de terceros (pagaré, pues, por lo que me beba yo, no por lo que se beba otro). En todo caso, estoy seguro de que para antes del verano -y espero que bastante antes- «El Incordio» funcionará como un reloj.

Aprovecharé de paso para realizar una modificación sustancial en la hoja de estilos, o sea que es fácil que inicialmente os sorprenda el aspecto, aunque espero que la impresión, aunque inevitablemente chocante, os resulte grata. No habrá modificación de contenidos ni de orientación general. Aunque no descarto algunos muy pequeños cambios en la estructura o clasificación de los artículos, «El Incordio» seguirá siendo -y más que nunca- una bitácora dedicada a la promoción y defensa del conocimiento libre y al ataque sistemático y lo más duro, rudo e incisivo que esté a mi alcance, por poco que ello sea, contra el apropiacionismo ladrón de nuestro patrimonio cultural ancestral. Por supuesto, los jueves seguirá habiendo paella y cada cuando me dé por ahí (y me dará frecuentemente, visto el patio) seguirá habiendo pequeños bocaditos con comentarios de todo tipo -no necesariamente del constitutivo del leit motiv de la bitácora- que no puedan esperar a la paella del jueves o que, por cualquier razón, no tengan cabida en ella.

Lo que sí habrá es un cambio de orientación en la tipografía, que, casi sin darme cuenta, ha ido siendo con el paso del tiempo más barroca y recargada. Abuso demasiado de las cursivas y de las negritas y eso, además de antiestético, casi me parece como tomar al lector por tonto: aunque en esta entrada lo hago (quizá por última vez) no veo por qué la paella tiene que ir en cursiva. Mis lectores tienen un alto nivel intelectual (si no, no me leerían, je, je) y no necesitan una cursiva para darse cuenta de que no se está hablando de gastronomía sino de mi cotidiana artillería de los jueves. Les basta -y hasta sobra- con el contexto. Así, pues, reservaré la cursiva para los barbarismos y germanías, las citas latinas, las citas literales de textos y poco más. Tampoco prescindiré completamente de la negrita, pero sí la restringiré y reservaré para casos en que quiera que quede claro más allá de toda duda que escribo gritando como un poseso.

Por cierto, que me gustaría que aprovechárais esta pausa para que me indicárais vuestras preferencias respecto de un tema que suscitó discusión -pero no obtuvo solución- durante el I Encuentro Nacional de Internautas que, como recordaréis, se celebró en León en junio pasado: el target blank, es decir, el tag que hace que un enlace se abra en una ventana distinta. ¿Qué preferís? ¿Que cuando pincháis un enlace en uno de mis artículos se abra una ventana -o una solapa- nueva en vuestro navegador y conservar así el frente de la bitácora o bien os gusta más que al pinchar el enlace éste sustituya a la fachada de «El Incordio»? Como no es una cuestión que afecte a la personalidad de la bitácora, me someteré gustoso a vuestra decisión.

Otra noticia relativamente mala (relativamente, porque a la mayoría os va a importar un pimiento): fallece «l'Escullera», mi otra bitácora, escrita en catalán. De hecho está en muerte cerebral desde su última entrada a mediados del pasado mes de octubre. Con «l'Escullera» me debatí entre el miedo de no poder mantenerla y el deseo de escribir también en catalán. El primer asalto lo ganó el deseo y la abrí; pero el segundo y definitivo ha dado la razón a mi miedo y se ha venido abajo cuando apenas era un bebé. De modo que sólo queda proceder a su entierro.

Me sabe mal, realmente mal, pero lo cierto es que toco muchas teclas y a todo no llego. El día sólo tiene 24 horas, el trabajo me pide nueve o diez (contando, claro, las idas y venidas), mi santa me exige cinco horas de sueño como mínimo -y a veces aún le escamoteo alguna- y tengo unas hijas con las que hay que convivir y charlar. Todo eso aparte, tengo un cierto nivel de compromiso con un sindicato que es un santo y me pide poco y, encima, por favor, pero un alguito hay que dedicarle; y, por más Internet que tenga, desde antiguo he contraído el compromiso frente y contra mí mismo de leer un mínimo -en libro, se entiende- cada día: aun en este siglo XXI -y supongo que todavía durante los próximos años- el libro es el instrumento imprescindible para soslayar la pollinez que, taimada e incansable, nos acecha constantemente y nos acomete inmisericorde tan pronto cerramos el volumen y lo mantenemos así demasiado tiempo. O sea que me queda disponible el tiempo justo para participar activa y decentemente en la vidilla de la Asociación de Internautas, de Hispalinux, de dos o tres foros en los que participo y de algunas bitácoras y páginas web de referencia (de mi referencia) que sigo a diario... o más o menos. Y está «El Incordio», por supuestísimo.

Mantendré abierta «l'Escullera» un tiempo por si queréis bajaros algún contenido y después le daré el cantazo.

Finalmente, una súplica. «El Incordio» tiene un dominio:

http://www.elincordio.com
Usadlo por favor, aunque luego redirija a otra URL. No utilicéis la URL real si no es para dirigir a vuestros lectores a un artículo concreto de mi bitácora pero, en vuestras columnas de enlaces, apuntad siempre al dominio y, de esta manera, por más que cambie la ubicación de los contenidos, el enlace siempre llevará a la ubicación actual. Incluso veo en algunas bitácoras que el enlace a «El Incordio» aún apunta a Bitácoras.com, que es el CMS que abandoné hace ya más de un año. Me da pena perder lectores -inevitable, por otra parte, cada vez que hay un cambio de estos- por causa de esa pequeña pereza (de la que yo también me acuso, ojo) a la hora de actualizar los enlaces. Precisamente para eso me gasto una pasta en el dominio; no es mucha pasta, desde luego, pero, si ha de ser inútil, mejor me la gasto en cerveza ¿no os parece?

En fin, que tengáis un buen fin de trimestre, que descanséis -en casa o fuera de ella- esta Semana Santa, y ojo con la carretera que el día 10 de abril (el 9 es fiesta en Catalunya) os quiero aquí a todos fichando en un «Incordio» renovado y con más ganas que nunca.

Un abrazo a todos y hasta pronto.

La España de la $GAE

2007-03-20T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Correo ordinario»

Parece que hoy está alborotado el gallinero con el asunto este del canon que, contra la oposición unánime de la ciudadanía, nos van a meter a la trágala Clos y Dixie, que van a lograr pasar a la historia como dos de los ministros más nefastos del reinado de Juan Carlos I; y si Dixie llevaba tres años acumulando méritos, no es menos notable lo de Clos, que va a lograr alcanzar las más altas cotas de la miseria política en unos poquitos meses. Claro que llevaba un porrón de años destrozando una ciudad como Barcelona y esto, a la hora de cometer despropósitos, curte lo suyo.

Decía que hay alboroto y, efectivamente, la cosa viene en muchísimos medios, en prácticamente todos, e incluso «ABC» y «El Mundo» le conceden a la cuestión honores de editorial. Parece -ya era hora- que el asunto de las firmas de Todos contra el Canon ha impresionado lo suyo, aunque ha tenido que sobrepasar el millón para lograrlo: se diría que todos y cada uno de los centenares de miles de firmas que se han ido acumulando en el curso de relativamente pocos meses no han tenido demasiada importancia -hay que hacer la salvedad de honrosas excepciones- y que el número mágico es el millón.

Pero ya es tarde para los alborotos. La guerra se perdió el día que se promulgó -sin votos en contra: recordémoslo a la salud de todos los partidos y de todos los políticos- la reforma de la Ley de Propiedad Intelectual y entregó el poder y la pasta a los vividores, a los vagos, a los comedores de la sopa boba. Uno de estos -no sé si incluso el propio don Teddy- tenía el morro de decir el otro día que España no producía tecnología, que producía arte. O cosa parecida. En todo caso, un perfecto dibujo comparativo de este deprimente país de ajo rancio y pies sudados: Alemania tiene Siemens y España tiene la $GAE. Efectivamente: ¿para qué inventar? Ya tenemos a Víctor Manuel y a su abuelo que era picador, al niñato de los [ex]ricitos y al Fary. Cojonudo. No sé por qué perdemos el tiempo con tantas gaitas de innovación y demás... Pero que conste: la guerra hubo que haberla librado antes de la proposición de ley que ha llevado a esto: las coaliciones de empresas pichaflojas firmadoras de acuerdos privados con el enemigo se despertaron tarde y mal. Y aún tengo serias dudas sobre la limpieza de intenciones de unas cuantas integradas en AETIC. Hasta ese tardío momento, estuvimos solos la Asociación de Internautas, Hispalinux, dos o tres más y, eso sí, millares de ciudadanos en red que durante más de cuatro años han clamado, tan incesante como inútilmente, contra esa atrocidad.

Ahora se cierne una nueva amenaza económica para el país del ajo y de los pies: como el mundo es un mercado global, resulta que podemos comprar por Internet. Que podemos comprar por Internet... sin canon. Ya lo íbamos haciendo con los DVD y CD vírgenes: compramos a través de la red o lo hacemos traer al amiguete que va a Andorra o a Portugal... o incluso a Francia, donde hay canon pero es un pequeño porcentaje sobre el precio del artículo (nada de horas de música). Ahora lo haremos también con el resto de artículos tecnológicos. De modo que ya podéis ir mirando escaparates porque, a la vuelta de pocos meses, todos estos televisores, MP3, reproductores de DVD con y sin disco duro, memorias flash y todo lo demás, quedará reducido a una patética colección de planchas a vapor, máquinas de afeitar y secadores de pelo. Ayer ya había noticias de empresas -extranjeras, claro- que preparaban sus infraestructuras (idioma y demás) para hacer su agosto en el mercado virtual español.

Por supuesto que esos escaparates que se derrumbarán -y morirán, a la postre- en olor de artículos de marujeo y línea blanca serán los del pequeño comercio: las grandes superficies tienen suficiente poder como para plantar cara a las $gaes y similares hierbas y obligarlas a precios especiales, acaso simbólicos. Precisamente en el tema de los DVD y CD son los únicos establecimientos que aún venden (y que se niegan radicalmente a hacer constar el canon en la factura). O sea que, aparte de los de la sopa boba, los grandes beneficiados en toda esta cuestión serán las grandes superficies (y las tiendas de chinos, que, según parece, pasan de todo y nunca -qué casualidad ¿por qué será?- resultan beneficiadas con la visita de un secuaz a sueldo de la $GAE) y los grandes perjudicados -perjudicados hasta la desaparición material de sus negocios- los pequeños comerciantes. Los ciudadanos seguiremos comprando a través de Internet y los que no lo han hecho nunca tendrán que empezar a hacerlo si no quieren regalar grandes montones de pasta a los de la sopa boba; he aquí, pues, una nueva misión para las asociaciones de consumidores y para la propia Asociación de Internautas: confeccionar clasificaciones públicas de seriedad de empresas en red y recoger críticas, agravios y, por supuesto, buenas prácticas.

La normativa del canon ha sido impugnada en instancias europeas, pero las instancias europeas están cagadas de miedo porque el tema es peliagudo: las poderosísimas sociedades de gestión no se van a dejar quitar un caramelo tan grande y sabroso; pero los países sin canon no van a tolerar que se lo endiñen así como así y sus ciudadanos, menos; algunos pequeños países sin canon, como Luxemburgo, obtienen sustanciosos crecimientos de PIB gracias al comercio de su material, libre de gravámenes privados, con los países que sufrimos esa lacra. Por eso la Comisión Europea abandonó, a la espera de tiempos mejores, su proyecto de unificar, en un sentido o en otro, el tema del canon europeo. Y la cosa va para largo.

Mientras tanto, de los países canonizados, España ya es, en estos momentos, el que más paga a los faranduleros, trompeteros y demás ralea (y les paga, recordémoslo, por nada); después del decreto de Clos y Dixie el récord se elevará a cimas a las que jamás se acercará ningún otro país.

En este, mientras tanto, ya cayó el sector industrial del soporte digital; ahora caerá, de forma inminente, el del comercio de la maquinaria digital de consumo y diez minutos después le seguirá la industria que aún le quede. Deslocalizaciones, despidos, prejubilaciones (que pagaremos entre todos), poblaciones enteras privadas de la industria o de la empresa que les da casi razón económica de ser... Esta es la España de la $GAE.

Había otra, pero no la supimos defender. Ahora, habrá que llorarla.

Fraude, víctimas y canon

2007-03-16T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Los jueves, paella»

Nota previa - Como véis, esta paella ha subido en viernes, pero esta vez no ha sido culpa mía: ayer, algún botarate de Blogger debió estar toqueteando el CMS y no me dejó subir la paella so pretexto de HTML no válido (no había un solo tag que no hubiera puesto en otras ocasiones). Bueno, ya tomaré decisiones cuando se normalice todo, porque tengo muchos frentes abiertos ahoramismo. De momento, ahí va...

____________________

Se confirma, por si aún hubiera lugar a dudas, el el fraude mediático de los ocupas (sin K) del piso de la calle Urgel. Tal como ya adelanté en su día, no sólo el propietario del piso no era un padre de familia normal y corriente al que habían usurpado la vivienda cuando, pobrecito, se disponía a adecentarla para su propio uso, y sí más bien un miembro de la familia de especuladores propietaria de todo el inmueble, sino que, además, los ocupantes (ahora ya no sólo sin K, sino también sin cursiva) lo eran a justo título. La juez ya se olió algo así pese a que ordenó, no obstante, el desalojo de la familia usuaria de la vivienda.

Tejemaneje mediático y sin duda municipal, porque si el matador fue la prensa, el impulso está más claro que el agua que vino del lado mar (¿o quizá también montaña?) de la plaza de Sant Jaume, como culminación de una campaña destinada a aplacar los temores de la jauría especuladora que dura desde el pasado verano y que ha supuesto un peldaño en la escalada de la rapiña que sufre la vivienda de un tiempo ya nada corto a esta parte y que consiste en alarmar a la ciudadanía en sus propios, modestos y poco o nada agredidos intereses a la vista de que la criminalización pura y dura de los okupas (esta vez con K) no sólo no había funcionado sino que incluso había contribuido a una mayor simpatía ciudadana hacia ellos, al verlos como un polo opuesto, como un antagonista, a la sinvergüencería del ladrillo que, esa sí, está masacrando a los ciudadanos normales, a los jóvenes que no encuentran piso en el que fundar su proyecto vital y a sus padres que, lógicamente, se angustian (y pronto, me temo, podré emplear la primera persona) ante el problema que viven sus hijos.

Está claro, por otra parte, que la prensa barcelonesa (como mínimo la de papel: no sé los demás porque sigo poco la radio y casi nada la tele) se ha cubierto de verdadera mierda. Y no sólo eso: no ha podido leerse en ella ni una mísera línea de rectificación, de disculpa, ni siquiera de achique de cubos de responsabilidad ante lo que ha sido una clara, premeditada y alevosa campaña de intoxicación. Sobre la falta de vergüenza del engaño que han proyectado sobre la ciudadanía barcelonesa, se añade otra nueva falta de vergüenza al seguir como si tal cosa, como si ésta no fuera con ellos, al destaparse la olla. Después se quejarán de que las ventas bajan, de que la gente se echa como loca sobre los confidenciales digitales y sobre la blogosfera, a los que, encima, tienen el inmenso morro de acusar de no ser rigurosos, mira quién habló, el que la casa honró. Ya pueden ir convirtiendo los kioskos en tiendas de todo a cien, en feliz expresión de lamento no recordar quién... Y, por cierto, viendo los precios a los que venden sus gadgets y las obligaciones de compra que imponen para acceder a ellos, lo de a cien es bastante relativo... o será que se refiere a euros.

Por lo demás, la apisonadora especulativa sigue adelante y con la directa puesta arrasando proyectos jóvenes, pero también la superviviencia de los ancianos, sobre todo de los que tienen la desgracia de ocupar (nuevamente sin K y nuevamente sin cursiva) apetecibles fincas -y, con ellas, sus solares- en el casco antiguo de Barcelona, terrenos muy cotizados por la plusvalía que generarán una vez se limpie el barrio (limpiar = expulsar a inmigrantes, ancianos, pobres locales y otras gentes de mal vivir para apropiarse de sus pertenencias o de sus derechos de inquilinato). Precisamente aparece en la prensa de hoy que en Barcelona tenemos en pie más de un centenar de casos de acoso inmobiliario que duermen el sueño de los justos en montones de juzgados mientras el potente achuntamén mira descaradamente para otro lado o, encima, hace gala de la eficiencia de sus servicios sociales.

Mientras tanto, silencio, mucho silencio. Que nada turbe la tranquilidad de las aguas de superficie, de sus inmóviles nenúfares y de sus majestuosos y lentos cisnes. No importa que, dos o tres metros por debajo, los cocodrilos devoren inmisericordemente a toda la fauna y se apropien a saco del estanque con el nihil obstat municipal. No importa siempre que haya calma y silencio en la superficie. Que vienen las elecciones, poca broma. Tiempo habrá después, cuando hayamos vuelto a tomar el pelo electoral a los mierdas de los ciudadanos, para sacar a los antidisturbios y para hacer, impune y descaradamente, lo que nos dé la puta gana. Sépase: el 24 de marzo, el último fin de semana del mes, a la calle otra vez para defender el derecho a la vivienda del que se carcajea la Constitución.

Aquí estará la convocatoria y aquí habrá más noticias.

____________________

Contemplo, a una cierta distancia, el juicio por el caso del 11-M. No tengo inconveniente en decir que el juicio, como tal juicio, me importa un pito porque yo ya tengo mis propios hechos probados y mis propias culpabilidades; mis sentencias no porque... ¿para qué, si tampoco iba a poder ejecutarlas?. La ventaja del fuero interno es que no necesita presunciones de inocencia ni otras zarandajas jurídicas, sumamente necesarias en la justicia humana del mundo real, desde luego, pero pura burocracia en esas dos o tres ocasiones en que uno ve perfectamente claro lo que hay; y, si se equivoca, el fuero interno pide excusas al fuero interno y aquí no ha pasado nada. ¡Qué gran cosa, esto de la intimidad! Por algo quieren quitárnosla.

Únicamente como simple curiosidad, me divierte ver cómo se va desmoronando (era previsible y, además, no se sostenía) todo el tinglado de intoxicación que había montado la perrera (¡qué calladita está ahora con lo del 11-M, qué bien les ha venido lo del criminal De Juana!) y tampoco está mal, como película de risa, el patético -y evidentemente inútil- desvío de balones de los hijos de Alá que están en el banquillo.

Hay una cosa que sí me apena de todo esto: el derrumbamiento de la autoridad moral de las víctimas del terrorismo y, más concretamente, de las que cuelgan de la Asociación de Víctimas del Terrorismo (AVT). Antes, presidía el tinglado una señora que, con sus posibles errores y aún con cierta escora a la derecha, se trataba de una señora muy normal que presidía normalmente una asociación muy normal que llevaba adelante sus fines asociativos de una manera no menos normal. Pero, un día, esta señora se fue -o la echaron, no sé- y pusieron en su lugar a ese impresentable llamado Alcaraz. Y desde aquel día, la AVT entró en la jaula de la perrera y allí se quedó. No importaba que, por su propia esencia sociológica, la AVT derivara un tanto a la derecha. Sí importa, en cambio -y mucho: hasta la desautorización misma-, ese entregarse al servicio de un partido frustrado por una derrota electoral que siempre ha interpretado -estúpidamente, por cierto- como una usurpación y que no tiene escrúpulos -ni las mismísimas razones de Estado, de Estado de verdad- en sus maniobras para recuperar el poder al precio que sea. Y que se ha cargado por las buenas el consenso terrorista que, históricamente, jamás antes se había quebrado; quiebra que se acentuó con el pánico producido por la posibilidad de que el adversario alcanzara una victoria de dimensiones históricas como sin duda lo hubiera sido lograr el fin del terrorismo manteniendo bien alto el estandarte de la dignidad ciudadana; jamás: había que crackear el invento como fuera.

El daño es enorme. Enorme, por supuesto, para el común de las víctimas del terrorismo -encuadradas o no en la AVT- cuya solvencia en calidad de tales se ha caído completamente. Pero enorme también para el resto de los españoles. Sí, para todos los demás también, porque las víctimas materiales del terrorismo constituían -como debieran- un referente moral para todos. Digo «víctimas materiales» porque, de un modo u otro, víctimas del terrorismo lo somos todos los ciudadanos españoles y, por ello, la presencia, el estar ahí, de quienes sufrieron la lacra en carne propia o familiar, nos ayudaba a escenificar un trauma que nuestra propia psicología, como en un acto de defensa propia, intenta siempre ir menguando, sobre todo en los momentos en que pasan meses sin atentados. Esto está perfectamente descrito por los estudiosos del comportamiento colectivo.

Pero ahora las víctimas del terrorismo se han derrumbado como escenografía moral que sostenía nuestra propia victimización y, faltos de ella, podemos entrar -ahora sí, realmente-, en una especie de síndrome de Estocolmo que nos lleve a admitir unas negociaciones que pudiera ser -no digo que vaya a ser- que no fueran todo lo honrosas que debieran para nosotros. Estamos a un año justo -a todo estirar- de unas elecciones generales y las prisas llevan a cometer disparates; más aún si los que están en situación de cometerlos llaman la atención por su muy deficitario cociente intelectual. Carentes de ese freno moral, de esa consciencia de ser víctimas que la presencia de una AVT garantizaba -y ahora ya no- los ciudadanos, en nuestra ciega molicie, en nuestro suicida menfoutisme, podemos aplaudir a rabiar cualquier manera de terminar con el mal rollo. Aunque nos cueste la dignidad misma.

Señores Rajoy (y compañía) y Alcaraz: estupendo servicio a España.

____________________

No es un tema muy paellero, sino más bien de contenido común de «El Incordio», pero es inevitable la referencia: el ínclito Clos, ministro de Industria y... Justicia, a través de alguno de sus voceras (me parece que el director general para el Desarrollo de la Sociedad de la Información, nada menos y chúpate esa) ha anunciado que la decisión sobre el canon digital, ese atropello que van a practicar sobre todos los ciudadanos (y que los ciudadanos se tienen bien merecido por mansos), se retrasa y para ello van a retorcer y desvirtuar lo que haga falta la ley y aunque esta les obliga a publicar un decreto antes de que termine este mes, han encontrado un agujero salvador en la Ley de Procedimiento Administrativo... de 1958: algún orificio que debió dejar abierto la de 1992 reformada en parte en 1994 y vete a saber... Parecería que Clos y Calvo andan a la greña y no acaban de llegar a un acuerdo.

Mira: no sé por qué, pero lo dudo. El único y verdadero problema que tienen esos dos es que hay unas municipales y autonómicas a la vuelta de la esquina, que esas elecciones no pintan nada bien incluso en feudos tradicionales (en algún caso, gracias al propio Clos: Barcelona se queeeemaaaaa, se queeeema Barcelooooooonaaaaaaaaa, ja, ja, ja, ja). O sea que hay que marear la perdiz y alejarse de cuestiones conflictivas... pues hasta lo mismo que he dicho por ahí arriba: hasta que el ciudadano de mierda haya hecho el panoli votando. O sea que nada de dramas inmobiliarios, nada de cánones ni de propiedades intelectuales, nada de nada... Soslayado el insoslayable plazo legal -hacemos lo que nos da la gana y a quien no le guste que se joda- entramos en la beatitud penitencial de la Semana Santa y con un poco mas de ánimo nos metemos ya en campaña electoral. En la vorágine esta, el tema se olvidará, porque la oposición también está entregada de pies y manos al oro de la sopa boba y el asunto no aparecerá en campaña.

Y todos a tragar, claro...

___________________

Hasta aquí hoy. El próximo jueves, 22 de marzo, primavera ya (nos habrá entrado el día anterior). A la astronómica, me refiero: la climatológica yo creo que estamos aún en la del año pasado, que sólo se apartó un poco para que entrara el verano en casa tres mesecitos y ahí se quedó, tan a gustito, como decía aquel. Igual que las cigüeñas, que ya no migran, con lo bien que se está sin moverse de casa.

Bueno, llueva, nieve o haga sol (cosa esta última más probable), aquí estaremos para seguir encabronando el ambiente, a ver si podemos devolver a los hijos de puta que todos sabemos un poquito siquiera de la mala sangre que nos endiñan a nosotros cada día.

Y que no decaiga.

Mí no saber

2007-03-13T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Correo ordinario»

La industria fabril clásica, tradicional, desaparece en Occidente. Esto que llamamos deslocalización no es ningún virus ocasional ni, en puridad, un producto de la sinvergüencería empresarial -aunque ésta no debe descartarse nunca- sino un signo de los tiempos, una evolución económica y, consecuentemente, social. No volveremos a ver grandes centros fabriles con centenares, quizá miles, de obreros entrando al toque de la sirena; es más: ni siquiera se verán en las denominadas economías emergentes, llamadas a asumir esa producción que nosotros perdemos, porque incluso la morfología industrial está cambiando sustancialmente. Las cosas funcionan hoy de otro modo y eso puede gustarnos o no, pero es así.

En una primera fase, la cosa es dolorosa: despidos masivos, gente con muchos años dedicados a una empresa es puesta de patitas en la calle y, con excesiva frecuencia, sin armas profesionales para sobrevivir en el mercado -así le llaman- de trabajo. Se acabaron los sueldos de mil doscientos euros por apretar tornillos. Peor aún: se acabó -aquí, en Occidente- pagar sueldos, ni de mil ni de quinientos, por apretar tornillos: eso es cosa de chinos, de taiwaneses, de thailandeses y demás eses. Su nivel de vida ínfimo permite sueldos muy bajos, los únicos que hacen asumible el apretón de tornillos en los cada vez menos lugares y cosas en los que no sea posible que lo haga una máquna; y, como a los españoles -hay que recordar que una vez fuimos nosotros los beneficiarios de otras deslocalizaciones-, la alegría les durará una generación (no creo que llegue a las dos que nos ha durado a nosotros): tan pronto el nivel de vida asiático se ponga a nivel, los responsables de costes de producción mirarán hacia África -siempre que el SIDA y el hambre no hayan liquidado a todos los africanos- y los ya occidentalizados asiáticos tendrán que buscarse la vida como ahora nosotros.

Bueno, todo eso es llevar la mirada demasiado lejos y las variables que pueden producirse de aquí a entonces son muchísimas, si no infinitas sí, desde luego, incontrolables. Un simple ejemplo: ¿qué ocurrirá si Occidente se independiza del petróleo -que, buscado o no, va a ser el resultado de eso del cambio climático- con los países, básica pero no únicamente árabes, cuyos ingresos dependen del oro negro? ¿Constituirán la mano de obra de recambio de unos asiáticos con sueldos ya para entonces insufribles? ¿Incendiarán el mundo en una revuelta generalizada de descomunales proporciones de la que el 11-S no habría sido más que un microscópico indicio?

Pero hay un presente que ya es problemático: un número importante de trabajadores fabriles está perdiendo su empleo sin estar en condiciones de asumir otro por falta de formación. Incidentalmente: la mayoría de los que están en esta situación son mujeres. Todos ellos se ven abocados a empleos para los que tienen una competencia feroz en los inmigrantes, empleos que sólo pueden conseguir aceptando salarios que, en un primer momento, están por debajo del montante de la prestación por desempleo. Pero... ¿y después?

España es un país muy malo para la innovación. El famoso «¡Que inventen ellos!» no fue sino un sarcasmo de Unamuno, pero fue recibido y asumido -¡y aplaudido!- en su más seria literalidad. El español se distancia del avance tecnológico o científico como si no fuera con él, como si fuera cosa de majaretas, de inmaduros o de altísimos especialistas, pero cosa ajena, en todo caso. El desprecio ignorante y desconfiado que se esconde detrás del «¿y ezo pa qué é?» que ya anticipa un encogimiento de hombros ante la respuesta, por cabal y razonable que ésta sea; el «yo, de ordenadores, no entiendo» dicho no con vergüenza ante esa ignorancia sino con altivez y orgullo, como si entender de ordenadores fuera cosa de bajo jaez, poco digno de altas alcurnias. Todavía hay quien no entiende de ordenadores, aunque parezca increíble, pero hasta no hace mucho, miles de estúpidos con corbata vivían convencidos de que los ordenadores eran cosa de administrativos y de secretarias y que lo suyo era berrear por las terminales de los aeropuertos diciendo ostensibles chorradas cuando un móvil valía más de mil y pico euros y sólo estaba al alcance no de ellos -pobres gilipollas- sino de sus empresas. En fin, todos los que abrimos los ojos como platos ante aquellos incipientes ZX, Osborne y demás cacharrería y sus inmensas posibilidades que, más que adivinarse, eran claramente predecibles, a principios de los ochenta, tuvimos que aguantar durante muchos años que no éramos sino críos jugando con los aparatitos; y algunos más recordamos un fenómeno parecido (¿y ezo pa qué é?) con la llegada de Internet, cuyo más ilustre corolario fue nada menos que un presidente de Telefónica (eso no lo olvidaremos nunca) que trató a los internautas de «chateadores y arriesgadores de su dinero» con luz, taquígrafos y micrófonos.

En consonancia con el amiguete del pupitre, los políticos (todos los políticos de todos los partidos, con excepciones tan honrosas como escasas) no han dedicado ímprobos esfuerzos a enderezar esa viciosa tendencia social, como sería lo razonable, sino, al contrario, a acentuarla, a beneficio de su ignorancia supina y de su tecnoanalfabetismo lacerante, pero, sobre todo, a beneficio de una serie de agentes que primero vieron en la tecnología un enemigo -algunos lo siguen viendo- y después un negocio. A beneficio de cualquiera y de cualquier cosa menos del desarrollo tecnológico de este país y de la apertura mental, en esta materia, de sus ciudadanos. Oh, por cierto: quien dice tecnología dice ciencia; y así, aquí tratamos como a becarios -con sueldos a ese nivel- a cerebrones que en Europa (en la Europa de verdad, no en esta cochiquera) y en América serían objeto de culto y reverencia: por eso, a la que pueden, se largan para allá (eso sí: cuando pillan cacho de celebridad o de premio con trascendencia mediática, todos los culogordos mentales de los partidos como locos a hacerse la foto con ellos y a darles premios «Príncipe de Asturias», si es que Bill Gates o los futbolistas han dejado alguno disponible).

En este ambiente, los empresarios se tiran de los pelos faltos de mano de obra especializada. Menos se los mesarían si se hubieran ocupado en su momento de proporcionar esa formación a sus trabajadores (tenida siempre por un gasto y jamás por una inversión, ya les vale, los muy botarates, menuda patronal cutre la de aquí) y quizá paliarían algo el problema si no pretendieran pagar a un trabajador superespecializado el sueldo -de ahora- de un apretador de tornillos. Eso de comer marisco a precio de sardinas es algo que nos gustaría a todos, pero todos sabemos también que no es posible (en condiciones normales). Es cierto, sin embargo, que por más que paguen hay un claro déficit de estos trabajadores.

También es cierto que los sindicatos -en todo iguales a los partidos, para el caso- no se han tomado muchas molestias al respecto. La formación de los trabajadores no ha sido nunca prioritaria (ningún derecho de los trabajadores ha sido, en realidad, prioritario ante otros... intereses) y, por demás, jamás han colaborado a imbuir una ética profesional consistente en que, sin perjuicio de los derechos del trabajador y de las obligaciones del empresario, hay que cultivar el propio oficio y mantenerse actualizado y reciclado en él y buscar constantemente sus vectores más innovadores sin esperar a que llegue la formación de origen empresarial; aunque sólo sea por una razón que ha acabado siento patente, como decía al principio: ya nadie puede esperar jubilarse en la empresa que trabaja si le quedan más de diez años para esa jubilación. Por tanto, los déficits de formación no se los comerá el empresario (también, pero en términos amplios y coyunturales) sino el propio trabajador de formación anticuada que se la tendrá que buscar entonces deprisa, corriendo, costosa y no siempre de buena calidad (los cursos de promoción pública son de verdadero asco: suele impartirlos el cuñado del baranda).

A esto nos ha llevado el tarzanesco «mí no saber» que constituye el verdadero himno nacional de este desgraciado y lamentable país y por ello, pese a las reticencias de alguno de mis lectores, sigo considerando que esto se hunde y seguiré recomendando a mis hijas, cada vez con más insistencia y calor, que lo mejor que puede hacer un joven con respecto a España es darse el bote tan pronto termine los estudios.

A no ser, claro está, que lo que demos sea una feroz patada en los dientes a los políticos y a los mil veces idiotas que de ordenadores, no entienden.

Pero ya verás cómo no.

ANESVAD: p'haberse matao

2007-03-12T00:00:00.000+01:00

De la serie: «No, si ya te lo decía yo»

Hace casi tres años, subí a esta bitácora un artículo durísimo (enlazo a la página de la Asociación de Internautas, que lo publicó, porque mi anterior CMS -Bitacorae- es un desastre: por eso lo dejé). Ese artículo echaba pestes, como es de ver, contra ANESVAD, a la cual, en una especie de furia recaudatoria, le había dado por echar la culpa a Internet y a los internautas del problema de la pederastia. Así, a saco.

Ahora yo podría decir que una juez me ha dado la razón, pero no lo digo porque no ha sido así. Yo acusaba a los gestores de ANESVAD de negligencia en la observación de la realidad, de incompetencia en su gestión publicitaria, pero poco más. Hablaba, eso sí, de la ineficiencia de muchas ONGs con estructuras redundantes (si sumamos a todas las que se orientan a las mismas finalidades) y, en no pocos casos, de una gestión esclerótica, de elefantiasis administrativa y hasta de retroalimentación de su estructura dirigente, es decir, que sus objetivos habrían llegado a ser secundarios ante la prioridad de asegurarse la nómina. Bueno, también de ANESVAD dije que, tal como las publicaban en su web, sus cuentas parecían firmadas por don Gonzalo Fernández de Córdoba. Pero no llegué, ni de lejos, a tanto como ha llegado Su Señoría. Jamás se me ocurrió decir que hubiera gentecilla que metiera la mano en el cajón de la pasta; no porque no tuviera pruebas -que, obviamente, no las tenía- sino porque, realmente, ni se me ocurrió que las cosas pudieran estar tan mal y llegar tan lejos. Catetos, incompetentes, necios..., bueno, vale, hasta es evidente en algunos casos; una suerte de panteísmo económico dirigente, por así decirlo... bueno, también, vale; pero... ¿ladrones con todas las letras? Hombre, la verdad es que, en mi infinita inocencia, ni se me ocurrió. Ni de ANESVAD ni de ninguna otra. Jamás pensé que la cosa llegara a tanto. Y mira...

Encima, ahora vienen los daños colaterales. Ahora, las demás ONG son presas del pánico por la oleada de desconfianza que puede generar la prisión incondicional -grave medida que sólo se aplica ante evidencias rotundas- del presidente -o del hasta ahora presidente- de ANESVAD. Y, en un principio, parece que sí, que la angustia de las demás ONG nos habría de producir una cierta compasión.

Pero no.

No me dan ninguna pena. No me la dan porque no tarda uno en percibir que, como en tantas otras ocasiones -recordemos el affaire del Ayuntamiento de Marbella- resulta que, al parecer, todo el mundo lo sabía. Por lo menos, en el presente caso, en el entorno geográfico de Bilbao, que era por donde se movía el presi[dente] ahora en presi[dio]; incluso sabemos que en 2005 ya fueron pillados otros dos pájaros metiendo mano en la caja de los duros, y la cosa se arregló en plan buen rollito. Es lo que pasa, con esto del buen rollito. Por lo demás, parece que ANESVAD estaba fuera de todos los colectivos y de todas las coordinadoras precisamente por el asunto este de los dineros.

Ahora, todos a llorar y a clamar que no todos son iguales, que se trata de una excepción, que no se juzgue a todo el mundo con ese rasero... pero todos le cubrieron la espalda al colega, aún sabiendo que era un tramposo, en vez de levantar la voz bien alto y fuerte. Lo siento por unas -pocas- ONG serias y solventes: pienso en Greenpeace, en Amnistía Internacional, en Médicos sin Fronteras, en Intermón-Oxfam y, sobre todo, en Cáritas; me sabría fatal que Cáritas saliera escopeteada de este asunto que podría perjudicar a gente excluida aquí, en nuestro precioso mundo hiperdesarrollado. Esperemos que les sirva de lección y que los clamores por la transparencia económica sean algo más que gritos coyunturales hasta que pase el toro.

Que pronto podamos ver -con un simple clic del ratón- las cuentas de todos perfectamente pormenorizadas y satisfactoriamente auditadas. Porque no se trata solamente del dinero privado de donantes de buena fe sino también -y sobre todo- de verdaderas riadas de dinero público.

Y ojo, que llega la primavera y habrá crusesitas que poner... o no.

Perros y perreras

2007-03-08T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Los jueves, paella»

En Catalunya o, mejor dicho, en el área metropolitana de Barcelona, vienen siendo recurrentes, desde hace unos meses, las noticias de retrasos y averías y más retrasos en la red de cercanías de RENFE. Aunque también es verdad que los medios de comunicación catalanes parecen especialmente azuzados sobre un problema que parece nuevo pero que existe desde hace mucho tiempo, y que la escandalera coincide sospechosamente con el clamor de los ámbitos políticos catalanes para que la negociación de la letra pequeña del Estatut empiece inmediatamente y empiece por los dineros para las infraestructuras, cosa que trae problemas políticos a ambos lados del Ebro: en la Iberia ulterior, dar dineros a los catalanes, resta votos; en la Iberia citerior, no conseguir esos dineros es, asimismo, mal rollo electoral; y cuando en ambas Iberias dominan, bien que a trancas y barrancas, los sociatas, el lío está servido.

También es proverbial la desidia y la negligencia -muchos pensamos que poco o nada casual- del ministro de Fomento más catastrófico para Catalunya de los últimos tiempos, el inefable Álvarez Cascos, pero seríamos injustos si no achacáramos también a los ministros de Fomento del PSOE una desgana más que evidente y nada manca, aunque no lleguen -sólo en apariencia- a los extremos morrudos del populachero pluridivorciado (del que conviene recordar, ya que estamos, que desintegró las hasta entonces nada malas opciones del PP en el Principado de Asturias por un quítame de allá so amigo de mi ex-suegra con el presidente autonómico, y todo ello después del lío bestial que formó allí, ante la atónita y asqueada mirada de los asturianos).

En definitiva, y no es nuevo ni de ahora, los catalanes no estamos en nuestras más altas horas de popularidad hispánica y lo estamos pagando en moneda de curso legal. Por cierto, que también lo pagará el común de España, pero cuando la merluzada nacionalista -de ambos lados del río- se dé cuenta, será ya tarde para todos.

Pero siendo esto evidentemente así, no todo lo que nos está pasando con las infraestructuras es un problema de desinversión por parte del Gobierno español. Hay algunos hechos más que conviene señalar. Por ejemplo, la deslocalización (en términos locales y regionales) de muchas industrias y empresas que han abandonado la inmediatez urbana de Barcelona para establecerse en proximidades no tan pegaditas. Aparte de que tener una industria metida en el entramado de la Ciudad Condal es un engorro, hay que reconocer que cuesta mucho mantenerse sobre un solar que vale una millonada cuando no muy lejos hay polígonos industriales de suelo muchísimo más barato, con mayor superficie disponible y que están lo suficientemente bien comunicados mediante arterias viarias y ferroviarias regionales y nacionales suficientes (o todo lo suficientes que cabe esperar, aunque no sea mucho). Este fenómeno ha ocurrido también en Madrid y está ocurriendo en multitud de capitales de provincia españolas. Esto ha hecho que el número de desplazamientos interurbanos se incremente, por cuanto muchos habitantes de Barcelona deben salir de la ciudad cada mañana y regresar a ella por la tarde. El fenómeno es, pues, inevitable, aunque no se le han aplicado paliativos o se le han aplicado paliativos erróneos (promoción de la vialidad automovilística en lugar de un incremento, en calidad y en cantidad, del transporte público: ir a la oficina en hora punta cómodamente sentado en un tren razonablemente moderno y manejando el ordenador personal o leyendo el periódico, es una estampa londinense o neoyorquina, quizá madrileña, completamente ilusoria aquí, salvo en algunos muy breves tramos de los que cubre la red de la Generalitat, y no siempre).

Hay, sin embargo un factor añadido que debemos al ínclito Clos y que su heredero no lleva trazas de ir a arreglar: la sistemática expulsión de jóvenes (y lo que es peor: de parejas jóvenes) de la ciudad de Barcelona. Se trata de incipientes familias de un cierto y razonable nivel de vida (ya hace años que los niveles razonables de vida no dan para comprar un piso aquí) que han tenido que huir hacia al extrarradio (dejando, de paso a esta desgraciada ciudad sin crecimiento de población autóctona, originaria), pero cuyos puestos de trabajo siguen estando en la capital, con lo que generan asimismo un brutal incremento de los desplazamientos interurbanos, pero en sentido contrario al anterior. Y este fenómeno sí que hubiera podido evitarse con una política municipal adecuada.

Encima, hace poco nos enteramos de que la mitad del turismo barcelonés es turismo de negocios, una mierda de turismo sólo útil a la banda del señor Gaspart -es decir, a los hoteleros-, a las casas de putas y a los taxistas, servicio este último del que los indígenas nos hemos despedido hace muchísimo tiempo al ser totalmente inasequible (en términos materiales, por un déficit crónico de servicio causado por la escasez especulativa de vehículos en circulación y, en términos económicos, por unas tarifas sencillamente brutales). El resto de la masa turística lo constituyen los churrascos de los cruceros, cuatro japos, unos cuantos jovencitos anglosajados y nórdicos que vienen a pasar el fin de semana sin otro gasto que el vuelo low cost (con base y tasas en el aeropuerto de Girona, no en el de aquí) y la cerveza de malta meada que les sirven por la Rambla (duermen, cuando duermen, en los parterres, aprovechando la suavidad del clima), y unos pocos despistados que vienen en el mismo plan que siempre, pero que suelen alojarse en hoteles de la costa del Maresme o de las proximidades del Garraf y tampoco se matan haciendo gasto en la ciudad.

Ya se lo digo a mis hijas: hay que largarse, que esto se hunde. Estudiar y largarse, pero largarse lejos, porque esto -y sus proximidades- se acaba. España es larga y ancha. Y Europa, mucho más.
____________________
Ya sé que lo he dicho muchas veces -tantas como ha sucedido- pero el espectáculo que ayer ofrecieron los senadores del PP es incalificable. No, incalificable, no: puede calificarse perfectamente. Ayer, en el Senado, los representantes del PP se comportaron como auténticos gamberros; la cosa no tiene otro nombre o, mejor dicho de nuevo, sí que tiene otros nombres, pero no me apetece tener que explicarme ante un juez por decir cosas excesivamente feas de estos padrastros de la Patria. El propio presidente de la Cámara Alta tuvo que emplear la palabra vergüenza para calificar lo que estaba sucediendo allí. Y ojo, que no entro en el fondo de la cuestión; me estoy limitando a comentar los modos.

Porque, además, esto es ya una constante parlamentaria de la perrera en toda esta legislatura: la bronca constante, el murmullo encabronante... Dice mucho de lo que es esta gente con esta forma de comportarse en un parlamento.

Hace unos días comentaba con un compañero de trabajo lo descorazonador que está el patio político en este país: habría que arrearle un buen palo a la sociatería, pero para ello habría que poner en el machito a la perrera; inversamente, con el talante con que nos viene obsequiando la perrera desde que perdió las últimas elecciones, tendríamos que tenerlos en el dique seco unos cuantos años, a ver si se apaciguan, porque tal como van, tenerlos en el gobierno sería terrorífico, pero para ello habría que tener en el gobierno esos mismos años a la sociatería y eso también es pavoroso.

No hay otra solución que una buena movida cívica, no sé, manifestaciones multitudinarias contra todos, lobbys sociales exigiendo modificaciones constitucionales (nuestro específico sistema parlamentario y electoral tiene mucho que ver con el problema que nos aqueja), rebeliones abiertas en términos de participación, tanto electoral como cívica... Pero no. Obviamente, la ciudadanía no está para cosas serias y no tiene otra preocupación que gastar a manos llenas: unos, un dinero negro que parece inacabable; otros, un dinero que no sé de dónde sale (entre mileuristas e hipotecas, aquí no debiera haber un duro blanco), pero que ahí los tienes...

La situación es grave y en el país de la bronca puede fácilmente empeorar y deteriorarse aún muchísimo más. No quiero llamar al mal tiempo, pero somos gente que pasa del letargo cabestro a la hostia limpia con excesiva facilidad y los políticos están jugando con fuego demasiado cerca de una población que es inflamable como la gasolina y tan imprevisible como ésta. Que no tengamos que escribir de nuevo páginas infamantes en nuestra Historia.

Porque, pase lo que pase, la culpa no la tendremos sino nosotros. Por gilipollas.
____________________
Explica una lectora en «20 minutos» la historia de una señora que validó su billete de metro, lo guardó en el bolso e, interceptada por los inspectores, yendo la mujer con prisa y atolondrada, no supo hallar el billete, por lo que fue multada. Son cosas que pasan, casos de mala suerte -a mí estuvo a punto de pasarme algo así en el autobús: había perdido el billete; pero pude darme el piro antes de que me cazaran- que quizá indignan al acompañante que sabe de la honradez del sancionado. Tampoco me sorprendería que un cierto tonillo del esbirro municipal contribuyera a hacerle el trago aún más doloroso a la pobre señora.

Esta carta me recuerda, en alguno de sus aspectos, cuando se queja de la impunidad de los que sí se cuelan sistemáticamente, de actitudes habituales de los empleados estos tan feroces con la gente normal y mucho menos con... otros, una cosa que me pasó a mí hace ya unos cuantos años.

Iba en tren de Barcelona a Reus, muy pronto por la mañana, pues tenía que estar en un edificio de las afueras a las nueve, y desde la estación hasta mi destino aún tenía un rato de trayecto. A esa hora, el tren iba materialmente abarrotado desde Sants hasta Vilanova: ahí se vaciaba, supongo que debido a la estudiantada que asistía a un centro de formación profesional de la población del Garraf. El resto del trayecto solía ir -y ese día iba- prácticamente vacío.

Pero en mi vagón iba un grupo de media docena de chavales -o quizá algo menos chavales- de estética heavy muy acentuada, que se dedicaron a beber, a fumar (estaba prohibido), a poner un radiocassette a un nivel de volumen realmente estruendoso y, de paso, a escupir, a arrojar colillas al suelo, a ponerse de pie sobre los asientos y, en definitiva, a hacer el gamberro a gusto y ganas. Todo ello en presencia, por dos o tres veces, del interventor del tren, que dedicó esas ocasiones al sano deporte de mirar hacia otro lado.

Aunque el número se hizo largo, la verdad es que, reloj en mano, no tardaron mucho en llegar a su destino los hijos de puta en cuestión y yo me quedé solo en el vagón. Entonces coloqué el periódico en el asiento de enfrente y puse mis pies sobre el para otra cosa inútil papelucho con la intención de descabezar un sueñecito en tan cómoda posición. Bien, pues tan pronto la había adoptado, apareció el interventor, pero esta vez no miró para otro lado sino que se dirigió a mí de forma desabrida (muy desabrida) y me increpó por poner los pies sobre el asiento (te recuerdo, lector, que era sobre el periódico) y me conminó, con modales legionarios, a poner los pies en el suelo. Si el muy imbécil hubiera sabido lo cerca que estuvo de recibir una hostia en los morros, supongo que hubiera pasado de largo como las otras tres veces, pero no lo sabía. Y no, no recibió ninguna hostia: solamente tuvo que aguantar mi mirada de asco incontenible, de un asco profundo y vomitivo, y mi envío directo y sin ambages a la mierda, con la conminación de que me dejara en paz y algún calificativo asaz despectivo que le adjunté.

Resulta curioso ese gremio de seguratas (que ni siquiera son verdaderos seguratas titulados, ni a eso llegan), inspectores, interventores y demás fiscalizadores de menor cuantía: cuando se trata de enfrentarse con alguien que, por las pintas, parece que va a ser de los que recurren al venteo de leches, se cagan encima (y no se lo reprocho, cuidado, que cada cual tiene su alma en su armario) y, en estos casos, sólo saben actuar en manada y con perro; en cambio, cuando pillan a una señora mayor o, simplemente, a un ciudadano con aspecto de normal padre de familia, se ceban sobre él de malos modos y le hacen pasar un mal rato. Cobardes pringados...

Es gentuza así la que me lleva, no diré que a solidarizarme, pero sí a mirar hacia otro lado cuando presencio una acción que, en sí misma, me indigna, la del sobrado que pasa de los tontos que pagamos el billete y que mantenemos el servicio y la rapiña municipal, pero sí a la indiferencia cuando el único recurso contra él es ese mequetrefe uniformado e inoperante al que tan bien definía Jesús Gil -que conocía bien el paño- cuando lo calificaba de forma parecida a «uno de estos a los que les dan la gorra de plato y que cuando se la pone se cree el sheriff de Dodge City». Pero sólo con las ancianitas y con los ciudadanos corrientes o si van ocho y el perro.

Ahí, mis valientes...
____________________
Bueno, pues ya nos hemos cargado el jueves 8 de marzo. El próximo será 15 y no le veo, así, al pronto, otro valor que el de poder decir, a partir de ese día, que ya casi nos hemos echado a la espalda el primer trimestre del año. El trimestre lento, el trimestre cansino. Pero seguro que nuestros políticos y nuestra sociedad seguirán proporcionando buenos motivos para paellas bien calientes y, aunque no sea propio del plato... picantes, muy picantes.

Aquí seguiré, en la cocina de «El Incordio», mientras contemplo cómo se nos viene encima un canon digital brutal, espantoso, descomunal y desproporcionado. Todo eso, pero no injusto. No injusto porque, como ciudadanía bovina que somos -en general-, nos lo tenemos más que merecido.

San Joderse es como la Pascua: fecha variable.

Magufo bendito

2007-03-06T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

Bendito por el Tribunal Supremo, nada menos, que se dice pronto. Vía Barrapunto que, a su vez, me lleva a la correspondiente entrada en la bitácora de Javier Armentia, llego a una alucinante noticia en «El Mundo» según la cual nuestro tribunal de casación absuelve de estafa a una curandera que levantó 18.000 euros y un pájaro (sic) a una familia de incautos.

Y yo, la verdad, no sé cómo tomarme la noticia. Javier Armentia, vinculado a la Sociedad para el Avance del Pensamiento Crítico, nuestro referente hispano de los racionalistas todos, lo hace por la tremenda y, desde luego, es una manera natural de verlo, claro, cómo no va a cabrearse uno, y cómo no va a encontrar una sentencia así perfectamente incardinada en la excentricidad de una judicatura que no parece interesada sino en salir en el periódico un día sí y otro además (sin ir más lejos, a mí y a todos mis vecinos la Audiencia Provincial de Barcelona nos ha dejado sin terrado a beneficio exclusivo de uno solo de los dueños de los áticos, así como suena, aunque cueste creerlo).

Pero yo me planteo esta cosa rara del Supremo desde otro punto de vista y, en este caso, excepcionalmente, y sin que siente precedente, igual voy a estar de acuerdo con una sentencia rocambolesca de esas. Porque, vamos a ver: ¿es de recibo que, ya entraditos en el siglo XXI, con unas cuantas décadas de escolarización gratuita y obligatoria, alguien se trague que con una vela, un vaso de agua, la foto del enfermo y el previo sacrificio de un pájaro a fin de extraerle unos determinados órganos, un enfermo pueda curar un cáncer en estado de metástasis? Por más que se indigne -con su razón, desde luego, pero no universalizable, en este especial y concreto caso- estoy más cerca de las consideraciones del magistrado José Antonio Martín Pallín, ponente de la sentencia en cuestión, cuando considera que el engaño no tiene entidad suficiente para sustentar ese requisito imprescindible que ajuste esa conducta a una estafa penalmente tipificada. E insiste el magistrado -siempre según «El Mundo»- que cualquier persona, aún en los mínimos, está en condiciones culturales de saber lo irremediable que es un cáncer tan avanzado y en el caso concreto tanto más en cuanto que: a) los médicos habían advertido de la irreversibilidad de la enfermedad y de su fatal desenlace; b) que la hija estafada es administrativa en el Ayuntamiento (se requiere COU o Bachillerato moderno, para ello, es decir, estar en condiciones de ingreso en la Universidad) y c) que el otro hijo estafado, aunque trabajador de la construcción, posee el título de Auxiliar de Clínica. Querido Armentia, tocayo mío, me parece que la cualificación de los hijos presuntamente estafados es determinante para esta sentencia y, aún más, para desposeerlos de esas cualificaciones: señora mía, que la pasen a usted al cuerpo subalterno -si es que tiene condiciones para ello, que no lo tengo nada claro- y, señor mío, que lo inhabiliten o lo que sea, pero que le prohíban a usted acercarse a un enfermo ni siquiera para hacerle la cama; siga trabajando en la construcción pero, por el amor de Dios, que el aparejador no le quite a usted la vista de encima, no fuera a haber una desgracia.

Aunque quizá pueda obrar una atenuante si tenemos en cuenta que -opciones y opiniones políticas aparte- una administración pública, hasta hace poco prestigiosa y tenida por muy seria, promulgó una disposición permitiendo y regulando las prácticas magufas. En fin, si la Generalitat de Catalunya se cree de verdad que con agua más o menos sucia se puede curar, por ejemplo, el baile de San Vito, parecería que tal credulidad institucional sí conferiría entidad suficiente para la calificación de estafa al engaño consistente en hacer creer que con una vela, una foto, un vaso de agua y las tripas de un pobre pajarito se puede curar un cáncer en fase de metástasis, aunque las víctimas sean una funcionaria del Cuerpo Administrativo y un Auxiliar de Clínica titulado (que creo que eso está en módulos profesionales superiores).

Señor Martín Pallín, ilustrísimo magistrado, me temo que SSª no ha tenido en cuenta el viento catalán a la hora de redactar la ponencia de tan asombrosa sentencia, aunque también hay que oponer en favor de SSª que una atentísima lectura del recientemente vigente Estatut no lleva, en ninguno de sus capítulos, a la creencia de que con una oración a San Sisebuto puedan curarse las almorranas.

Con mi máxima consideración al president Montilla.

¿Es posible un entendimiento?

2007-03-05T00:01:00.000+01:00

De la serie: «Correo ordinario»

Toda transición, sobre todo si es rápida y vertiginosa, conlleva necesariamente un estado de confusión, de desazón y de incertidumbre... aunque acaso también de euforia. Es como en un hospital: en una planta nacen niños y llega con ellos la alegría, la felicidad, la esperanza... la promesa de futuro, en definitiva; en otra, quizá una sola planta más arriba o más abajo, mueren ancianos u otros enfermos que han agotado su ciclo vital y con ese fin llega la tristeza, la desazón... ya no hay más que el pasado y su añoranza. Y todos, padres y abuelos felices y deudos y parientes tristes, coinciden en algún momento en la cafetería. Para éstos, la alegría de aquéllos es molesta, aunque algunos -no todos, y ahí está el quid de la cuestión- puedan comprenderla; para aquéllos, la tristeza de éstos es inoportuna en medio de tanto gozo, aunque también hay quienes piden que se modere un poco el tono por consideración hacia los que están tristes.

Son reflexiones que me vienen a la cabeza mientras leo el documento «Propietat intel·lectual i Internet a Espanya» de la doctora Meritxell Roca Sales, del IN3 de la Universitat Oberta de Catalunya, a cuyo empape vengo dedicando este fin de semana de igual modo que el anterior dediqué a una parecida obra de la misma autora sobre el software libre en Catalunya y en España. Estoy leyendo en este momento el capítulo dedicado a las diferentes licencias que, convencionalmente, podrían catalogarse como copyleft, y lo estoy poniendo en relación con un libro de lectura relativamente reciente, de varios autores («Copyleft. Manual de uso», Ed. Traficantes de Sueños, Madrid, 2006), porque tanto en el capítulo de la doctora Roca como en el libro, se alude a las dificultades de los autores en sus relaciones (adherentes o repelentes) con las sociedades intermediarias de derechos crematísticos de autor, es decir, los problemas para soslayar a las oficiosas y sus rígidos, exclusivos, excluyentes y leoninos modelos de gestión y la dificultad, obviamente opuesta, de gestionar esos derechos de otro modo.

Según fuentes citadas por la doctora Roca, en el mundo hay unos 45 millones de páginas web protegidas por licencias Creative Commons y van in crescendo en una proporción que no me atreveré a calificar de «geométrica» pero sí ciertamente vertiginosa. No sé si de éstas o aparte de éstas (el trabajo de Roca no lo especifica con claridad), hay algo más de tres cuartos de millón de obras musicales acogidas a ellas.

Esta bitácora, por ejemplo, está puesta bajo la salvaguarda de una de estas licencias y como yo detecte una vulneración que me parezca hecha de mala fe, su autor puede dar por segura una cartita de mis abogados y, si no hay entendimiento, podría haber un pleito que yo tendría, racionalmente, buenas posibilidades de ganar; por tanto, y visto así, las Creative Commons son, ciertamente, protectoras. Pero de ahí, de ahí mismo, se deduce un problema: ¿cómo detectaré esa vulneración? Porque no dispongo de mecanismos o medios de seguimiento de mis obras que no sean los clásicos (Menéame, Technorati, etc.) que, a estos efectos, son claramente insuficientes. En mi personal caso, esto no tiene importancia porque no tengo ningún interés profesional o lucrativo en lo que escribo: al contrario, precisamente pongo mucho empeño en la prohibición de su uso comercial y, pese a que, de acuerdo con los términos de la licencia, tengo derecho a hacerlo, soy poco proclive a autorizarlo incluso a título individual y/o excepcionalmente. Pero... ¿y en el caso de que un autor quiera ganarse la vida -u obtener un rendimiento material- con su obra? El sistema de libre copia y distribución que suponen las licencias CC puede ser buen medio de comercialización, la realidad lo está demostrando cada día, más... ¿cómo se controla esa comercialización? La entidad idónea parece que habría de ser una sociedad de gestión de derechos crematísticos de autor pero, sin embargo, el modelo de gestión de las sociedades actuales es incompatible con el modelo CC.

Aquí hay claramente un choque y un problema que hay que resolver. Los alegres convidados del bautizo, con sus risas y su descorche de botellas, y los tristes lamentos y llantos de los familiares del finado nos ocultan que en la cafetería del hospital también hay personas, mayoría, cuyos deudos no se hallan en una situación precisamente alegre pero tampoco han de temer un pronóstico fatal que lleve a la depresión y que necesitan un ambiente adecuado tan ajeno a la juerga flamenca como al tanatorio.

El modelo de gestión, pues, debe cambiar, debe adecuarse a la realidad actual y al futuro previsible (del que, además, lo más previsible es quedarse corto en las previsiones), pero la gestión, en sí misma, no debe desaparecer y, de hecho, supongo que no desaparecerá. Que haya de desaparecer o que desaparezca tal o cual entidad concreta es algo que el tiempo dirá, y lo mismo cabe decir de la eventual aparición de una o más entidades nuevas, pero debe existir, evolucionado, actualizado y acorde con los nuevos tiempos, un modelo de gestión.

¿Cuál? ¡Ah, buena pregunta! Esta es una respuesta que debería venir de un diálogo franco y libre entre autores y ciudadanos que, aunque seguramente habría de soslayar muchos obstáculos, llegaría con casi toda seguridad a un buen resultado.

El problema está en que este diálogo no es ahora posible. No es posible porque la inmensa mayoría de los autores, casi su práctica totalidad, no sólo no está representada por las actuales cúpulas de las entidades -al servicio de un reducidísimo grupo beautiful, de su propia maquinaria y de una incuantificable pero cierta cuota de poder político, económico y fáctico- sino que está silenciada -incluso estatutariamente, lo cual es increíble- por esas mismas cúpulas.

Tampoco la comunidad internauta, a su vez, está unida alrededor de un único criterio. Si he hablado de las licencias Creative Commons como licencias convencionalmente tenidas por copyleft, hay que decir ahora que, en rigor, no lo son. Para muchos -o, más que para muchos, para sectores de difícil dimensionamiento pero de opinión importante, con peso en la red- no hay más opción aceptable que las licencias completamente libres y sin ambages, y las CC no lo son, ciertamente. No explican estos sectores -dudo de que sea posible explicarlo- cómo puede haber un modelo profesional de creación artística con una licencia completamente libre (que, salvo un par de requisitos puramente formales, no son, en realidad, sino una puesta de la obra en el dominio público). Y esto me parece que obedece a una de estas dos cosas (o de ambas): o una suerte de fundamentalismo cuya exacerbación se explica -pero no se justifica- por la brutalidad apropiacionista, o bien una confusión, la identificación de la naturaleza de la obra artística y la de la obra tecnológica (más claramente: el software); ambas cosas sólo se parecen en que son resultado del esfuerzo intelectual, pero ahí termina todo parecido. El software no se agota en sí mismo: precisa de una máquina cuyo funcionamiento debe determinar, de una finalidad a la que servir y, además, es susceptible de mejora y ampliación y eso hace que pueda ser prácticamente del dominio público puesto que el modelo comercial se ha buscado y encontrado en esos otros ámbitos que el software necesita para ser algo más que una elucubración. La obra de arte, en cambio, es principio y fin de sí misma y en sí misma: no se mejora, no se amplía, en todo caso, simplemente nace otra inspirada en ella; y es un puro fenómeno de comunicación intelectual de su autor hacia el que la percibe, no hay finalidad a la que servir ni máquina cuyo funcionamiento deba dirigir.

En cambio, sí que somos ciertamente muchos los que pensamos que el quid de la cuestión con la obra artística o científica está en la posibilidad cierta de su acceso universal al conocimiento que encierra; y creemos que este acceso se garantiza con suficiencia si existe la libertad de copia y de distribución. No cabe exigir -al menos como un derecho natural e inalienable- nada más. Este sería el mínimo de la ciudadanía pero -una negociación es una negociación- también deberíamos estar dispuestos a aceptar que este fuera el máximo de los creadores.

Mientras no sea así, no vamos bien y la guerra seguirá. Firmes en nuestros mínimos, pero sin obstinarnos en subir su listón, los internautas, los ciudadanos en red, deberíamos llegar a un consenso, siquiera tácito, que nos permitiera constituirnos en ciudadanía, ampliamente entendida, con una aspiración homogénea y unas exigencias ajustadas a los nuevos tiempos.

Dentro de las sociedades de gestión... no sé qué ha de pasar concretamente, la verdad... o lo sé pero prefiero no decirlo. Pero algo, algo tiene que cambiar muy profundamente ahí. Veo difícil la conversión de las cúpulas; no creo que los amos del cortijo vayan a renunciar así por las buenas a sus canonjías: es más, han dado señales sobradas de que van a defenderlas con uñas y dientes hasta la última gota de sangre... de los autores a los que tienen amordazados. Desde este lado del mostrador veo también muy difícil un diálogo con esa gente. Yo no veo a nadie que pueda representarme sentado en una mesa de negociación con don Teddy y sus compinches y demás ralea. Yo lo siento, pero por ahí no paso; y eso no es importante: lo importante es que somos muchísimos miles, millones, los que no pasaríamos; lo que hemos tenido que aguantarle a ese tío y a su entorno imposibilita absolutamente la menor entente, la más pequeña posibilidad de buen rollo. Teddy Bautista y las personas, entes e intereses a los que representa (a los que representa de verdad, no al común de los autores) son el difunto del hospital, el que ya nada tiene que pelar, el que no cabe en el futuro, el que, tras las horitas reglamentarias de cuerpo presente, no seguirá ya otro camino que el del crematorio.

Los internautas tenemos muchas cosas que arreglar entre nosotros antes de que podamos integrarnos, formar parte de unas condiciones objetivas (vaya, hombre, ya tuve que soltarlo...); pero el trabajo previo gordo, gordo y difícil de verdad, al lado del cual el nuestro -que déjalo correr- es una risa, lo tienen los autores. Tienen que bajar de un tejado altísimo y resbaladizo una pelota grande y pesada que tiende a aplastar o a precipitar al vacío a quien intenta sacarla de allí.

Casi nada, chavales...

Titánicos atontados

2007-03-01T00:00:00.000+01:00

De la serie. «Los jueves, paella»

Ya está montado el nuevo escándalo magufo: James Cameron va a echar por ahí una película (documental, osa llamarle) en el que sostiene que la tumba de Jesús de Nazareth ha sido hallada junto con la de su esposa (sic) María Magdalena y un hijo de ambos (sic, también). Y como en el sepulcro en cuestión dice que hay más cadáveres, cabría pensar que el Salvador cristiano se hizo acompañar por los colegas de petanca en su tránsito al más allá.

Por supuesto, todo un cuento chino. Un cuento chino que, como es costumbre, levantará una millonada de dólares porque ya es antiguo el proverbio stultus infinitum est numerus, o sea que si los analfabetos (materiales, funcionales y resto del gremio) volaran, no habría manera de ver la luz del sol. ¿De qué, si no, iban a vivir pájaros como Iker Casillas (ups, perdón: quise decir Jiménez) y resto de parásitos?

Cualquiera con dos dedos de algo encima de las cejas ya intuye que la ciencia no se hace a peliculazo limpio; cualquiera con dos dedos de algo encima de la ceja ya intuye que cuando se quiere poner en tela de juicio una teoría histórica hay que documentar muy bien la investigación, explicando, para empezar, el procedimiento utilizado en ella, la obtención y tratamiento de las pruebas y el hilo que lleva a las conclusiones subsiguientes. Y me quedo corto.

La existencia de Jesucristo no está demostrada en términos de investigación histórica; no hay documentos de la época que se refieran a él o a las circunstancias que envolvieron su vida, lo cual es rarísimo, sobre todo teniendo en cuenta que algunos de aquellos hechos no pudieron pasar desapercibidos: la matanza de los inocentes, el terremoto y el oscurecimiento del día y la resurrección de los muertos en el momento de su muerte, por unos pocos ejemplos, se diría que son hechos lo suficientemente traumáticos como para dejar tras de sí alguna documentación y, desde luego, para dejar una larga memoria histórica durante varias generaciones. Y sabemos que, salvo en el contenido de los evangelios oficiales (tres de cuyos cuatro autores ni siquiera fueron coetáneos de Jesucristo) y en una referencia indirecta y lejana (por boca de terceros) del historiador judeo-romano Flavio Josefo (y no se tiene tampoco claro que esa referencia sea del todo auténtica: parece que podría haber sido intoducida a posteriori en la obra de Josefo), no hay nada más. Tantos hechos extraordinarios y no existe la menor referencia científicamente firme de su autor y causante.

Jesucristo -como todo fenómeno religioso- es una cuestión de fe. Y cuando la fe o la ciencia intentan mediatizarse la una o la otra, surge el conflicto: la fe niega la evidencia científica más patente y clara y la ciencia intenta vaciar de contenido una fe que se sostiene en una larga tradición -en lo social y colectivo- y en una educación larga e incisiva al respecto -en lo personal- sin que lo racional (en un sentido no peyorativo en el uso del térmio) juegue un papel importante. Nadie puede tener fe y ser racional frente a ella, porque ninguna (¡ninguna!) fe se sostiene ante lo racional. Esto lo vio el propio Tomás de Aquino cuando comprobó que no había demostración racional para la fe cristiana y que, además, no era compatible. Me explico (un poco a su hilo); nadie tiene fe en una silla: la silla está ahí, es patente y evidente. Si se llegara a demostrar científicamente la existencia de Dios, la fe se acabaría, existiría la evidencia material y ante ella, se terminaría la libertad individual de que goza el ser humano de acuerdo con la doctrina católica. El Dios científico, real, patente y manifiesto, sería incompatible filosófica y religiosamente con la fe católica (y con cualquier otra fe).

Pero si, pese a todo, se intenta demostrar la existencia o no existencia de Dios y/o de cualquiera de los misterios que rodean su fe organizada, hay una obligación ética, en lo científico y en lo social, de llevar a cabo la investigación con rigor. Las peliculitas no aportan nada a la ciencia y traen un innecesario desasosiego a los creyentes. Perdón, sí que aportan: muchos millones de dólares de los mentecatos al bolsillo del falsario.

Pero... ¿de quién estamos hablando? Estamos hablando de ese tal Cameron en cuyo curriculum está ese bodrio de película a la que tituló «Titanic». Y digo bodrio con pleno conocimiento de causa pues me la tuve que medio tragar en cierta ocasión. Hube de ir a Zaragoza, hace unos años, estando allí mi familia -y el coche- y no habiendo tren en condiciones horarias adecuadas, así que tomé esas guaguas infectas que hacen el trayecto (hay una cosa un poco menos guarra llamada «clase Supra», pero pasa como con los trenes: hay pocas) y, como me imaginaba el paño, cogí el discman cargado con un CD MP3 abarrotado de música barroca (el discman no era de Sony, pero las cuestiones de marcas y denominaciones de ese gremio me importan lo mismo que todo el apropiacionismo en su conjunto: tres cojones) y un buen libro para ir echando p'alante las tres horas de estepa catalanoaragonesa que separan las dos principales ciudades de la vieja Corona. Esperé a ver qué película vomitaban y, hombre, parece que no empezaba mal (y sí que empezaba mal, luego diré por qué a través de un enlace) con un rollito más o menos científico sobre el Titanic y su hundimiento, que parece cabrear a una matusalénica ciudadana constituida en superviviente del naufragio. O sea que cinco o quizá diez minutos (no creo que tanto, pero bueno...) de interés. Luego, tatachán, tachán, los títulos de crédito y empiezo a ver poliuretano y mindundis por todas partes, haciendo el perfecto gilipollas: el Leonardo de no sé qué y otra parienta -cuyo nombre, si he llegado a saber, no recuerdo- haciendo lo propio.Total que yo me enfrasqué en la lectura y en los Conciertos de Brandemburgo y pasé de estupideces hasta una de las escenas del final, que me llamó la atención, averigua por qué, quizá algún efecto que pude ver por el rabillo del ojo (o por la rejilla de las pestañas, más bien). Es de ver la cantidad de burradas que contiene la película en el ámbito técnico-científico y documental; es el pasaporte de seriedad del Cameron de las narices. Pero la burrada más gorda, en todos los sentidos, no aparece en el enlace de la Wikipedia y está en ese tramo casi final al que me refiero. El merlucillo le dice a la atontada que vaya con él, que conoce un truco para salir bien librados del marrón; y así, se colocan ambos en la popa, sobre la barandilla, y cuando la popa, ya en perfecta vertical -según la peli: en la realidad, no estuve- se hunde, ellos, a falta de unos pocos metritos para llegar al agua... saltan. ¡Anda! Sí, señor: dan un saltito, chuf, al agua, y se fuman un puro mientras un montón de centenares -por no decir miles- de toneladas se sumergen bajo sus mismísimos pies. Acojonante.

Acojonante y, además, nada original. Porque algo así ya lo vi yo hace más años que la comunión de Zumalacárregui en un «Mortadelo y Filemón», pero en versión aeronáutica: el avión cae como una piedra y se va a estrellar y entonces Mortadelo le dice a su jefe que tiene una idea para no darse la torta, de modo que se sitúan en la punta del ala y cuando faltan dos o tres metros para el tortazo... simplemente, saltan. Y como uno de Bilbao, ahivalahostia, sacudiéndose la ropa que yo acabo de llegar.

Pero Ibáñez pretendía hacernos reir con chorradas evidentes; el botarate de las películas pretende que nos tomemos en serio esas mismas chorradas.

Y ese indigente cultural quiere explicarnos con una peliculita dónde está enterrado Jesucristo, su mujer, su hijo y todos los amigotes del chigre que jugaban al mus con él.

Anda ya, so gilipuertas...
____________________
Una entrada larga, esta primera, casi se come la paella ella sola, pero hay un par de cosas que no quería dejar de comentar. Intentaré ser breve.
____________________
Para hoy se ha convocado un apagón de móviles en protesta por el timo tarifario que, en claro acuerdo olipolístico, han impuesto las tres compañías con red propia. Ya hablaré en su lugar y momento -si puedo y procede- de esta jornada, de sus antecedentes y de sus consecuentes. Pero me ha dejado boquiabierto la adhesión expresa del ministro de Industria, Justicia y no sé qué más, el ínclito, inefable y nunca bien ponderado Joan Clos.

Yo alucino. ¿Cómo puede un ministro tomar partido en una cosa así? Lo que tiene que hacer un ministro, si tan claro tiene que se está cometiendo un despropósito, es atajarlo. Pero lo que jamás puede hacer un ministro es tomar un público partido personal en un conflicto cívico que enfrenta dos intereses que, de inicio, son legales.

¿Quién y de dónde han sacado a este tío? No lo entiendo. Pese a la de años que lo he sufrido como alcalde de mi desgraciada ciudad (y espera al heredero, que no pinta nada bien) no alcanzo a comprender cómo se puede ser tan incompetente y cómo se puede meter la pata de este modo.

Dentro de pocos días, su ministerio deberá decidir, junto con el de Dixie el montante y el alcance del canon digital. En tiempos de Montilla, podíamos esperar (con mucha prudencia y reserva, ojo, pero podíamos esperar) una cierta defensa de los intereses del ciudadano que serán atacados con furor por la ministresa en cuestión como punta de lanza de toda la sopa boba en pleno. Con Clos, miedo me da.

No, perdón: no me da ningún miedo. Ya no hay miedo cuando se sabe con seguridad la suerte que nos espera. Solamente, a partes iguales, rabia, resignación y propósito de combate sin cuartel.

Estamos listos.
____________________
Leo también ahora que De Juana Chaos arrea para su casa. El Gobierno, pues, ha claudicado, como claudicó cuando, presionado por una opinión pública, justa en su ira pero ignorante en la razón, clamó por la barbaridad jurídica de mantenerle en prisión como fuera pese a haber cumplido su condena más allá de toda duda legal. Si hubiera aplicado estrictamente la ley antes, no hubiera tenido que hacerlo ahora. Además, ahora, no aplacará la ira ciudadana ni evitará el martirologio de De Juana, porque está claro que, a plazo más o menos corto, ese tío se muere.

¡Qué bien lo han hecho estas mentes de renta baja del Gobierno! ¡Qué vergüenza!

Ahora se dice por ahí que las asociaciones de víctimas están desoladas y cabreadas. Si en vez de funcionar como búfalos se hubieran conducido como seres humanos pensantes, hubieran lamentado hace un año la liberación de un asesino de la peor especie con sólo 18 de prisión, pero se hubiera conservado el impagable valor del sometimiento del poder y de la opinión pública a la legalidad; ahora, los años son 19, pero la envainada es de agárrate. Y la culpa -cociente intelectual gubernamental aparte- sólo es de ellos.

Ya conocen mi proverbio favorito: la verdad jode, pero curte.
____________________
Y nos vamos a ir adentrando en el último mes de un invierno que no ha sido, que no nos pase nada este verano. El próximo jueves será día 8 y volveré a estar aquí dando caña, aunque ando un poco precario de medios, ya explicaré por qué en próximas entradas bitacoriles.

Hasta entonces, «El Incordio» sigue cabalgando...

Tacos

2007-02-25T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

He dedicado el fin de semana a la procelosa lectura del informe de Meritxell Roca, de la Universitat Oberta de Catalunya, «El software libre en Catalunya y en España», una pieza interesante por lo que tiene de sistemático y de referenciado, aunque con pocos elementos nuevos para los que la corremos a diario en este ámbito. Estos informes suelen ser durillos de leer, aunque este no está del todo mal escrito en lo que se refiere a amenidad, más, con todo, son doscientas páginas de una cuesta arriba no muy empinada pero sí agobiantemente constante.

De forma que voy haciendo descansitos atendiendo el correo electrónico y leyendo prensa digital. Y por eso me he topado con un artículo de Incitatus en El Confidencial, titulado -agarrarse- «Hoy se corre la polla del presidente», de lectura divertida que recomiendo calurosamente.

El argumento del artículo es el taco, el uso del lenguaje cuartelero al que tan aficionado soy, como bien saben mis siete u ocho pacientísimos.

Alguno de ellos me lo ha criticado alguna vez: si no fueses tan mal hablado, tus argumentos ganarían en fuerza y tal vez se te citaría más por ahí. Y no. Ni mis argumentos ganarían en fuerza (los argumentos son lo que son y el estilo, con o sin tacos, sólo es la música); y si se me citara por ahí en caso de escribir sin tacos, no se estaría citando a Javier Cuchí sino a un simple émulo con modos de monaguillo delante del obispo. Sin tacos se escribe cuando lo pide el registro lingüístico, cuando hay que adoptar un tono académico para formular y apoyar una teoría o para hacer pedagogía (y aún así, en este último caso...). Por lo demás, me divierte escribir con tacos en un castellano nunca perfecto pero bastante mejor que el de centenares de meapilas que escriben como monjitas ursulinas.

El taco, por lo demás, refuerza muchas veces la potencia del lenguaje. Se puede decir que A impuso a B su criterio y, bueno, sí, sabemos que A se hizo el amo en la controversia; pero si decimos que A tomó sus razones y se las metió a B por el culo -y obsérvese que el taco es, en este caso, más conceptual que literal-, además de explicar lo mismo, estamos escenificando el hecho de que tal controversia lo fue a sangre y fuego, que no hubo, en absoluto, buen rollo en todo el asunto y que B saldría de la cosa de bastante mal humor, de un mal humor que excede del simple hecho de no haber podido imponer su criterio.

Tengo un amigo que es un verdadero acróbata del taco (y es, aviso, doctor en Pedagogía); un verdadero renacentista, un hombre, como él mismo gusta de definirse, del siglo XVI, pero que cuando insulta es tremendo, alcanza unos niveles de arte churrigueresco en la materia que asombran. El que le juega una mala pasada con ocasión del tráfico puede oírse algo así (palabra que lo he oído con estos pabellones auriculares que un día se calcinarán en el crematorio) como ¡me cago en los siete saltos mortales que tuvo que dar el cabrón de tu padre para follarse a la puta de tu madre y concebir una mierda infrahumana como tú!. Reconocerá el lector que, después de soltar algo así, tiene que quedarse uno descansado como después de mear. Para cierta institución que obvío mencionar, tiene un repertorio específico que mejor no describo. Y, sin embargo, es absolutamente incapaz de escribir un taco.

¿Por qué el taco, que quien más quien menos, todos usamos constantemente en el lenguaje hablado produce tanto reparo en el escrito? ¿Que especie de fariseísmo o de estúpida pacatez invade a la mayoría ante un teclado que le convierte en incapaz de escribir, sencillamente, como habla?

Y algún día, por cierto, alguien tendrá que describir qué define a un taco, por qué una determinada palabra -y no otras- constituye un llamado taco.

Es que hay que joderse...

Honor, censura y cara dura

2007-02-23T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Correo ordinario»

He seguido con extraordinario interés el tema de la entrevista que Jesús Quintero realizó a José María García para TVE y que ésta censuró. Ahora lo digo con toda propiedad: censuró. No quería hablar del tema, y mucho menos hacerlo en términos taxativos, hasta haber tenido ocasión de ver la entrevista, en la seguridad de que más pronto que tarde ésta se filtraría en la Red de un modo u otro: la enésima buena razón para bendecir la Red incansablemente. Efectivamente, la filtración se ha producido y ahí está la entrevista completita para que cada cual juzgue por sí mismo. Documento para juicio propio imprescindible, dada la polvareda que se ha levantado, la cual, como siempre, impide ver tanto el camino como el paisaje que lo circunda, con lo que, de otro modo, habríamos de estar a los relatos -casi siempre falsarios y manipulados- de los interesados y de sus turiferarios de los distintos grupos mediáticos.

Debo decir, por otra parte, que la gravedad del asunto me ha llevado a una excepción de acorde importancia: cuando Jesús Quintero inauguró esa nueva serie de entrevistas con el Farruquito dichoso -un homicida convicto, que anda por ahí haciéndose, encima, la víctima con un morro increíble- me propuse no ver ni uno solo de sus programas. Pero aunque no hubiera sido así, probablemente no hubiera visto de todos modos la entrevista a José María García por una razón nada personal y extensible, además, a otros: me cargan mucho los que, teniendo información excelente, comprometida y comprometedora, no la sueltan, o la sueltan con medias palabras, en ínfimas porciones de inocuidad cuidadosamente cortada, hasta que esa información ya no es operativa sino para el libro de Historia. No puedo dejar de pensar que esa persona -periodista, no lo olvidemos- que dispone de esa información y la oculta (un acto contra natura en su profesión, pero que se practica en masa) se erige en juez de lo que ha de pasar y de lo que no, de a quién hay que hundir y a quién no, de quién merece la gloria y quién la miseria, sin que los ciudadanos, esos mierdas de los que se carcajea hasta la mismísima Constitución cuando dice que somos la residencia de la soberanía nacional, tengamos nada que hacer ni nada que decir. La información se nos oculta y, cuando no, se nos entrega manipulada, cocinada y maquillada hasta que no la conoce ni su padre.

Me he tragado toda la entrevista. De pe a pa. Y lo más próximo a las injurias (y eso no quiere decir que llegue a ellas), lo más virulento que espeta a personas individuales es calificar de tramposo a Florentino Pérez y de tipo impresentable a Miguel Blesa, presidente -no sé si todavía ahora o en un cierto entonces- de Caja Madrid y todo ello con ocasión del traspaso de un tal Figo al Real Madrid y de un aval que hubo por medio con tan ilustre motivo. Por supuesto, en los cuarenta y pico minutos que dura la entrevista explica hechos diversos que pueden o no creerse y que comprometen, desde luego, la honradez política y mediática de muchas personas; pero son personas que llevan una vida pública y que han de estar a esos comentarios.

Y aquí está la cuestión. La protección civil y penal del llamado derecho al honor y a la propia imagen se ha exacerbado -con la tolerancia y colaboración, nada inocente, por cierto, de algunos jueces- hasta el punto de constituir un verdadero instrumento de censura en manos privadas... que puede usarse en manos públicas. Por eso no quise comentar nada en un primer momento. TVE decide no emitir una entrevista porque, dicen literalmente, está llena de insultos y descalificaciones. Claro, el editor (no el prestador de hosting, señor juez: el editor) es responsable civil de los insultos. Si José María García hubiera vertido tanta difamación, TVE quizá hubiera tenido que indemnizar en cantidades cuantiosas a los perjudicados por el veterano periodista y, en este caso, la no emisión de la entrevista estaría justificada, como está justificado que un redactor jefe no permita la inserción de un artículo cuando se percata de que podría ser constitutivo de delito o de un ilícito civil que podría costarle caro, económicamente caro, a la empresa editora.

Tenemos -todos, la ciudadanía- un problema con este tema. Es bien conocido por todos el abuso del derecho que está cometiendo la $GAE con la Asociación de Internautas aprovechando esa legislación demencial y en el que parece que, finalmente (y sin lanzar todavía campanas al vuelo), vamos a salir indemnes (nosotros y, de paso, todo el sector tecnológico español y todo el futuro desarrollo español, nada menos). También es conocido que la mitad de las putas de este país saturan las escasas disponibilidades de medios y de tiempo de la administración de Justicia querellándose o demandando a la otra mitad del lupanar por un quítame de allá esas declaraciones en ese tomate o en aquella salsa. Y lo mismo cabe decir de personajes públicos que se escuecen judicialmente de las críticas -es verdad que a veces muy incisivas, pero que tienen obligación de soportar- que se formulan a su pública actuación.

Los ataques al honor y a la imagen deben ser reinterpretados. Cuando alguien dice que tal ministro es un cabrón, habría que exigir, para castigar judicialmente, una prueba incontestable de que ese exabrupto está dirigido precisa, directa y exactamente a la persona en cuestión, no al cargo o a su ejercicio, como es mucho más frecuente. Y el derecho a la imagen se pierde cuando ésta se hace pública por propia voluntad del interesado: cuando uno cuelga su fotografía en una valla, tiene que estar dispuesto a aguantar mecha si algún gameberrete le pinta bigotes. La protección al honor y a la propia imagen se diseñaron para proteger de las intromisiones en la privacidad, no para acorazar contra críticas y contra discrepancias a los que se echan al ruedo público en busca del comedero y del bien retribuido medro.

Los altos tribunales -el Supremo y el Constitucional- han dictaminado reiteradas veces que la libertad de expresión tiene límites, sí, pero muy anchos, porque se trata de un bien de especial protección constitucional. En interés y a beneficio de determinados particulares hay demasiados -repito: demasiados- jueces empeñados en estrecharlos a toda costa.

A ver si ahora, encima, va a resultar que, sin necesidad de jueces censoristas, algunos -que deberían ser prontamente identificados y cesados, juntamente con el director general de TVE, van a dedicarse a la censura intensiva con el dichoso pretexto de las injurias a beneficio... por cierto: ¿a beneficio de quién?

¡Qué vergüenza!

La más principal hazaña

2007-02-22T00:01:00.000+01:00

En el fragor de la paella de hoy se me olvidó algo muy importante, histórico de verdad: ayer murió en Afganistán la primera mujer soldado española caída en combate.

Yo, escribidor pringadillo, que tantas veces ostento con pretenciosidad lo que en nada menos que un Cervantes no fue sino un título de humildad, la condición de viejo soldado, me pondría en primer tiempo de saludo ante la camarada caída, pero se ve que esto del primer tiempo de saludo ya no se lleva, me dijo no sé quién... Además, de paisano y descubierto, es un gesto patético.

No escribiré ridiculeces épicas. Qué coño: Idoia estaba cumpliendo con su deber sin más, como todos los soldados, sin que sonaran himnos de gloria como música de fondo, pensando quizá en el menú de la cena, en el fastidio de llegar tarde al enlace del satélite para poder hablar con la familia o en ese capullo de conductor que le estaba dejando el culo como una criba con tanto brinco. Y en esas estando, en una de esas o parecida, se la llevó por delante una mina islamista.

Dejaré, en cambio, que hable otro viejo soldado de la Infantería española, Pedro Calderón de la Barca, en un fragmento de aquel poema que, en tiempos, tantos aprendimos y llegamos a saber de memoria:

Oye y sabras dónde está:
este ejército que ves,
vago al hielo y al calor,
la república mejor,
y más política es
del mundo a que nadie espere
que ser preferido pueda
por la nobleza que hereda
sino por la que de él adquiere;
porque aquí la sangre excede
el lugar que uno se hace,
y sin mirar cómo nace
se mira cómo procede.

Buenas noches, Idoia, soldado Rodríguez, camarada.

El jamón y el vino

2007-02-22T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Los jueves, paella»

Me alegra las pajaritas una entrevista a William J.R. Curtis que, muy sorprendentemente, publicaba anteayer el BOAB (Boletín oficioso del Ayuntamiento de Barcelona), ay, perdón, «El Periódico». Digo sorprendentemente porque ese medio es el principal vocero de la Barcelona closística y de oropel que venimos sufriendo sus [otrora] ciudadanos desde hace un excesivo número de años y, según es de temer, lo que te rondaré, morena. Porque el tal Curtis -de quien no había oído hablar en mi vida pese a considerarme degustador de la arquitectura- dice verdades como puños, pero como puños de guardia civil de los de antes...

La entrevista íntegra está enlazada unas pocas líneas más arriba, pero, en prevención de su caducidad el día menos pensado, no me resisto a transcribir algunos de sus comentarios (tal como los reproduce el periodista, claro está, déjame curarme en salud):

¿La identidad de Barcelona se explica por la torre Agbar? ¡Por favor...!. ¡Menos mal que oigo a alguien ser escéptico con ese engendro, con esa polla asquerosa con la que Jean Nouvel y Joan Clos (además de AGBAR, claro está) se han reído de los barceloneses colocándonos ese consolador para señoras en el mismísimo ombligo geográfico de la ciudad. Suerte tendrán de que no pasará nunca, porque como algún día tuviese yo poder para hacerlo, habrían de evacuar esa porquería en el tiempo justo que tardaran en llegar los zapadores del Ejército, que para convertir en mondadientes guarradas como esa son rápidos y eficaces.

El problema del Fòrum es que no tiene un fundamento cultural, no hay contenido. Es una ficción publicitaria. Había muchas maneras de hacer llegar la Diagonal al mar. ¿Por qué no hacer algo más simple? Eligieron el chachachá... El Fòrum es un retrato de nuestra época. En arquitectura hay mucho cinismo, mezclado con desprecio por el humanismo. Hay que tomar una gran distancia con respecto al presente. Sin comentarios: ya queda todo dicho.

Pero en los años 90 todo el mundo dio un paso hacia la sociedad del espectáculo. Antes era la construcción y ahora, la imagen. ¡Y el riesgo es la gran mentira! Estamos en los espacios de la ilusión, donde todo el mundo quiere llamar la atención al consumo. Por eso se hacen edificios tortellini, edificios juguete sexual.... ¡Juas!

Hoy lo mejor se hace fuera de Barcelona. Aranda, Pigem y Vilalta proponen cosas inteligentes y sensibles al paisaje, desde Olot. Pero Barcelona ha entrado en la decadencia.. Lo decía Ivà y lo repito yo constantemente: la verdad jode, pero curte. Tenemos unos arquitectos locales acojonantes, pero aquí la pijería está a la orden del día, sobre todo si paga con dinero público. No soy chauvinista: si por una razón concreta, por un proyecto concreto y personalísimo, hay que hacer venir a un arquitecto extranjero, adelante; ponerle fronteras al arte es el paroxismo de la estupidez. Pero llenar una ciudad de propuestas absolutamente imbéciles sólo porque las firma un botarate foráneo de moda cuando tenemos en casa verdaderos maestros, es del género borde.

Esta es nuestra ciudad: lo que en otros tiempos fue una verdadera perla del Mediterráneo (no la única, afortunadamente, y por eso a ese charco inmundo saturado de mierda y metales pesados todavía se le puede llamar mar y mantenerlo en su consideración de cuna de toda una civilización) convertida ahora en una vulgar urbanización decadente y abotargada, un simple y sucio contenedor de oficinas -alojamiento de pelotazos-, de especuladores y de cajas de zapatos flotantes abarrotadas de carne nórdica a la parrilla.

Qué asco.
____________________
Hombre, hablando de cosas vomitivas, tenemos por ahí el tema de las mises, ya sabéis a qué me refiero: a esos concursos de ganado humano en los que se premia al especimen que mejor se adecúa al estándar de cada momento. Se coge a lo que unos pocos minutos antes era un ser humano de sexo femenino y se le convierte en una especie de vaca antropomorfa: se le miden las ancas y las ubres, se comprueba que la dentadura sea saludable, que tenga un paso grácil y demás. Y, como para disimular, hay un momento en que se la hace mugir un poco para ver si emite un sonido agradable; lo que ese sonido signifique importa poco: que la vaca tenga el cerebro en estado letárgico más o menos permanente, no es óbice para lo que se la quiere emplear, que no es otra cosa que, obviamente, ordeñarla hasta el agotamiento durante un año. Y después, reconvertido el especimen otra vez en ser humano, puede dedicarse a lo que le dé la gana o, mejor dicho, a lo que le dejen: modelo (barata), actriz (barata) o drogadicta. Qué más da. Ya ha dado todo lo que cabía esperar.

Encima, en los concursos estos de ganado se hace trampa. Como quedó demostrado televisivamente, un maletín bien lleno de pasta puede hacer que el premio agropecuario recaiga sobre una res cuyas ubres no guarden la redondez mínima exigida o cuyas ancas no sean las más adecuadas para hacer cecina; imagino que si el contenido del maletín compensa con suficiente exceso el déficit de rendimiento que aquejará al animal premiado, la vara del jurado se torcerá hacia el lado de la res subvencionada como la de la Justicia habría de hacerlo hacia el lado de la misericordia.

La última que ha montado esa organización nauseabunda que diseña o promueve o yo qué sé el festival en cuestión es destronar al animalito premiado en el año en curso por una trascendental cuestión: había procreado. O sea, retornada a su original condición de mujer, resultó que había sido madre, que tenía un hijo. Para ese hatajo de impresentables, de insolventes y de indocumentados de la especie humana, se ve que esto de ser madre catapulta a la gente fuera y lejos del debido pedigree y que, con ello, el obligatorio estándar se desmorona.

Esto es de verdadera vergüenza. Esto es denigrante. No, no lo de la madre: lo denigrante es el concurso en sí; lo de la madre, lo acerca simplemente a cotas de racismo filonazi. Que estas cosas sean legales y, encima, se vean promocionadas desde cadenas de televisión que emiten bajo licencia pública, clama a la Constitución, a la Declaración Universal de los Derechos del Hombre y clama, en definitiva, a la simple vergüenza torera que, a este paso, habrá que buscarla en este país como Diógenes a los hombres: con un farol.

¡Luz, más luz!
____________________
La señorísima ministra de Sanidad ha tenido que envainarse la ley seca que andaba pergeñando. Apúntese en el haber de mi delicadeza sin igual que he utilizado -en su forma reflexiva- el verbo envainar (por cierto, una duda: ¿reflexivo o pasiva refleja? ¿Alguien de algún plan de estudios anterior a 1957 que me la despeje?). Lo he hecho porque se trata de una dama. Si hubiera sido un caballero o cierta otra ministra de mi predilección, hubiera utilizado una metáfora penetrativa mucho más cruda.

Bueno, son cosas que pasan en política: a veces, sin querer, se remueve un avispero y eso escuece un huevo (especialmente, el huevo picado). Pero tengamos en cuenta una cosa: el intento no ha sido completamente abortado sino que ha quedado, simplemente, diferido. Hasta después de las elecciones. Es que tienen una desvergüenza que te cagas: ahora lo dejamos correr, no vaya a costarnos la broma un montón de votos; pero en cuanto hayáis votado y ya no tengáis defensa posible, ciudadanos de mierda, os meteremos por el culo lo que nos dé la santísima gana. Parecido anuncio, por cierto, ha emitido el heredero barcelonés con respecto a los desahucios exprés: no removamos la caca antes de las elecciones y espera a que estos atontados hayan votado y nos hayan atornillado cuatro años más en el chollo; entonces haremos lo que nos dé la gana tanto si les gusta como si no. Ele la grasia.

Con esto de la ley seca hay bastante demagogia por parte del sector puritano. Por ejemplo, las organizaciones corporativas médicas (que no son lo mismo que los médicos) están que trinan porque dicen que en la envainada de la ministresa hay motivaciones económicas. ¡Nos ha jodido! ¿Y cuáles eran las motivaciones de la ministresa? ¿Velar por nuestra salud? ¡Anda ya, hombre, anda ya! A la señora ministresa -como al resto de los políticos del arco- nuestra salud le importa un carajo. Lo que pasa es que la ministresa, sola o en compañía de otros, ha hecho cuentas de lo que ingresa el Estado por los impuestos que gravan el alcohol y lo que le cuestan a la Seguridad Social las enfermedades derivadas directa o indirectamente del alcohol (en el caso de lo indirecto, cogido muchas veces por la punta misma de los pelos) y los números salen negativos; y como de la financiación de la Seguridad Social depende una bolsa de votos muy, muy seria (ahí no hablamos de unos pocos miles aquí o allá, no se trata de cálculo electoral fino, de que eso nos cuesta un diputado en Zamora, sino de millones de votos), pues hay que cortar por donde sea. Si no es ningún secreto, joder: lo mismo hicieron con el tabaco. Si el tabaco no le costara dinero a la Seguridad Social, el ministro de Economía defendería el ducados hasta la última gota de su Presupuesto.

Intrínsecamente hablando y hasta donde sé -no pierdo mi tiempo leyendo proyectos de ley derivados del puritanismo victoriano decimonónico- la norma no era tan tremenda: básicamente la emprendía con la publicidad y más incisivamente con la publicidad en espacios frecuentados per se por jóvenes. Y esto no es malo; en absoluto. Es, al contrario, una medida muy plausible.

Lo que pasa es que los ciudadanos nos conocemos ya de memoria la canción porque con el tabaco hicieron lo mismo: empezaron poniendo pegas a la publicidad, unas pegas que la ciudadanía de a pie apenas notó. Luego, pusieron la directa y llegaron a lo de ahora. Ya vimos venir esto hace un año, ya dijimos que después del tabaco vendría el alcohol y podemos hacer apuestas sobre si el próximo que se la cargará será el café o el sexo heterosexual. Yo apuesto por el sexo, porque en lo del café hay demasiada multinacional gorda metida y ésas muerden de verdad.

Y si el ciudadano español es desmemoriado -y apoltronado- por naturaleza, ahí está el sector del vino y del cava que se juega muchísimo y que, lógicamente, ha levantado la liebre. Y lo ha hecho gritando muy alto. Les ha bastado decir: mirad lo que pasó con el tabaco; ¿queréis que pase también con el Rioja, con el Ribera del Duero, con el Priorat y con decenas y decenas de denominaciones de origen que constituyen el reflejo alimentario de una cultura ancestral y en todo inherente a la que se escribe con mayúscula? Y eso ha puesto a la sociatada a contar votos, sobre todo en las regiones de larga y antigua tradición vitivinícola, que es donde, casualmente, se juegan más los cuartos: los locales, los autonómicos y los generales.

Con la ley seca en España estaremos como con las patentes de software en Europa, que siempre la tendremos encima como una espada de Damocles. Veremos si los meapilas antialcohólicos llegan a recurrir a las sucias trampas de la mafia apropiacionista, y casi me atrevo a pronosticar que sí. El puritanismo mastuerzo es fundamentalista y talibán e, investido de una misión divina incontestable, establecerá que el fin justifica los medios (y las guarradas) e irá a por todas con todo lo que tenga. Por eso es importante pararles los pies desde el primer paso por más que éste aparezca como moderado y razonable: porque les bastará este primer paso para adquirir una inercia que los haga imparables.

Es la guerra: bocata de chorizo, trago de Cariñena, un pitillito el que fume y a las armas.
____________________
Con esta se terminan las paellas de febrero. La próxima será el 1 de marzo, con permiso de los abogados de la $GAE y si el tiempo no lo impide. Marzo ya es un mes divertido. Pasan cosas: se cambia la hora, llega la primavera y se nos viene encima la Semana Santa, que es el festejo que le aprieta de verdad el acelerador al conjunto del año: el domingo de Ramos siempre pienso que tenemos las navidades al caer. Y no me equivoco.

También se termina el trimestre y vienen notas, pero mis enanas -salvo algún ocasional sobresalto- no me dan, en este aspecto, guerra digna de mención. Además, mira, no sé por qué, es un mes que me cae simpático.

Aquí estaremos, pues, armando bronca. Laus Deo

Lecturas ejemplares

2007-02-21T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

Sergio Montoro, autor del blog La Pastilla Roja y coautor del libro del mismo título con Juantomás García (ya ex-presi de Hispalinux, al que habría que hacer de algún modo emérito u honorario, y lo digo en serio), es una de mis lecturas diarias. O, mejor expresado, de mis visitas diarias, puesto que no escribe cada día.

No puedo dejar de enlazar a sus dos últimas entradas. En una, la más reciente, que es un verdadero piropo a los funcionarios a los que, siempre hasta el cuello de leyendas negras, nos alivia la mar (y la agradecemos muchísimo) un poco de cremita.

La otra, inmediatamente anterior, es una estupenda desmitificación de eso que llaman inteligencia emocional, que también estaba necesitada de un buen baño de ácido políticamente incorrecto y sobre la que no digo nada porque Sergio ya lo ha dicho todo. Quien da primero da dos veces. Obviamente, la suscribo de pe a pa.

La de los funcionarios también. Por supuesto.

Una mala comida

2007-02-20T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Correo ordinario»

La semana empezó, ya ayer, desordenada y a mí el desorden me desconcierta mucho y me altera esa gilipollez que llaman biorritmos, tontería a la que no debo sino el objeto de uno de mis primerísimos programas en BASIC (Sinclair ZX-81 of course) cuando a los años 80 aún había que decirles que Franco había muerto. O sea que este mediodía no he ido a nadar porque... bueno, porque hoy ha ganado la pereza por goleada ¿para qué vamos a engañarnos? Lo malo no es el no nadar sino que, encima de no nadar, se va uno a comer (¿qué coño vas a hacer de dos a tres de la tarde?). Y come como se suele cerca de un centro de trabajo: mucho, mal, caro y, encima, si se entera Marina (la endocrinóloga que me sufre como un castigo divino) me defenestra sin miramientos y ojo, que le han puesto la consulta en la quinta planta, poca broma...

Suelo comer solo, cuando almuerzo los días de trabajo. No tanto porque mis compañeros hagan, en su mayoría, jornada intensiva sino porque los compañeros de trabajo, a falta de otro nexo mejor, suelen hablar de trabajo a la hora de comer, cosa que me encabrona lo que no está escrito. La hora de nadar -o de comer- no es tanto la hora de nadar -o de comer- sino los sesenta minutos en que uno se aísla no del trabajo sino de todo. Respeto yo mucho esa hora. O sea que me he ido al kiosko y como «El Jueves» de esta semana ya lo he leído, he comprado una revista de informática, a ver si me hago una culturilla y no le reviento el registro del Güindou$ al vecino incauto (usa Güindou$, como queda dicho) que se cree que porque llevo camisetas de la Asociación de Internautas (también las llevo de Debian, pero esas no sabe lo que son) y escribo cosas en la internés, sé más que un cura con latines y todo. Bueno, de Güindou$, la verdad, por no saber no saben ni los de Micro$oft, porque Güindou$ es como el infierno de Dante pero escrito por Zapatero, o sea, algo malo, pérfido e ininteligible. Elijo, rebus sic stantibus una revistilla barata (en sentido crematístico y relativo) que tiene la virtud de acoger periódicamente la sabia palabra del ínclito presi de la Asociación de Internautas; no diré la cabecera para que Víctor no me meta en el calabozo por decir pestes de quienes nos dan cancha.

Para empezar, cristiana resignación y santa paciencia: la única razón por la que diría que a esta revista no la financia Micro$oft es porque no creo que los asesores de imagen contratados por la Rosa de España sean tan lerdos, a pesar de trabajar -aunque lejanamente- para don Steve Ballmer; porque, oye, que no se les caen las ventanas del papel. Hay otras publicaciones que disimulan un poquito más y mejor y, de cuando, en cuando te publican articulitos como «Formatee un disquete con Linux»; ya nadie usa disquetes, pero para cubrir el expediente, está bien, sirve.

De la calidad técnico-científica de la cosa, baste un botón de muestra: dedican un artículo algo amplio (dos paginotas enteras) al iPhone de Apple. No cito más que el párrafo del punto final:«Esperamos tenerlo lo más pronto posible en nuestro Laboratorio para daros cumplida cuenta de este dispositivo que al menos ha hecho temblar el panorama digital del momento». Genial. Cualquiera se fía de las doce páginas que dedica al Güindou$ Vi$ta... que tienen su utilidad, porque, fíjate, descubro una virguería inaudita en esa cosa: tiene un icono que es un reloj -como los de estación de RENFE- que te marca la hora, la leche, qué cosas inventan. Por un momento hasta me pareció que era algo similar a una cosa que te ponen desde hace un par de años -por lo menos- en los desklets de Debian que, si te bajas los programillas adecuados, hasta puedes sincronizar con un montón de relojes atómicos que dan la señal horaria por la internés y que cada vez que enciendes el ordenador te ponen el peluco linuxero a la hora exacta y así compensas día a día -desvío tolerable- el difícilmente divisible sistema sexagesimal horario (con Güindou$, entre otras ventajas, la hora es incluso más exacta aún, puesto que, al reinicializar el sistema cuatro o cinco veces al día, el relojito en cuestión se actualiza con mayor frecuencia). Pero no, esto de Linux debe ser una cutrada porque... ¿cómo iban a ser lo mismo una cosa tan guays y tan chupitopesuperhiper como es Güindou$ y las cutradas para pringaos que te hacen, por ejemplo, Ubuntu (eso suena a cosa de negros) o los extremeños de LinEx (que son pobres y sociatas, figúrate)?

Intentando entendérmelas con una sepia a la plancha que debió pescar el mismísimo capitán Nemo cuando Julio Verne era cabo, leo cosas tan edificantes como una carta al director en la que el pájaro firmante se cisca en Linux de forma harto iracunda y dice cosas como «[...] Linux va a estar siempre limitado a usuarios avanzados, programadores y expertos de informática»; pregúntaselo a mi vecino, el del registro de Güindou$, lo avanzado y experto que soy, bonito, y verás lo que dirá de tu respetabilísimo señor padre; y previamente había dicho nuestro héroe y profeta: «[...] nunca van a poder competir con un sistema como el de Microsoft [...]». Bueno, vale, si tú lo dices... Libertad de expresión, claro que sí; pero todo eso, por sí solo, no lo hubiera citado sino como introducción a la respuesta de la revista, agárrate que vienen curvas: «Para iniciarse con Linux, puedes probar Kubuntu que se basa en ventanas y tiene un uso intuitivo». Eso mismo: Kubuntu. Los demás no, no tienen ventanas ni usos intuitivos. Además, todo el mundo sabe que para un principiante lo mejor es un escritorio KDE, nada de Gnome ni mariconadas. Es como esquiar: ¿cómo se te ocurre iniciarte en una pista verde? Para aprender a frenar en cuña, nada como tirarse, así, a saco, por una buena negra, claro que sí.

Menos mal que los chicos, al menos, son sinceros (cuando logran enterarse de algo). Rufino, el director de la cosa, dice en el editorial que «Nvidia y ATI tienen que ponerse las pilas para conseguir que sus tarjetas actuales sean cien por cien compatibles con Vista y el resto de los fabricantes deben hacer lo propio». Eso debe ser verdad porque toda la internés baja llena en este sentido. O sea que Micro$oft encabeza de nuevo la revolución mundial: todos los fabricantes deben ponerse las pilas; y los consumidores; y las empresas. Y Dios bendito. Todo un logro progresista a la salud del pobre hombre este que está quemado con Linux. Y lo que le queda por sufrir, hijo de mi vida; hay que joderse: tanto quejarse de Linux y ahora resulta que al Güindou$ le pasa igual, que los hierros no le son debidamente propicios, vivir para ver...

No todo es malo en el papel este. Hay algunos -los de las columnitas laterales, pero no todos- que escriben hasta bien. En un sentido, digamos, argumental: les iría bien repasar un poco la ortografía y la sintaxis -si es que se la llegaron a enseñar alguna vez- o quizá la revista debería invertir algún dinerillo en algo tan demodé como un corrector (o sea, un señor -o señora, vamos- que corrige, no la cosa esa que tiene el guor). Hecha esta salvedad, un tal Chufi ha conseguido hacerme olvidar que en un país como España -y más aún en Cataluña- servir el vino que me han... echado... es como para volver a poner en marcha el garrote vil; una chiquita llamada Susana dice cosas juiciosas y evidentes sobre la domótica. Hasta encuentro a un saludable muchachote, Juan A., que es un tanto crítico con Güindou$ -veremos si le renuevan el contrato- y hasta osa hablar de open source (joder, es que si dices software libre igual suena la música de «A las barricadas» y a más de uno le salen sarpullidos... sin contar con la nada sorprendente posibilidad de que aparezca el Teddy exigiendo su parte colegio entero de abogados en ristre).

En lo demás, igual que todas: anuncios (hay unos de una cosa que llaman antivirus que no sé para qué es: debe tratarse de instrumental médico o algo así), comparativas (que no me extrañaría que también fuesen anuncios), más anuncios y papel malo.

No tenía que haber salido de casa.

Elogio del futbolín

2007-02-15T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Los jueves, paella»

Leo que se ha muerto un tal Alejandro Finisterre (es un apodo, al parecer), señor de vida azarosa, quizá una biografía apasionante, pero cuyo dato más llamativo es el de haber inventado el futbolín. Bueno, también se dice que fue el precursor de los secuestros aéreos (ya he dicho que su biografía es asaz movidita), pero lo que interesa a los efectos es el futbolín.

Mis siete u ocho fieles ya saben lo mal que pienso (y hablo) del fútbol pero es que el futbolín no es fútbol (aunque se disfrace con sus formas) es... otra cosa, otro fenómeno social... otro rollo, vamos.

Mis escarceos con el artefacto empezaron de niño, cuando, allá en Sama de Langreo, mi tío Pepe Luis, en cerrando la tienda a mediodía, nos llevaba al chigre (inolvidable Camporro, tristemente ya fenecido a piquetazos) a mi hermano y a mí a tomar unos culinos de sidra y a masticar unos mejillones en conserva que yo recuerdo riquísimos. En aquella época el patio no estaba por la labor de tanta mariconada y no pasaba nada por dar unos [cortos] culetes de sidra a unos niños de diez años: hoy casi sales mejor librado si te pillan poniéndole una bomba lapa a un teniente coronel que si te cazan dándole un [corto] traguito a tu hija de catorce años. A lo que iba: los culinos cotidianos, solían ir acompañados de una partidita de futbolín, mi hermano y yo en un lado y mi tío en el otro; mi tío había sido jugador de fútbol profesional, en el Vetusta (segunda división, en su tiempo), pero su ventaja no venía de ahí sino del hecho de que era, claro, mayor que nosotros. Ello no obstante, algunas veces mi hermano y yo estábamos en vena y le hacíamos sudar la camiseta. No recuerdo si alguna vez llegamos incluso a ganar, pero no es importante. Lo cierto es que nos enseñó mucho y llegamos a hacer hasta algunas boleas de cierto nivel.

En edad de bachiller elemental (lo que hoy serían los primeros cursos de la cosa esa, de la ESO) había cerca de casa unos futbolines que ya compartían la superficie, por mitad, con las máquinas del millón, de aquellas de a peseta, con los dumpers casi coaxiales y colocados en la zona inferior central de la máquina. Eran lugares tenidos por poco recomendables por nuestros pudorosos padres y si nuestra presencia llegaba a ser detectada y denunciada podíamos ser objeto de severa represión. Pero ello no impedía que la frecuencia de nuestras visitas nos confiriera una habilidad enorme, al extremo de poder pasar una tarde entera con una sola peseta. Y ello sin trampas, porque también había un truquito con un alambre que permitía jugar de gorra. Claro, con tal tecnología punta, el entrañable futbolín decayó y la reserva espiritual que suponía fue sostenida a duras penas por unos pocos incondicionales a toda prueba. Yo creo que el ambiente de Linux ha bebido de aquel espíritu futbolinero a rabiar; por lo menos, guardan ambos un encanto similar.

Con la cotidianización de las máquinas de millón y el subsiguiente aburrimiento, regresamos al futbolín que, ya en el bachillerato superior, fue testigo, además de nuestras pellas, de nuestros primeros celtas, de nuestras primeras exclamaciones machistas ante algunas revistas de tías -en blanco y negro: «Playboy» llegó (clandestino, claro) algo después- y nuestras primeras blasfemias cuando el cabrón del Pep nos metía un gol picando la bola.

Accediendo a la universidad se nos subió un poco el pavo y nos volvimos finolis -además, las tías no iban por los futbolines y de las dos o tres que iban más valía estar lejos- así que volvimos a abandonar el mueble. Ya no lo recuperamos. Yo, por lo menos, ya no lo recuperé, si no ha ido siendo en alguna ocasión esporádica. La cita cotidiana en los futbolines o en los chelines acabó para siempre. Es ley de vida.

Como lo es que la gente se muera, a pesar de lo cual lamento la muerte de Finisterre, bienhechor de la Humanidad, amigo de los niños y autor intelectual de grandes momentos de la parte golfa (o sea, la más divertida) de mi vida infantil y adolescente.

Un trago de veterano en su honor y recuerdo: glubs.
____________________
El que fuera conseller en cap de la Generalitat durante la versión 1.0 del tripartit (Josep Bargalló, de ERC) sulfuró al sector textil con su pertinaz sincorbatismo. Era un señor de garganta al viento y no le salió de las narices ponerse el nudo corredizo en el cuello. No hay constancia, sin embargo, de que obligara a nadie a ir sin corbata: se limitó a vestir él como le dio la gana y a dejar que los demás hicieran lo propio.

La versión 2.0 del tripartit tiene en otro conseller del mismo partido, Joan Puigcercós, el de Governació, un forofo de la corbata. Pero según parece, no se limita a usarla sino que impone su uso a los demás, cuando menos a los altos cargos de su departamento, amparándose en la vieja cagarela de la buena imagen que hay que dar y no sé qué más. No sé yo donde está escrito -y, en todo caso, con qué autoridad- que la buena imagen se fundamenta en la corbata, como si las mujeres no tuvieran mil maneras distintas de ser elegantes sin necesitar un adminículo concreto para ello, pero en fin... No es muy sorprendente: los políticos suelen funcionar como aquellos nuevos ricos que, pese a babear de deseo por una ración de sardinas, se cuidaban mucho de comer otra cosa que langosta porque desmerecería el boato debido a su posición social, de modo que, ahora que estoy arriba, quiero que todo el mundo vaya con corbata para que esto tenga un tono, y una apariencia y un qué y no como cuando éramos unos pringaos en la oposición irredenta.

En conclusión, lo que se obtiene, por más que digan los saltimbanquis de las escuelas de protocolo, es una sensación de ridículo colectivo acojonante, con todo el mundo yendo de uniforme, como en la mili (tan odiada y denostada, precisamente, por el partido de ese señor que obliga ahora a uniformidades).

Siempre me ha hecho gracia -bueno, quizá no tanta- lo intolerantes y fachas que llegan a ser muchos de los de la corbata. Yo no conozco a un solo sincorbatista que pretenda que todo el mundo vaya como él: el que quiera llevar corbata que la lleve (sarna con gusto no pica) y el que no, que no la lleve. Pero en cuanto aparece uno de los del nudo corredizo, en ocho de cada diez casos ya estamos jodidos. Como si, por otra parte, no se pudiera ser un pollino integral con trajes de 800 euros y nudo en el pescuezo... Tengo yo una lista de esos así de larga.

Tocar los cojones a la gente obligándola a vestir de manera determinada parece un deporte. Hombre, hay unos mínimos, desde luego: la rigurosa higiene y, quizá (sólo quizá), evitar lo redondamente estrafalario, pero eso último también es un concepto elástico y, en todo caso, no añade ni quita nada al valor profesional que tenga uno. En lo demás, allá cada cual. Un compañero mío de trabajo, en verano, algunos días aparece por la oficina con esos horribles pantalones que llaman piratas y con sandalias; hombre, yo no lo haría (es mi simple e intransferible opción personal), pero líbreme san iGNUcio de reprochárselo y menos aún de tratarlo de forma despectiva o inadecuada por esta razón. Que vista como le dé la gana.

Hace no tantos años -cuando la burbuja de las TIC se hinchaba al galope- toda la mugre de la gomina y de la corbata que se movía por el ámbito tecnológico cambió de look para parecer más cool y ahí los tenías a todos con greñas, vaqueros y camisetas; a veces, incluso con las famosas camisetas negras de Debian llevadas por palurdos que no sabían -ni saben aún- distinguir una Red Hat de un disco de Lucho Gatica. Cuando petó la burbuja, otra vez todos al pelo grasiento y al nudo corredizo. Qué manía de ir de uniforme, por Dios, qué horterada...

Y, finalmente, lo de la imagen. En primer lugar, eso siempre es relativo pero, en segundo y definitivo término, en el caso de una administración pública, al ciudadano le importa tres pimientos el corbatismo o sincorbatismo de los altos cargos y lo que quiere de ellos es otra cosa... que, además, casi nunca obtiene: seriedad y eficacia. Tuve un jefe de servicio que se empeñó (y logró) en que su unidad tuviera una certificación ISO 9000, para lo cual se gastó una patada acojonante de muy necesario -para otras cosas- dinero público. Ese servicio era de gestión pura y dura. A mí siempre me hizo mucha gracia la cosa: si el servicio funcionaba y el ciudadano estaba satisfecho, el chirimbolo de la ISO estampado en los oficios e impresos le iba importar un cagallón; si, por el contrario, el ciudadano se sentía puteado y mal servido con esa gestión, el chirimbolo le iba a parecer, además, una burla.

Lo mismo, lo mismito, que la corbata.
____________________
Ya está aquí otra vez el Carnaval. La tradición del Carnaval responde a una suerte de despedida de la abundancia y del epicureísmo (quien podía o puede llevar vida epicúrea), inmediatamente antes de entrar en la austera severidad de la Cuaresma, ya se sabe: ayuno, abstinencia, penitencia, flagelo de carnes y pajarito en la jaula.

Nunca he celebrado el Carnaval. De pequeño -muy pequeño- quizá me hizo gracia ponerme una careta, pero no se permitían cosas así más que a los niños; el resto estaba prohibido por rigurosa orden episcopal cumplida a la rajatabla de los mosquetones de los grises. España era muy pía, señores, poca broma.

Cuando murió Paco el Invicto, volvieron a verse carnavales por las calles. En aquellos momentos de mediados y finales de los 70 pensé que era como sacar el vientre de penas de tanta sosería, porque fuerza es reconocer que el régimen franquista, además de todos los ademases, era tan excitante como ver dormir a una ostra. Pero, francamente, jamás le vi la gracia ni el indudable sustrato cultural que seguramente tiene al hecho de disfrazarse de monja con unas tetas postizas de metro cúbico; y tampoco, mira, soy así de carca y antiguo, me ha hecho nunca gracia el menear de plumas del mariconeo desencadenado. En todo caso, pensé que, pasados unos pocos años, las aguas volverían a su cauce y el Carnaval volvería a ser cosa de niños, de gaditanos y de tinerfeños.

Pero no. Coño, y lo en serio que se lo toman. Y es lo que yo me pregunto: ¿a qué el Carnaval si ya nadie le hace ni puto caso a la Cuaresma? ¡Si es Carnaval todo el año!

Precisamente uno de los problemas de conciencia cívica más graves que tenemos (y, además, oculto, imperceptible o impercibido) es el inmenso timo que nos están metiendo perfectamente disimulado entre los pliegues de oropel del estado de constante juerga -más bien cutre y salchichera, además- que nos imponen una semana sí y a la siguiente también. Cuando no es Carnaval es verbena y cuando no, fiesta mayor; y en medio, por si se hace largo, unas cuantas cursas (¡venga, todos en calzoncillos y a correr, veréis qué risa!), festivales aéreos, megafiestas, piromusicales (eso de los estampidos y de los colorines les va a muchos más que a un tonto un lápiz, ya ves tú qué cosa), arterias principales abarrotadas de cabalgata con brasileño haciendo el burro y, por si quedan minutitos aburridos que cubrir, está el fútbol, cualquier cantachifle que decide hacer una gira, un congreso mundial de estupradores de palomas torcaces o unas declaraciones de Teddy Bautista.

La cuestión es que no pare el espectáculo, no vaya a ser que la gente se nos pare a pensar y se dé cuenta de lo puteada que está, de lo mucho y muy impunemente que le tomamos el pelo y de lo fácil que les resultaría ponernos a picar piedra de sol a sol.
____________________
Y hablando de fiestas, de espectáculo y, sobre todo, de idioteces, caramba, ayer fue san Tantontín. Ay, perdón: san Valentín. El día de los cursis, de los mascamargaritas y, en fin, de la gilipollez extrema a la salud, como siempre, del cortinglés de turno. Hoy te odio más que ayer pero como mañana agarre una máquina del 12/70 verás qué culo te pondré sin pensármelo dos veces...

San Valentín fue un obispo cristiano que se dedicaba a casar a las parejas de su secta contraviniendo la normativa que prohibía casorios por ritos ajenos al oficial (que no era, obviamente, el del canonizado en cuestión). San Tan... San Valentín fue habido en flagrante delito y, consecuentemente, lo liquidaron como era costumbre y mor en la época. Alabado sea Dios.

Esto nos lleva a lo que se supone que se celebró ayer. Es decir, que ayer, día de los Enamorados, se celebró... ¡que se cargaron al cura!

Sintomático.
____________________
Y así transcurrió, en olor de melenas, este 15 de febrero, ese mes tan estúpido e insulso como sus celebraciones, al que aún habremos de aguantarle otro jueves, el 22, en el que, afortunadamente, no se celebra nada. ¿Que no se celebra nada, decía? Collons: ¡es santa Leonor!

Bueno, pues yo no digo nada si no es en presencia de mi abogado, que luego las carga el diablo.

Hasta entonces, queridos todos, recordad que sigue «El Incordio» y sigue Internautas TV con algunas cosillas escritas por este vuestro seguro servidor.

Quien viva, verá.

Ignominia mediática

2007-02-12T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

Via Ignacio Escolar llegué ayer a un artículo de «El País» titulado «Dos mujeres contra el odio». Como es de ver, se trata de un retrato dramático, del drama de una mujer recientemente fallecida, la madre de Iñaki de Juana Chaos, nacida en Tetuán, hija de militar y casada con un médico burgalés que, en tiempos, fue teniente asimilado del ejército de Franco, durante la guerra, en el que se hizo acreedor de diversas condecoraciones. Ya se dice que no hay peor cuña que la de la propia madera.

El artículo, como digo, relata el drama de doña Esperanza, la madre de ese animal, que tiene que ver cómo su hijo, un ciudadano normal y corriente, pasa a ser -por causas, parece, oscuras o inexplicables- uno de los asesinos más abyectos de ETA. Y aumenta la temperatura de color en ese drama el hecho de que su hija, Altamira, se casó con el hijo de una víctima de ETA, un comandante que murió asesinado a la puerta de su propia casa. Y la temperatura de color llega casi a la ebullición cuando nos dice que presa ya de un Alzheimer, poco antes de morir, doña Esperanza es cuidada amorosamente por su consuegra, la viuda de ese militar. Se le ponen a uno los pelos del cuerpo como cerdas de un cepillo de dientes.

Como es obvio para todas las personas normales, nadie nace terrorista. Todo los terroristas han sido alguna vez ciudadanos corrientes que, en un momento dado, han experimentado una evolución ideológica o, más probablemente, algún tipo de deterioro mental, hasta llegar a la vesanía asesina. Iñaki de Juana Chaos no es una excepción y, para comprender lo que ha sufrido su madre, había que reflejar ese proceso evolutivo o, mejor, involutivo (de la civilización a la caverna) al menos en su aspecto exterior, porque si se admitiera el absurdo supuesto de que la condición de terrorista es innata y se conlleva desde la más tierna infancia, no se puede comprender el calvario por el que pasó la pobre Esperanza.

Pues no. Para «Libertad Digital» escribir esto es mostrar el «rostro humano» de De Juana, prácticamente justificarlo. Sólo le falta al medio losantino acusar a «El País» de apología del terrorismo.

Vergonzoso. Vomitivo. Y eso que no le tengo ninguna simpatía al medio polanquero, pero esto es el colmo.

No escucho la COPE. Ni ahora, con Jiménez Losantos, ni antes, cuando él no estaba. Nunca me ha gustado esa peña pese a que Antonio Herrero -el que está vivo, no el que murió- no me caía mal del todo temporibus illis. Si ahora anda rondando a esta gente, mejor me quedo con el buen recuerdo. Accedo a «Libertad Digital» en busca de la sección de Internet, trufada de colaboradores muy solventes a algunos de los cuales incluso se les puede disculpar algún que otro patinazo de neoconismo radical. Pero sintiéndolo mucho -y, realmente, lo sentiré muchísimo- voy a acabar prescindiendo de esas muy interesantes lecturas para no dar incremento con mis impactos a la lamentablemente nada menguada audiencia de ese medio tan avanzado y estudiado en su diseño formal y en su adecuación a la red pero cuyos contenidos son con demasiada frecuencia tan inmorales como el que nos ocupa. Contra «LD» se han lanzado adjetivos e improperios sin fin, pero creo que el más adecuado, el que mejor responde a la realidad, es el más sencillo y es el que he dicho: inmoral.

Tenía en el congelador una caja de langostinos y en el frigorífico una botella de excelente cava catalán destinados a la cena del día que cascara Iñaki de Juana -si es que tiene narices para llegar a tanto, que los que le conocen dicen que no- pero voy a abandonar la idea. No porque De Juana no se merezca la celebración sino porque no se la merece la memoria de su madre ni la nobleza hidalga de la consuegra de ésta.

Los langostinos y el cava habrán de esperar mejor ocasión. Por ejemplo, que a don Federico Jiménez Losantos le brote un forúnculo bien doloroso junto al frenillo de los cojones.

Enfermeras

2007-02-09T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

Hoy he leído «La Vanguardia» mientras desayunaba, cosa rara (leer «La Vanguardia» y desayunar fuera de casa). Y en la sección La Contra aparece una entrevista firmada por Lluís Amiguet realizada a una señora que se llama Antònia Carré Pons. No sé quién es la tal dama. Busco por Google y veo que es una que escribe. Vale. Lo que escribe y lo que dice, en general, en la entrevista, me importa poco o nada pero me llama la atención el contenido de un recuadro que hay que suponer escrito por Amiguet y en el que dice lo siguiente: «Descubro a menudo mujeres que valen más que sus hombres y me pregunto por qué se autolimitan para no parecer más inteligentes, cultas o capaces que ellos. Por qué no quieren ser el médico sino la enfermera; ni el empresario sino su secretaria; ni el premio Nobel sino su fiel auxiliar.». Por cierto, que yo diría que ahí faltan algunos signos de interrogación, pero como ahora puede escribir cualquiera en los papeles, aire, no pasa nada...

Estoy de acuerdo con la idea general, pero me reboto ante una frase lacerante: por qué no quieren ser el médico sino la enfermera (la ausencia de signos de interrogación es respeto al literal, no se me atribuya a mí).

Es común, ignorante e incierta la idea de que la enfermera es un anticipo de médico, un médico incompleto, como detenido a medio camino. Nada hay más falso: ni en la realidad profesional de la enfermería, ni en la realidad personal e íntima de centenares de miles de enfermeras, ni en la percepción de los pacientes. Basta tirarse unos cuantos días como cliente de un hospital, sobre todo si se está bien jodido, para discernir a la perfección el papel de la enfermera y del médico; y no sólo eso: sin menoscabo, en absoluto, de la magnífica labor de los médicos y de su espacio profesional propio y necesario, a quienes los enfermos elevarían a los altares sin vacilar es a las enfermeras. Porque cuando uno está hecho migas en una cama hospitalaria, el diseño del proceso de curación, la ingeniería curativa, por así decirlo, es cosa del médico, pero la calidad de vida del paciente -entendiendo por tal el bienestar humanamente posible en las circunstancias, la palabra de ánimo, la sonrisa amable, el apelativo cariñoso, la cura hábil y reparadora- está enteramente en manos de la enfermera.

Estoy casado con una enfermera, creo que lo he dicho alguna vez. Una tía validísima, con una capacitación académica elevadísima y, en resumen, una profesional de altísimo nivel. Se me acaban los aumentativos. Está mal que yo lo diga, pero me importa tres cojones. Mi mujer viene de una familia trabajadora, de aragoneses establecidos en Barcelona, en la que, a base de trabajar como burros, no faltó nunca de nada; aprovecharon bien el desarrollismo franquista y se integraron plenamente en una clase media en expansión. El hermano mayor de mi mujer es médico: quiso serlo y lo fue. La hermana pequeña de mi mujer es bióloga: quiso serlo y lo fue. Mi esposa hubiera podido ser ingeniero, arquitecto, médico, abogado o economista; tiene mobiliario intelectual sobrado para cualquiera de estas cosas y su familia hubiera podido costear sus estudios como los de los demás hijos: con esfuerzo, pero sin tener que afrontar privaciones épicas. Pero mi mujer quiso ser enfermera y lo fue. Y esta, con pequeñas y, para el caso, anecdóticas variaciones, es la historia de la mayor parte de las enfermeras, profesionales vocacionales como la copa de un pino que, además, frecuentemente tienen que aguantar verse tratadas como marujas por escoria con mucho MBA de 9.000 euros con 300 horas al 80 por 100 de necesaria presencia (y casi nada más) que no sabrían encontrar la tapa del retrete (y que, encima, los cabrones de mierda están arruinando la sanidad pública; de eso habrá que hablar despacio algún día).

El Amiguet en cuestión también hace alusión al premio Nobel y al fiel auxiliar, lo que también tiene un ejemplo inverso: una tal María Slodowska. Pero eso sí que es una excepción a la regla; tanto es así que muchos lectores no caerán en la cuenta de la identidad de quien estoy hablando, puesto que todo el mundo la conoce... por su apellido de casada: Marie Curie, que recibió el premio de Física por sus importantísimos estudios sobre la radioactividad. Aunque bien es verdad que su marido, Pierre, no fue propiamente su auxiliar sino un valiosísimo colaborador de primera línea.

En todo caso, Amiguet, señor periodista, antes de referirse a las enfermeras como a médicos a medio camino eche un buen vistazo al numérica y cualitativamente importante medio camino de su propia profesión.

Mentirosos todos

2007-02-08T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Los jueves, paella»

Hace veintitantos años, el Tribunal Supremo sentenció a favor de Bertín Osborne en un largo rifirrafe que sostuvo sobre la legalidad de un chalet con el Ayuntamiento de Jerez de la Frontera; esta sentencia hizo pronunciar al alcalde, Pedro Pacheco, la famosísima frase «La Justicia es un cachondeo» que le valió un procesamiento (del que salió, creo recordar, absuelto).

Ojalá lo que está pasando ahora con la Justicia fuese un cachondeo y ojalá que lo que ocurriera fuese por un quítame de allá la licencia de edificación de ese chalet.

El espectáculo con que nos ha obsequiado el Tribunal Constitucional estos días ha sido bochornoso. Bochornoso, indignante, dramático y muy peligroso. Hace muchos años, cuando se estableció mediante las leyes orgánicas correspondientes que el Tribunal Constitucional y el Consejo General del Poder Judicial se formarían mediante designación parlamentaria, es decir, atribuyéndose cuotas de jueces o de jueces-consejeros en función de la representación de cada partido, ya hubo voces que avisaron de que algo así podría suceder; además, era mala premisa establecer que un juez determinado puede estar en el entorno de un determinado y concreto partido político. Institucionalizar lo que debería responder al acervo íntimo del juez es un mensaje contradictorio con la imagen de independencia que debe siempre rodear al poder judicial. Algunos contestaron que esta vía de la designación parlamentaria era menos mala que la de selección corporativa, que haría de los jueces un estamento cerrado e inasequible; la realidad de la judicatura mohosa y extremadamente ultraconservadora que predominaba entonces (y que ahora ha cambiado, pero muy poco) dio la victoria a la opción parlamentarista. Después de todo, debieron pensar los conformistas y los acomodaticios, el parlamento representa al común de los ciudadanos.

Pero lo que ha ocurrido con la impugnación de varios artículos del vacuo, pocaleche y mindundi Estatut catalán ha sido, sencillamente, inenarrable. Pasemos el hecho mismo de esa impugnación como algo propio de la perrera; pasemos el hecho de que mucho de los artículos impugnados por inconstitucionales para el Estatut han sido celebrados con júbilo para el Estatuto andaluz como algo propio de la doblez con que se viene comportando la perrera en ese afan obsesivo de enturbiar y ensuciar hasta en su última molécula la ya nada limpia en origen política española. Pero no se puede pasar por alto la marranada que han montado en el Tribunal Constitucional.

La jugada es la siguiente: de sus doce miembros, seis han sido designados por el PP y otros seis por las demás fuerzas políticas. Pero ocurre que la Presidencia del TC está ocupada por un miembro de los otros, es decir, de los no peperos, con lo cual el voto de calidad es favorable al sector no conservador. ¿Que hace el PP? La gran jugada: recusa por cualquier gilipollez a uno de los jueces, concretamente al designado por CiU; este no puede votar en su propia recusación por lo que las cosas se ponen 6 a 5 a favor de los peperos, con lo que, no habiendo empate, el voto de calidad no procede. ¿Hábil? No: marrano a más no poder.

Respuesta de los otros: el recusado dimite e inmediatamente se nombra a otro que le sustituya y se restituyen las proporciones a como estaban antes, con lo que el PP se queda con un palmo de narices.

Lo gracioso es el exabrupto de Zaplana cabreado ante la neutralización de su jugada maestra: la sustitución del recusado sería indigna y propia de los manejos de un Gobierno que quiere neutralizar el recurso contra el Estatut como sea. Es decir, el Gobierno juega sucio pero el PP no, el PP ha actuado con limpieza de alba palomita, no te jode... Ambas maniobras son tan legales como sucias, pero Zaplana niega a otros que puedan acogerse al Derecho de forma tan guarra como él.

Mientras tanto, los españoles asistimos boquiabiertos y acojonados al inaudito espectáculo porque, claro, no se trata del enésimo enfangamiento político sino que tenemos detrás al que debiera ser más independiente de los tres poderes (¡ay, Montesquieu, quién te vio y quien ve en qué mierda han convertido tu invento!). Todos los que tenemos intereses pendientes de resolución de la Justicia estamos cagados de miedo intentando adivinar si el juez o el tribunal del que dependemos será más bien de derechas o de izquierdas y tratando también de establecer qué pensará este juez sobre la orientación ideológica de esos intereses nuestros que están en sus manos. Espantoso.

Este marrón en el Tribunal Constitucional pone culmen al estado de auténtica catástrofe institucional en que nos hallamos y que los ciudadanos tratamos de soslayar a la italiana llevando adelante nuestras vidas personales, familiares y profesionales con independencia de ese mundo extraterrestre en el que está viviendo lo público -ya más allá de lo político- por más que de cuando en cuando necesitemos -o, aunque no necesitemos, suframos- la acción emanada de ese mundo.

Y así nos va.
____________________
Pasan los días y, aunque los ladridos furibundos no nos dejan un poco de paz para meditar con calma, algunas cosas van saliendo a la luz, van evidenciándose, sobre el proceso de paz que se fue al guano con el bombazo de la T-4. Y esa evidencia -depresiva, desoladora- es, nuevamente, el enanismo político e intelectual de Zap I El Anodino. Ahora sabemos que su famoso proceso de paz era humo. Era humo como algo debidamente planificado y considerado. Fue una simple aventura.

Zap se metió en ese mejunje obnubilado por los inmensos réditos políticos -legítimos, por otra parte- que le hubiera proporcionado el éxito de la intentona. Fueron precisamente esos réditos -y su legitimidad-, que se hubieran proyectado muy allá en el tiempo, en el futuro, los que alarmaron hasta el paroxismo a la perrera, que se dedicó con todas sus fuerza a sabotearlo por todos los lados y, además, indisimuladamente. Prefirieron la rápida eficacia de la zapa sistemática en superficie que el disimulado pero lento minado subterráneo.

Sin embargo, no ha sido la perrera la que se ha cargado el proceso, pese a su denodado trabajo y a su júbilo por el reventón. Ha sido la propia astenia intelectual de Zapatero. Sin medir previsiones temporales, sin establecer qué mínimos exigir a la otra parte ni qué máximos darle por la propia, sin establecer una mínima garantía sobre la validez y representatividad de sus interlocutores, se lanzó al vacío pensando en improvisar sobre la marcha, en ir haciendo a medida que los acontecimientos fueran produciéndose. Todo ello no era evidente para el ciudadano: lo hemos visto al intentar explicarnos qué había pasado. Tampoco era evidente para la perrera, que mentía de forma descarada e indigna diciendo que Zapatero había dado a ETA lo que ahora es evidente que no había dado y de lo que la perrera, a su vez, tampoco tenía el menor indicio. Pero ETA sí sabía lo que se le había dado -que era nada- y lo que no se le había dado -que era todo- y, creyendo que le tomaban el pelo, volvió a asesinar a la gente a bombazo limpio. Digamos también, de paso, que ETA no había dado, a su vez, nada, no vaya a parecer que es la inocente del asunto. Ni mucho menos.

Un pusilánime se puso a charlar de nada útil con un fantasma de taberna -de herriko-taberna, mejor dicho- mientras las perreras de ambos bandos se las veían y se las deseaban para romper la baraja. Al final lo logró la perrera independentista.

Así estamos: entre la perrera de la derecha y la esterilidad mental de una izquierda mayormente compuesta por unos arribistas medio analfabetos, que funcionan sin rumbo y sin horizonte, y con una empanada mental de conceptos que no les deja farol al que agarrarse. Al final, tendrá razón el lector que me decía que por esta vía el Partido Pirata tiene ciertas posibilidades electorales.

¿Habrá remedio para todo esto?
____________________
Una o dos paellas atrás, expresaba mi potente mosqueo ante la campaña anti-okupas desatada por el ayuntamiento hereditario y sus corifeos, campaña que utilizó prolijamente el famoso caso de la calle Urgell en la que el propietario de un piso se encontró con que se lo habían ocupado (sin K) mientras lo estaba reparando o rehabilitando. Esa imagen, la de un señor normal y corriente al que se le apropian del piso de una manera tan bestia, fue la que se utilizó para causar alarma social y promover un sentimiento generalizado favorable a la mano dura contra ese tipo de ocupaciones (sin K)... y contra el otro (con K).

Cuando la juez obligó a los ocupantes (sin K) a largarse con viento fresco, pero sin ver clara -y así lo manifestó explícitamente- la ilegitimidad de tal ocupación (sin K) ya arrugamos la nariz. ¿Qué pasa ahí? ¿Qué es lo que no ve claro la juez y tan poco claro lo ve que, además, lo manifiesta explícitamente?

En fin, cuando los ocupantes (sin K) accedieron o se vieron forzados a largarse... entonces supimos que el completo edificio pertenecía a la familia del propietario afectado. O sea que ya no se trataba -visto de cierta forma- de un ciudadano exactamente igual que el común. Se trata de un pisoteniente -per se o familiarmente- de libro. Por ahí puede que se expliquen las reticencias de la juez.

Y por ahí se han quedado con el culo al aire los diseñadores de la política municipal hereditaria y sus sucias maniobras falsarias para arrimar el ascua a su sardina en una materia que no sólo no había causado ninguna alarma social sino que había levantado las simpatías de no pocos sectores sociales y cívicos... y no en menor medida la de los vecinos afectados.

Y es que antes se pilla a un mentiroso que a un cojo.
____________________
El próximo jueves, 15, apuntará ya a los carnavales. Hablaré de ellos. Y mal, como puede suponerse. Pero esa próxima paella no estará exenta de dificultades: el jueves lo tendré dificilísimo para escribirla y el miércoles, que es el día en que habitualmente las preparo, tampoco lo tendré fácil. Pero, bueno, aunque tenga que dormir un par de horitas menos, intentaré cumplir con puntualidad y seguir manteniendo en mínimos -desgraciadamente no puedo decir bajo mínimos, puesto que los ha habido- el listón de fallos.

Adelante con los faroles. «El Incordio», como siempre, seguirá ahí entre paellas. Y no olvidéis que, de cuando en cuando, los guiones de Internautas TV salen de esta misma pluma. Teclado, vaya...

Inasequible al desaliento, que se decía...

Piratería simpática

2007-02-06T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Correo ordinario»

Cuestión incidental previa - No (repito: NO) pertenezco al Partido Pirata y no (repito: NO) entra en mis proyectos pertenecer en el futuro a dicha organización, aunque bien es verdad que nunca se puede decir: «de esta agua no beberé». Cuando la beba, si llega el caso, ya hablaremos.
____________________
El pasado 22 de enero obtuvo definitivo espaldarazo legal el Partido Pirata Español, que se une a una ya larga lista de partidos pirata en Europa y en el mundo.

Lo primero que, desde su fundación misma este pasado verano, levantó polémica fue la denominación. Y se comprende: así, en términos generales, la piratería no es buena, desde ningún punto de vista. En primer lugar, porque hay una legalidad y esa legalidad hay que cumplirla (salvo en el caso de la subversión, pero la subversión exige requisitos numerosos y estrictos) porque nuestra sociedad se basa en el principio de legalidad y de él depende -no exagero- nuestra cultura misma (en su sentido más amplio, no en el de la $GAE o en el de Dixie); en segundo lugar, porque la piratería perjudica, en primer término, a los usuarios y desarrolladores de productos que no cabe piratear; ejemplo clásico sería la reflexión sobre dónde estaría el software libre si Window$ fuera real y materialmente imposible de piratear.

Lo que ocurre es que el término piratería ha sido vulgar y suciamente quemado por la vesanía apropiacionista, que lo ha aplicado demagógicamente a comportamientos perfectamente legales, perfectamente éticos y, desde luego, completamente ajenos a la verdadera piratería, como es la copia privada. La cosa está clara: si por enfrentarnos a las sociedades de gestión monetaria de derechos de autor somos pendejos electrónicos pues pendejos electrónicos, claro que sí, nos lo ponemos por montera; con lo del calificativo de piratas por reivindicar y usar nuestros derechos ocurre lo mismo: ¿piratas? pues piratas. Son ellos, el enemigo, los que han desvirtuado el término y, por tanto, desde nuestras posiciones, se usa en función de tal desvirtuación. Incluso he llegado a oir o leer alguna vez el estereotipo aquel de que «piratas somos todos». Bueno, cójalo cada cual por donde quiera o pueda...

El ideario del Partido Pirata -filosofía, según le llaman ellos- es, por otra parte, perfectamente asumible por la inmensa mayoría de los miembros de las comunidades del software libre y de los internautas en general. Puede verse en su página web, pero es fácil de resumir:

- Reducción drástica de la duración de los derechos de copyright -ahora en 70 años desde la muerte del autor- y libre uso no comercial desde el primer día.

- Reforma de la LSSI salvaguardando escrupulosamente los derechos civiles de los ciudadanos y su intimidad.

- Supresión del canon digital.

- Posicionamiento frontal contra las patentes de software y restricción de las convencionales prohibiendo su uso sobre seres vivos y sobre principios activos.

- Exigencia del uso de estándares, formatos y software abiertos y no privativos por parte de las administraciones públicas.

- Protección judicial para los ciudadanos en red y legislación específica y restrictiva para los RFID (identificadores por radiofrecuencia, el futuro próximo del etiquetado... y quizá algo más que el etiquetado).

- Acceso asequible para todos (en lo económico y en lo técnico) a Internet.

Todo ello plenamente coincidente -en lo común- con los demás Partidos Pirata del mundo.

¿Hay alguien que no firme al pie de estas reivindicaciones (aparte del enemigo, claro)?

Ahora bien... ¿es conveniente una organización en forma de partido político? Ahí es donde yo, personalmente, soy más reticente. La necesidad organizativa del conjunto de los diversos movimientos pro-libertades en red no se discute; de hecho, a esa necesidad obedece -aunque de forma incompleta, un tanto torcida y, desde luego, insuficiente- la plataforma «Todos contra el Canon» (por lo demás, organizada de cara a un objetivo concreto, por eso, entre otras cosas, es un modelo parcial). El sistema de partidos no está diseñado para propuestas parciales; los partidos, en su representación y en los órganos de gobierno que les corresponda, deben ejercer sus funciones sobre el conjunto de las manifestaciones, problemáticas y factores que genere o que sufra o goce la entera sociedad. Este diseño -algo es algo- es, a mi parecer, correcto, aunque su plasmación real sea más que discutible. Pero nunca he creído en partidos monovectoriales por más que en algún caso, como este del Partido Pirata, puedan suscitar mis simpatías.

Es tentadora -lo reconozco- la imagen de un representante de los internautas todos, subiendo a la tribuna de oradores de un Congreso de los Diputados o de un Senado y cantándole las verdades del barquero a Dixie, a la $GAE, a los de la sopa boba, a los faranduleros y al resto de la tropa; y, aprovechando la inmunidad parlamentaria, diciéndolo, además, en términos puros y duros, llamando al pan pan y al vino vino, sin miedo a demandas ni a querellas ni a todo el resto del repertorio. Pero no. En el Parlamento deben, efectivamente, resolverse estas cuestiones, pero también otras, como la política fiscal y económica, la política educativa, universitaria y profesional, el marco territorial, la política sanitaria, la política de bienestar, etcétera, etcétera y etcéteras hasta decir basta. Y de esta tarea nadie debe quedar excluido. Yo no imagino a unos diputados del Partido Pirata ausentándose de comisiones y de debates cuando éstos no trataran de la materia que el partido ha hecho propia; y sí imagino, en cambio, graves tensiones entre los votantes y entre los propios miembros del partido a la pimera que éste tomara posición en un tema concreto y ajeno a la esencia que informa a la propia organización. Por eso le auguro un pobre futuro político al Partido Pirata, salvo que pueda experimentar algún ocasional vértice de éxito sirviendo como objeto en el que el cabreo ciudadano proyecte su ira, como ocurrió en las últimas elecciones autonómicas catalanas con Ciutadans de Catalunya. Que es útil, efectivamente, tener un invento así del que tirar para tocar las pelotas a los pencos de los partidos serios, pero que no tiene, realmente, futuro.

Creo más, lo he dicho muchas veces, en la creación de lobbys. La Red, en sí misma, ya es uno. Y duro: desde hace algunos pocos años, viene quitándole el sueño a más de uno. Y ese lobby tiene ya algunos líderes, algunos interlocutores válidos (odiados a muerte, eso sí, por el enemigo). Nos falta, más que organización, coordinación; nos faltan cenas informales que acaben trazando metodologías, objetivos tácticos y esquemas de acción (no acciones concretas) conjuntas. Pero todo se andará. La función crea el órgano y en la medida en que nos sintamos más indefensos ante la agresión de los poderes fácticos y de sus factotum políticos este órgano se desarrollará más eficaz y más rápidamente.

Me cae simpático, no lo niego en absoluto, el Partido Pirata. Me caen también muy bien algunos de sus promotores (o sea, los que más o menos conozco). Les deseo, por tanto, lo mejor y también ¿por qué no? muchos éxitos. Mis dudas son eso, dudas; no esconden deseos, en absoluto. Incluso es fácil que cuenten con mi voto de vez en cuando, como alternativa a una abstención. Es bueno también que haya otro vector organizativo dentro de ese lobby al que aludía que todavía es una suerte de maremágnum. Se trata de sumar, por encima de cualquier otra consideración.

Como digo siempre: esperemos y veremos.

La casa del herrero

2007-02-05T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

Uno siempre cree que estas cosas sólo les pasan a los demás, que siempre son unos manazas y unos descuidados y unos trapaceros, y no como un servidor, que es perfecto y que siempre gasta un cuidado y una precaución exquisitas y exhaustivas, como es debido, claro que sí. Así (ahora sí que va en serio), jamás compro por internet sino en entidades de reconocida solvencia y siempre que es posible -o sea, la inmensísima mayoría de las veces- opto por el sistema contrareembolso. Siempre tecleo la URL de la página que me interesa (jamás lo hago siguiendo un enlace cualquiera) y siempre compruebo que mis datos circulan a través de unsistema seguro de encriptación (Verisign y similares), ya se sabe, el https, el candadito, el marcador amarillo sobre la URL... estas cosas. Además, como es sabido, mi sistema operativo es Linux que -aunque no hay nada imposible en este mundo- es muy (pero que muy) difícil de infiltrar. Y, encima, nunca encontrarán en mi disco duro datos sensibles ni míos ni de terceros, los cuales van inmediatamente a un CD-RW perfectamente desconectado y no menos inmediatamente son borrados del HDD.

Bueno, pues me la han pegado, sí señor, me han hecho la pirula con la VISA. Algún cabronazo ha dado con el número de mi tarjeta y se ha gastado 460 euros y pico apostando en una casa de estas de juegos que, según la liquidación -y sirva de aviso a los navegantes- se denomina FULLTILTPOKER.COM, con base en Israel. Vaya, deduzco lo de la tahurancia por la denominación del invento y porque los fraudes a las tarjetas ajenas suelen tener este tipo de destinos (eso del juego, pornografía... y menos mal que no hay motivo para pensar que haya en el asunto guarradas con menores).

¿Cómo se ha podido dar con mi número de tarjeta? Averigua. Pienso que lo más probable es que alguien me haya acertado con un generador de números aleatorios; casi nunca la uso en restaurantes (y, por tanto, casi nunca la pierdo de vista mucho rato) y la afectada, concretamente, jamás ha entrado en un cajero automático. Claro que ha podido ser clonada en una gasolinera o en cualquier otro de los -pocos- establecimientos en los que he pagado con ella. La VISA la uso muy poco: soy más dado a la tarjeta de débito.

Total, denuncia ante los mossos d'esquadra y en cosa de unos días -muy probablemente esta semana- ING Direct me devolverá ese importe. Resultado final: un susto, un fastidio y unas molestias. Lo que me fastidia es que el hijo de puta que me ha hecho la pirula se va a salir de rositas. ING no devolverá el cargo porque, de alguna manera, le será imposible reclamarlo a esa entidad israelí que estará fuera de los circuitos bancarios habituales: más probablemente irá a cuenta de la aseguradora y por eso me han pedido la denuncia. Si hubiera querido retroceder un cargo de «Manufacturas La Polvorosa, SA» con sede, pongamos por caso, en Medina del Campo, se me hubiera hecho el abono sin más (y el contable de las manufacturas hubiera visto en su cuenta el cargo yuxtapuesto, más las correspondientes e inevitables comisiones e intereses).

¿Por qué explico todo esto? Pues para que se vean varias cosas: la primera, que sí, que estas cosas pasan y que le pueden pasar a todo el mundo por más precauciones que tome (y esto no debe ser un pretexto para no tomarlas, ojo); la segunda, que, molestias y berrinche aparte, la sangre no llega al río: el riesgo de una compraventa telemática pagada con tarjeta siempre es para el vendedor: si no fuera así, ya podrían despedirse del comercio electrónico. Y la más importante: los timoratos que temen Internet, teman a la vida misma, porque esto puede pasarles exactamente igual que a mí, que desde que tengo esta cuenta sólo he hecho una compra utilizando la VISA, en septiembre pasado. Y por razones que no son del caso, tengo excelentes motivos para pensar que el mal no vino de ahí.

¡Oh, lo olvidaba! Ni que decir tiene que la tarjeta ha sido fulminantemente cancelada. Por si las moscas...

¡Aaaaaay, no somos nada..!

¡Salvados!

2007-02-02T00:01:00.000+01:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

Gas Natural se ha plantado y ha retirado su OPA sobre Endesa, dejándole libre el camino a E.ON.

Esta noche podremos dormir tranquilos: los alemanes nos han salvado de que la parte del león de la energía española fuera a parar a manos de polacos. Nuestra independencia energética queda a salvo.

Menos mal, qué alivio.

Y qué gran servicio a España.

Alcaldada hereditaria

2007-02-02T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

¿Hasta dónde llevarán los políticos sus despropósitos, sus alcaldadas y sus abusos? Es difícil de decir porque son récords que se baten a diario.

La última es barcelonesa y ya nos da una primera buena medida de la calaña del heredero. Pero requiere una explicación previa.

En Barcelona es ancestral la celebración de la fiesta de Pentecostés. Aquí la llamamos Segunda Pascua o Pascua Granada (siendo la de Resurrección la Pascua Florida). No es una fiesta en absoluto extraña ya que la celebra medio continente: Alemania, Suiza... No es sorprendente, pues se trata de una de las fiestas más importantes de la religión, de la tradición y de la cultura cristianas que, aunque no guste a unos cuantos (la Historia es así de antipática), determinaron la existencia, la morfología y el pensamiento de lo que hoy llamamos Europa y, sin necesidad de estirar demasiado el concepto, de lo que geopolíticamente denominamos Occidente. Se celebra cincuenta días (como la raíz griega de su denominación indica) después del domingo de Resurrección y, obviamente, siempre cae en lunes suponiendo con ello, de paso, un fin de semana alargado muy agradable para los barceloneses. No menos obviamente, es una fecha variable, y este año 2007 acaece en 28 de mayo (la Pascua de Resurrección es el 8 de abril). Es fácil de comprender, por otra parte, que muchas otras poblaciones de la conurbación de Barcelona, cuyos habitantes se ven fuertemente afectados por razones de trabajo cuando es día festivo en la capital, también elijan este día como una de las dos fiestas locales del año.

Pero este año, el heredero Hereu ha decidido enmendarle la plana al Espíritu Santo (cuyo advenimiento es lo que se conmemora en el lunes de marras) y exigirle que este año venga una semana después, el 4 de junio, con lo que el poncio dichoso ha convertido el pentecostés en casi casi un hexacostés.

Muchos os preguntaréis por qué el heredero comete tamaña estupidez, pero eso es porque no habéis tenido en cuenta el viento. Si os parárais a pensar, hallaríais que esta estupidez lo sigue siendo, pero que tiene una explicación. ¿Qué pasa el domingo 27? Eso es: es el día de las elecciones municipales. Y el heredero Hereu, cagado de miedo -y con razón- porque las trapazadas de Clos han quitado en Barcelona muchas ganas de votar sociata y podría resultar que el próximo tripartit barcelonés tuviera un alcalde de otro partido (por no pensar en un bipartit de la otra mano, menos improbable que en otras ocasiones y en absoluto imposible en esta) no quiere que se le escape de fin de semana un importante mordisco de la parroquia sociata que aún pueda quedar. Nada menos que un fin de semana largo a final de mayo, la época del año que en estas latitudes y en condiciones normales suscita mayor consenso térmico: los frioleros gozan ya de un suave calorcito y a los calurosos aún no nos agobian las temperaturas; o sea, la perfecta fiesta para largarse con viento fresco, apto para cualquier actividad playera o montañera (menos el esquí). Ni hablar. Por tanto, ordeno y mando que la fiesta se retrase una semana y cuestión resuelta.

Sólo que ese tío ignora -o lo hace ver- que las fiestas no son única y exclusivamente una ocasión para no ir al trabajo: las fiestas celebran algo que, dependiendo de las personas y de la propia fiesta, tiene una dimensión religiosa, tradicional o cultural. ¿Qué diría el heredero si le exigiésemos pasar la fiesta de la Mercè al mes de julio, tan aburrido desde que nos quitaron la fiesta de Santiago (aquí denominado Sant Jaume) que, además, conllevaba una popular verbena su víspera? Total, en septiembre tenemos las pilas recién recargadas y, encima, está el puente del 11 de septiembre, la fiesta autonómica catalana. También, mirando el calendario, podríamos ver que el día de Navidad cae... incómodo. Ese lunes 24, ahí tan solo, y la semana tan rota... ¿Por qué este año no celebramos la Navidad el viernes 28 de diciembre y así compactamos? Y, bueno, los catalanes podríamos celebrar nuestro irrenunciable Sant Esteve el jueves 27; total, el orden de los factores no altera el producto y de esta forma esa semana tendría, de lunes a miércoles, tres magníficos días productivos. También, para no andar jodiendo la marrana con sobrecarga de fiestas, el Año Nuevo podríamos celebrarlo el lunes 31 de diciembre y el día 1 de enero, ya desposeído de contenido, nos vamos a trabajar.

Pero bueno... ¿nos hemos vuelto locos o qué? Mejor dicho: ¿tan locos les ha vuelto a los políticos el ansia por el poder que ya no respetan nada, que montan a su conveniencia el calendario y hasta el mismísimo santoral? ¿Es que se cree el heredero que somos tan imbéciles como para tragar tan tranquilos sólo por el hecho de que no perdemos la fiesta laboral? Bueno, en esto último igual no se equivoca: me temo que sí, que igual somos tan imbéciles.

En fin: yo me iba a abstener en estos comicios porque, gane quien gane, con esa peña no hay esperanza para esta desgraciada ciudad pero, después de esta guarrada sí que voy a votar, ya lo creo que voy a votar.

A votar la opción -sea cual sea- que más joda a Hereu y a sus secuaces.

Magufos, viejas y jueces

2007-02-01T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Los jueves, paella»

La Generalitat de Catalunya va a legalizar las prácticas sanitarias magufas. En el mundo del racionalismo -mejor dicho: en el mundo racional- denominamos magufo, contracción despectiva de mago y de ufólogo (los tarados esos que ven marcianitos más allá de los videojuegos), a toda la basca esa que se dedica a vivir de lo esotérico y de lo alternativo, es decir, del cuento, del humo. Y como, encima, muchos de ellos viven muy bien, habrá que concluir que ese gremio es en todo parecido a ese otro, tan habitual en esta bitácora, del que decimos que vive de la sopa boba, arrancándonos un impuesto privado y medieval alucinante que machaca un artículo de primera necesidad tecnológica para vivir sin trabajar.

Resulta curioso que en la casa gran no se les caigan de la boca palabras como innovación, tecnología y toda una larga cagarela de jerga tecnocientífica y después legalicen las actividades del gremio este que son lo más acientífico que hay.

La batalla entre la Ciencia -la de verdad, la rigurosa, la que emplea metodologías comprobadas, la de la duda sistemática, la que obtiene resultados tras larguísimos procesos de comprobación y que, por tanto, necesita años de trabajo y grandes esfuerzos para obtener resultados- y las caritativamente llamadas pseudociencias es vieja. Después de todo, es la lucha del sólido largo plazo contra el efímero resultado a corto. Que, además, acaba siendo falso. Cuando no entendemos algo, podemos hacer dos cosas: investigarlo (y entonces nos encontramos ante un trabajo largo y arduo que, con no poca frecuencia, acaba planteando aún más interrogantes de los que despeja, lo cual puede -acaso- ser frustrante pero siempre es apasionante) o tomar un atajo y atribuirlo a un dios cualquiera o a unos marcianos. Proyectado a la realidad actual, ante el fenómeno del SIDA puede decirse que la investigación de esta pandemia va para largo (ya lo dijeron hace veinte años y así fue) y que no cabe esperar resultados para una vacuna (primeros y esperanzadores pero nada inmediatamente prácticos resultados) hasta dentro de todavía otros diez años. Esto desanima, se comprende. Sobre todo a quien padece la enfermedad o la lleva latente como una espada de Damocles, abarrotándose diariamente de antirretrovirales que tienen unos efectos secundarios de caballo, y que no saben si vivirán -y en ese caso cómo vivirán- dentro de diez años; muchos, muchísimos, han quedado por el camino y muchos más caerán de aquí a allá, es de trágico cajón. Pero también puede decirse que todo eso es cuento, que lo que ocurre es que la ciencia oficial (así la llaman, los gilipollas) nos está engañando, que los laboratorios están experimentando sobre compuestos costosísimos en una loca carrera hacia una patente multimillonaria (lo de la patente sí es verdad) y que lo del SIDA se cura fácilmente con una imposición de manos, una invocación a San Apapurcio bendito o una ingesta de agua del estanque de la virgen del Soponcio (en realidad una charca infecta que lo único que suministra es un tifus acojonante).

Yo comprendo que, cuando se está desesperado, se agarra uno a cualquier cosa. En otros tiempos fui, desgraciadamente, testigo cercano de algún proceso terminal y pude comprender, en su momento, que cuando la ciencia dijo «hasta aquí hemos llegado» los más próximos familiares del paciente -y, por supuesto, el propio paciente- se aferraran a las prácticas de un marrano de esos por aquello de que no hay ya nada que perder o de que daño, no le hará (luego iremos a lo del daño que no se hace). Naturalmente, la marranada no sirvió de nada: no hay aguas benditas, ni imposiciones de manos, ni masajes, ni agujas, ni homeopatías que te salven de una neoplasia de páncreas, por ejemplo, y el paciente acaba justamente como la ciencia, confesándose impotente para el caso, había vaticinado: mal. Hay que joderse con San Apapurcio y la madre que lo parió...

Ahora, este alucinante mundo del buen rollito, en vez de meter en la cárcel a todo ese gremio, lo que hace es legalizarlo. Bueno... ¿y por qué no? Daño no hacen. ¡Ja!

Daño no harían si sus... ejem... intervenciones se ciñeran a personas desahuciadas por la ciencia o se limitaran al paliativo inocuo (¿hay práctica de la que pueda decirse que es inocua?); lo verdaderamente malo es que esta gentuza aparta a sus víctimas de los cauces de la medicina. Un ejemplo: hay cretinos que pretenden curar un riñón que no funciona destrozando con los nudillos la planta del pie de la víctima, en un cuento chino llamado reflexoterapia podal; bien, es evidente que lo peor que le puede pasar a la víctima -como consecuencia directa del tratamiento- es que camine coja dos o tres días. Pero lo malo de verdad es la consecuencia indirecta: que la víctima, posesa de una irracional y ciega fe en el comediante en cuestión, se aparte del circuito médico y ese riñón se vaya al guano definitivamente. Cuando el desgraciado acabe en la sala de diálisis -o quizá en la tumba, tras el intento del magufo de sustituir la diálisis por la reflexoterapia podal- el marrano dirá que la víctima no tuvo bastante fe o que la conjunción de los planetas no era la más adecuada para el caso. Y se irá tan ancho (ningún colegio profesional y ningún juez podrán inhabilitarlo por carnicero, entre otras cosas porque no tiene habilitación para nada que no sea tomarle el pelo a la gente).

Que San Apapurcio y la charca de agua sucia nos cojan confesados.
____________________
Otra que también es buena.

Una pirada en edad provecta (casi septuagenaria) va y se propone ser madre. Vende su pisito, vuela a los Estados Unidos y allí, previo pago de 10.000 dólares al médico y 30.000 al donante, y visto el álbum de fotos para que la camada le salga guapa y resultona, se hace inseminar y consigue parir en la sanidad pública española (o sea, se acabó el pagar: una vez inseminada, nos toca pagar a nosotros el parto, la bonificación por maternidad que dan ahora y la intemerata: seguro que también se apunta a la canastilla del Caprabo, pero esa es privada).

Esto es una animalada a ojos vista. Y, bueno, por una vez, los acróbatas de las libertades individuales a todo precio y los saltimbanquis del buen rollito se han metido la lengua en el tubo de escape y -vaya, menos mal- la ciudadanía en peso -científicos y profanos; los magufos no lo sé- ha reaccionado negativamente ante tal salvajada.

Daba vergüenza ajena ver a la vieja esa explicando por la tele su machada, pero indigna el capullo del médico pretendiendo que la tía en cuestión le coló lo de los cincuenta y cinco años (hay una norma en ese estado o en ese centro norteamericano que limita a un máximo de 55 años la edad para implantar un óvulo fecundado en una mujer soltera o la suma total de 110 años para una pareja). No hay quien se lo trague. Incluso con la mejor de las intenciones, el simple aspecto de la mujer ya debiera inducir la sospecha y llevar a la comprobación de su edad a extremos más depurados. Lo que ocurre es que cuando hay 10.000 dólares sobre la mesa, uno se cree lo que le manden. ¿55 años? Sí, señora, lo que usted diga, pase por aquí y vaya con cuidado que me parece que se le ha caído del bolso el volante del geriátrico. A ese médico debieran ponerle su título en el retrete para que lo use de papel higiénico pero, mientras tanto, alguien debiera romperle el trasero a puntapiés por otra razón: por tomarnos por imbéciles.

La jugada está clara. ¿Cómo va a mantener a los enanos esta anciana? Es dependienta de grandes almacenes jubilada -o sea que su pensión no dará para mucho- y ha vendido lo que podría ser un colchón financiero: su piso. Pues no hace falta ir muy lejos en los hilos de pensamiento: dentro de pocas semanas -quizá pocos días- la tendremos en las salsas rosas, en los tomates y demás productos audiovisuales de la transaminasa desencadenada. Y no sólo a ella: tras ella -ingresados los primeros estupendios por andar explicando el pormenor de la indignidad- aparecerá una recua de primos, tíos, amigos, confidentes, peluqueros y allegados que explicarán -en los mismos espacios, a gritos y también previo estupendio- lo muy arpía o muy santa que es la tía. Y cuando la cotización descienda, montarán careos escandalosos y se someterán a polígrafos -y poligrafistas- de la señorita Pepis.

Y la audiencia se lo tragará todo, todo, todo, todo...
____________________
Los jueces se cabrean, vaya por Dios. Resulta que se sienten acosados cuando pretenden hacer su trabajo. Vamos allá con el tema.

Premisa principal: la actuación de los jueces está sujeta a crítica, en todo caso. Esto es así de siempre. A crítica técnica, por supuesto, pero también en otros ámbitos. Lo primero que le plantan delante a un alevín jurídico de primero o segundo en cuanto empieza a tocar derecho práctico (es un decir, lo de práctico) es una sentencia para que la critique. Con una sentencia o con cualquier otro acto judicial se puede estar de acuerdo o no y se puede discrepar o asentir tanto en términos jurídicos como en términos morales como ¿por qué no? en términos políticos. Ya en «La casa de la Troya», una novelita de principios de siglo XX injustamente olvidada y relegada al género menor, el impagable catedrático de Mercantil, don Servando, dedica toda la energía de su cátedra a reirse de las sentencias del Supremo: «¿Ustedes han entendido algo del galimatías de este considerando? Yo tampoco»; o aquello otro: «Esta sentencia es como aquellos cestos de sardinas que vienen de Carril, que empieza a sacarse paja y más paja hasta que se encuentran en el fondo cuatro sardinas... ¡y podridas!».

Pero si la acción de la Justicia ha sido criticable desde siempre, lo es más en la actualidad, cuando la judicatura participa entusiásticamente de la mierda de ambiente político que nos envuelve. En los grandes organismos judiciales -Consejo General, Tribunal Supremo, Tribunal Constitucional- los nombramientos procedentes del camarillaje político llegan a extremos escandalosos y las sentencias casi son previsibles en función de la composición de la Sala. Eso ya por no hablar de dos asociaciones profesionales de magistrados, una progresista y la otra conservadora. Visto así, el panorama no es que sea criticable, es que es para echarse a temblar.

Como si esto fuera poco, como si no hubiera bastante con la politización de la justicia y con la judicialización de la política, ahora tenemos al sector -numerosísimo- de judicatura que, por cuenta propia o ajena, pretende fiscalizar, código penal en mano, la acción de los políticos, de modo que si un político sostiene conversaciones (solamente conversaciones, hablar, para entendernos) con una persona... inconveniente, se puede ver imputado por cualquier cosa.

Incluso en los niveles más bajos de la magistratura, donde el problema judicial-político -o político-judicial- es menor, se encuentran actitudes redondamente intolerables por parte de jueces que convierten su juzgado en un cortijo en el que mandan y ordenan omnímodamente sin dar lugar siquiera a debate jurídico. He visto (repito: he visto) dejar un caso -encima, nada claro- prácticamente visto para sentencia en una vista preliminar. Y seguro que montones de abogados en ejercicio me dirán que este es el pan de cada día en todas partes.

¿Y sus señorías se sienten acosados? ¡Vaya por Dios, hombre!

La justicia de primera instancia da pena (cuando no miedo o algo peor); la justicia, en sus últimas instancias, está como he descrito. No, perdón, aún está peor. Véase sino esta entrada y sus derivadas del blog de Ignacio Escolar y procurar no llorar demasiado alto para no acabar de desmoralizar al personal.

Los que sí que tenemos buenas razones para sentirnos acosados, entre unos y otros, somos los ciudadanos. Y nosotros no podemos cambiar nuestra ciudadanía. En cambio, los jueces que se sientan acosados pueden, por ejemplo, cambiar de oficio.

Lo dijo Truman: si no aguantan el calor, salgan de la cocina.
____________________
Y hasta aquí llegó el encabronamiento en este primer jueves de febrero. El próximo será día 8, una fecha anodina en un mes anodino. Febrero, ya lo he dicho alguna vez, es el mes más aburrido del año. Eso sí: no le falta patochada: los carnavales. Ya hablaré de ellos en una paella de estas. Además, creo recordar que no lo he hecho nunca... todavía.

A seguir aguantando mecha, queridos lectores, porque esto no lleva camino de remediarse.

Daña la Vi$ta

2007-01-31T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Correo ordinario»

Ayer se presentó, al son de pífanos y atabales, con colorines, anuncios televisivos, cartelones y toda suerte de medios para agobiar al personal, el nuevo engendro de Micro$oft, el tan ladrado Window$ Vi$ta. No sé si la cosa iría muy bien, a la vista de las caras que ponía el jefe de la cosa (el tío este, Ballmer) y el resto de la comitiva que había reunido para la ocasión (tomado de la página de Enrique Dans), pero bueno, me da igual el buen o mal humor que gasten.

Pero, evidentemente, el asunto tiene su interés. Tarde o temprano, la cosa esta vendrá a parar al ordenador de mi trabajo, si Dios no lo remedia (digo Dios porque las huestes catalanas del software libre, pese a nuestro indiscutible entusiasmo, no parece que estemos muy por la labor de organizarnos operativamente para combatir la plaga), y si ahora estoy haciendo todo lo que puedo para aguantar el W$2000 (por aquello de que, con Micro$oft, cualquier tiempo pasado fue mejor) y eludir el W$XP, quizá haya de librar descomunal combate para escaquearme del engendro este de ahora; afortunadamente, cuento con un poderoso aliado: el medio giguilla justito de RAM de mi máquina -de las máquinas de la entera unidad en la que sirvo-, que permite correr el guor, el exel, el axes y el pogüerpoin, así como el infame M$IE 6.0, con sólo dos o tres cuelgues diarios, pero que no soportaría lo que parece ser que precisa el Vi$ta de las narices. Puede que me acabe hundiendo en la miseria XP, pero este de ahora tiene para rato: con el presupuesto hemos topado. A lo mejor hasta llega a dar tiempo para que los activistas catalanes del software libre nos organicemos decentemente y logremos hacer presión de verdad y de la buena, aunque esto, Tenorio dixit, es fiarlo realmente muy largo. De todos modos, el riesgo existe porque la pasta es pública y cuando conviene [a Steve Ballmer] la casa es potente y no repara en gastos.

No he tocado, evidentemente, el artilugio. No entrará en mi casa y no lo tengo, a día de hoy, en mi trabajo y, por tanto, tengo que manejarme con información ajena. Y esa información -con la versión Home, que es la más sencilla y tirada- dice: primero, que es un simple XP con mayores virguerías gráficas; segundo, que es muy exigente con la maquinaria -es una vieja y endémica lacra de M$ que me llevó a abandonar Flight Simulator aún antes que el propio W$- y prácticamente no hay manera de que corra en aparatos de edad superior a nueve meses o un año (y los de inferior, habiéndose gastado el usuario mucha pasta en hierros bien poderosos); y tercero, que ya ha sido crackeado el DRM que lleva incorporado.

Conclusión a vuelapluma: no lo comprará ni el potito. ¿Quiere esto decir que Vi$ta no tendrá implantación? No, por supuesto. Vi$ta circulará: circulará pirateado y circulará empotrado a la trágala en los ordenadores que se compren a partir de ahora; a reserva de dos cosas: primera, el éxito y subsiguiente efecto expansivo en las demás marcas que pudiera tener la iniciativa de DELL de vender ordenadores sin sistema operativo instalado y, segunda, la actitud de las empresas ante tanta exigencia de hardware.

Precisamente acabo de leer en Barrapunto una entrada que recoge la noticia de que Peugeot Citroën migra sus sistemas -escritorios y servidores- a Linux prácticamente en masa, negándose, por consejo de sus consultores, a realizar la poco eficiente inversión de cambiar la maquinaria solamente para poder encajar el monstruo micro$oftiano. Bien, ojalá sea eso (y, en este caso, probablemente lo sea) porque uno de los más estúpidos juegos de sociedad en la materia, lo puso de moda el propio Ballmer con su ilustrísimo talonario, y ahora todo consiste en anunciar una migración masiva (empresa, administración...) a Linux para que aparezca el tío Steve con la rebaja, no me jodas, hombre, tú quédate con nosotros, que yo te regalo el software (pero no sus sucesivas actualizaciones y parches, aunque eso me lo callo) y te subvenciono un poquito de la compra de las máquinas nuevas. Por eso insinuaba más arriba que, ya a estas horas, en Catalunya debe haber más de uno babeando ante las nuevas posibilidades ballmerianas y pergeñando el borrador de un nuevo contrato-programa del que saldría todo el mundo beneficiado... menos el ciudadano, claro. El ciudadano, ya lo decimos aquí, cornut i pagant el beure, lo que no necesita traducción.

Pero sí, es posible -sólo posible- que esta vez vivamos una cierta inflexión. Muchas empresas, sobre todo medianas, ya estaban convencidas de las bondades de Linux pero les daba... pereza financiera, digamos, la migración. Una migración -y más una migración de sistemas Micro$oft a sistemas libres- tiene un coste, un coste muy rentable a plazo medio -quizá a corto, en no pocos casos- pero que, de cualquier forma, requiere un desembolso que no siempre es cómodo o posible en determinados momentos. Si Vi$ta requiere desembolsos importantes en maquinaria (aparte de las licencias, claro), quizá el paso que ha dado Peugeot Citroën sea seguido por un número significativo de empresas que, ante la obligación ineludible de la inversión, sacudida forzosamente esa pereza financiera a que aludía, decidan que llegó la hora de que sea su consejo de administración, y no el de Micro$oft, el que decida cuándo, cómo y en qué tiene que invertir la empresa; y, sobre todo, cuándo no hay que invertir en un determinado ámbito porque hay que dedicar los recursos a otro o porque esos recursos, sencillamente, no existen o, en el mejor de los casos, sólo puedan conseguirse mediante un onerosísimo endeudamiento. A estas alturas todas las patronales saben que esta soberanía sólo la da el software libre y quizá ahora, con la tesitura inapelable sobre la mesa, se decidan a dar el paso.

Este -relativo y muy condicional- optimismo en el ámbito empresarial, no es de aplicación en el ámbito privado. Por más que el ejemplo de DELL fuera seguido -e insisto en que sería de celebrar y mucho-, sospecho -temo- que sería mucho más aprovechado para piratear Window$ que para ser legal -e inteligente- y dar el paso hacia un escritorio Linux que ya hoy está perfectamente preparado para dar un excelente servicio al usuario doméstico. A ese indeseable efecto va a contribuir sin duda el comentado crackeo del DRM que incorpora Vi$ta en origen. Este era otro de los puntos que cabía suponer disuasorio: ¿qué pasaría cuando millones de [llamados a ser] usuarios supieran -a la que circularan las primeras noticias alarmantes- que sus MP3 bajados de las redes P2P iban a ser rechazados por el sistema? Sin contar con la posibilidad de que esos intentos incluso pudieran causar daños al propio sistema. Bueno, pues anteayer ya había uno que se había cargado el DRM de Vi$ta, con lo que el problema queda resuelto. En una semana podrá bajarse el crack desde miles de páginas web.

Inicialmente siente uno el deseo de romperle las narices al presunto gilipollas (¿tú eres imbécil o qué? ¡deja que M$ se hunda en su propia baba!) pero, bien pensado, es más probable que tenga razón Enrique Dans cuando insinúa que, a la vista -vaya, hombre- de a quién aprovecha el crimen, quizá, como en el asesinato del conde de Villamediana,

la verdad del caso ha sido
que el matador fue Bellido
y el impulso... $oberano.

Es un momento interesante, no por el intrínseco sistema inoperativo que da lugar a la movida sino por ver si finalmente generará esa inflexión que, por otra parte, profetizan muchos más caracterizados y sabios en la materia que yo. El futuro, como siempre, será más apasionante que las más aventuradas previsiones... para bien o para mal.

Esperemos y veremos.

Ahora, también guionista

2007-01-30T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

Hoy me estreno en una actividad nueva: la de guionista. Guionista de podcast en mi casa, o sea, en Internautas TV, la tele de la Asociación de Internautas, que podéis ver desde este momento en el enlace o aquí mismo, a la izquierda (a la izquierda y un poco más arriba en próximos días), en la columna de al lado.

No será todos los días, pero sí con alguna frecuencia.

Eso sí: como el medio es oficial de la Asociación y recoge la opinión de ésta, no os canséis buscando mi habitual registro broncas y cuartelero pero, bueno, intentaré que, aunque con buenas palabras, contenga aportaciones interesantes y, en los temas correspondientes, enérgicas. Y alguna cosita más que tengo in mente ir intentando cuando tenga soltura en el medio.

Con permiso de la autoridad y si el tiempo no lo impide.

Sin novedad en el frente

2007-01-29T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Correo ordinario»

Empieza la semana y, hombre, parecería apropiado escribir una entradita a la salud de la parroquia, más que nada para que no encuentren esto vacío. Pero el desafío de la pantalla en blanco es duro porque, falto de viento, esto queda al pairo -por no decir a la deriva- y a ver qué hacemos. La verdad es que el fin de semana no ha dado para mucho: la señora esta vejestoria que ha gastado una buena cabronada a dos bebés que no le habían causado ningún daño, la patochada de los premios esos que los titiriteros se autodedican ridículamente (¿Lepewood?) para epatar a no se sabe quién, o el rebote que pilla la $GAE con Víctor Domingo y con Javier de la Cueva (si supieran los pollos estos de la ominosa las risas que nos echamos con sus paridas... anda que no tiene guasa el último parrafito, después de los últimos acontecimientos procesales...). Hoy, al llegar al trabajo, algunos compañeros me han abordado jubilosos: «¡Javier, Javier, que a la Dixie le hacen una entrevista en "20 Minutos"!». ¡Ah! Mi corazón se contagia del júbilo de mis compañeros y quizá por fin tenga ahí materia para ponerme lírico, pero... mi gozo en un pozo. Dice las mismas tonterías de siempre, sin añadir punto o coma de notoria novedad; bueno, también hay que reconocer que es muy difícil, porque esa señora ha alcanzado cimas muy altas en eso suyo y los récords, los de verdad, no se baten así como así.

De modo que aquí no pasa nada, a no ser que consideremos que seguir igual de jodidos y de puteados que siempre es pasar algo; a menos que consideremos que ir a recoger los CD y DVD R y RW a Correos (procedentes de Luxemburgo), como hice yo el sábado, en vez de ir a comprarlos normalmente a una tienda, es pasar algo.

A veces, la brega cansa tanto... Tanto esfuerzo y tantas horas leyendo, escribiendo, discutiendo en foros y en listas de correo, tanto aguantar mecha y tanta coña marinera para avanzar un mísero milimetrito. Hay días en que me paro y miro: no veo adversidad en los que me rodean... al contrario, palmaditas y hasta, de cuando en cuando, alguna felicitación si algo nos sale bien; pero me pone negro lo que realmente hay detrás, esa indiferencia, esa incapacidad metabólica para asumir el menor sacrificio (cuando así puede llamarse) con el que lograríamos los plenos objetivos en 24 horas. Da igual, para qué privarse, si hay que pagar se paga y, mientras tanto, mientras dure la alegría, se baja morroware. Cuando me paro a pensarlo, me entra una especie de depre y lo dejaría todo. A qué dormir cinco horas, a qué andar llenando entradas de bitácora -y mira que tantas veces no es cuestión de escribir (que es fácil) sino de qué escribir-, a qué sacrificar tardes de sábado, fines de semana, moscosos funcionariales, dinero (no una fortuna, pero lo mío me cuesta ganarlo y entre cuotas, donaciones, suscripciones y otras hostias, sale una pastita al año). Podría dedicarme a hacer lo que me gusta,a volver a la simulación de vuelo, por ejemplo, que es una especie de amante exigente, quiere horas y más horas; o a la simulación ferroviaria (siempre me han gustado los trenes y eso de conducirlos, aunque sea virtualmente, es algo que no he catado), aunque el rollo de las simulaciones es que casi todas ellas son Window$ only y eso es muy disuasorio; podría leer aún más libros porque hay verdaderas minas gratuitas y de altísima calidad (libres de derechos dinerarios de autor, aunque a ver si consigo acordarme un día de enviarles algún dinerillo para el sostenimiento del tinglado); en definitiva, darme los mismos gustazos que se dan los que pasan de todo... a costa de los que no pasamos de nada.

Y por ahí, por ahí es por dónde recargo las pilas. Avanzamos de milímetro en milímetro, es verdad, pero cuando se mira hacia atrás veo que el camino recorrido no es corto; que queda mucho, muchísimo más aún por delante, es verdad, pero a estas fechas ya hemos realizado (muchísimos, por supuesto y afortunadamente, no sólo yo) una andadura larga y provechosa. ¿Será verdad lo que decía Kavafis? ¿Habremos de desear que esto no acabe nunca? Materia para que sea interminable, desde luego, la hay. Pero los logros son importantes. Pienso en el software libre... Hace cuatro o cinco años, los linuxeros éramos considerados una pequeña (ínfima) peña de majaretas: hoy, hablamos de software libre en puntos porcentuales de dos dígitos en cuanto a su implantación a nivel mundial (la que fue familia Mozilla -el navegador Firefox y el cliente de correo Thunderbird-, servidores con Apache, OpenOffice.org y una constelación de pequeñas utilidades a veces ocultas, como ese programa libre que motoriza el diccionario de la RAE de manera que pueda invocarse el término en una URL que lleva directamente a él; hablamos de sistemas operativos libres con empresarios y donde antes había escepticismo ahora aparecen calculadoras y gruñidos de asentimiento. En la proyección Internautas de la cuestión... ¡cuántas cosas han pasado desde la Plataforma Tarifa Plana! De ser cuatro pringadillos a constituirnos en entidad de referencia en la red española y en lo smedios: imprescindibles nuestros estudios de acceso, de ancho de banda, de tarifas y nuestras campañas de seguridad para particulares y para PYMEs. Lo del canon es una guerra encarnizada pero no es la única -ni siquiera la más importante- que sostenemos en la Asociación: tenemos desafíos ya clásicos -por desgracia- como la brecha digital o una banda ancha asequible y de calidad, como la presión a las administraciones públicas, especialmente la central, para que exista una verdadera competencia en materia de telecomunicaciones que induzca a un fuerte incremento en la inversión en infraestructuras de telecomunicación por parte de compañías -potentes, con fuerza financiera suficiente para ello- que ahora se ven muy poco incentivadas y tantas otras cuestiones. Y las que irán saliendo, porque el mundo este es supersónico.

No: es mucho lo que ya se hecho y no son milímetros. Los milímetros que cada cual hemos recorrido, una vez juntos, se han convertido en kilómetros. Y queda mucho trabajo como para dejarlo: hacen falta todos nuestros milímetros y hay sitio para muchos más que quieran venir y necesidad de todos ellos.

Que los acomodaticios, los cagones, los pencos, los sobrados, se revuelquen en su propia mierda. Seguiremos adelante sin ellos, aunque ellos se acaben beneficiando también de nuestra acción. Da igual. También los cerdos deben comer.

Como hubiera dicho Remarque, hoy es un día tranquilo, sin movimiento, sin nada que turbe el silencio, un día de aquellos en los que los partes de guerra no pueden decir otra cosa que sin novedad en el frente. Pero, al contrario que en la famosa novela de don Erich Marie, no es hoy el último día de la guerra, es sólo un paréntesis y, seguramente, breve. Son cosas que pasan en las guerras.

Si no es mañana será pasado, pero volverá a haber barud.

El trapo en la azotea

2007-01-26T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

Interesante, crudo, lacerante y durísimo artículo de Pilar Rahola en «El Periódico» (ojo que caducará), que suscribo desde el torrotito hasta el coronamiento.

Lo que es la vida: si hace unos años me hubieran dicho que iba a llegar a sintonizar con la Rahola con tanta frecuencia y tanta extensión, yo hubiera contestado que sería más probable que me hiciese activista voluntario (sin cobrar ni nada) de Micro$oft. Pero esta mujer ha pasado de ser una perfecta rabanera a conducirse con un punto de equilibrio y de razón en sus ideas que me hace pensar que procede de un idéntico equilibrio en su propia vida personal, cosa que, de ser así, me alegraría muchísimo.

En lo que respecta a sus ideas sobre el Islam y su incardinación en Europa, no es la primera vez que escribe en ese sentido y con tanto acierto. Aunque aún tiene que comer muchas sopas para llegar a la altura de una Oriana Fallaci, desde luego, el camino, al menos en lo que se refiere a este tema, lo lleva. ¿La rabia y el orgullo trocados por el seny y la rauxa? La vacante, desde luego, está ahí.

Solamente me queda recordar... En una paella de principios de mes hablaba del espíritu combativo del Islam en referencia a un libro realizado a base de entrevistas con gente de Al Qaeda. Una de las cosas de las que se dolía uno de aquellos -no hice la referencia en mi artículo por innecesaria para el contexto- era que, según él, los occidentales tratamos con desprecio a sus mujeres por causa del velo. Y yo, con Rahola, le respondería que, dando por supuesto que nosotros tratáramos con desprecio a sus mujeres por causa del velo, aún seríamos más abiertos que ellos mismos, que las tratan con desprecio por ese simple hecho: el de ser mujeres.

Ahí queda eso.

Etarras, yanquis y okupas

2007-01-25T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Los jueves, paella»

En el momento de escribir estas líneas, está aún en el aire la suerte de De Juana Chaos, unos de los asesinos más bestias de ETA, no sólo por la cantidad de gente que mató y por el modo en que lo hizo sino que el muy animal, ya una vez en prisión, se dedicaba a celebrar ostensible y estentóreamente los asesinatos de sus colegas, llegando a pedir langostinos y champán frances.

Pero, transcurridos dieciocho años de prisión, llegó el momento de ponerlo en libertad y se organizó el follón. ¿Cómo se iba a poner en libertad con tan exigua pena a un criminal de tal calibre? Bueno, lo cierto es que, con la ley en la mano, no quedaba otro remedio. Cuando se condena a alguien por un delito, hay que aplicarle la normativa penal vigente cuando lo cometió y sólo se puede aplicarle una ley posterior en la medida en que esta le favorezca. Esto es así y resulta que vivimos en una sociedad a la que podemos llamar civilizada precisamente porque es así. Cuando alguien cayó en la cuenta de que el código penal aquel -de tiempos de Franco, por cierto- era muy benigno con cierta gentuza, se modificó, agravando las penas y su régimen de cumplimiento, pero ya tarde para que este endurecimiento pudiera aplicarse a muchas brutalidades ya cometidas. De modo que por asco que diera ver a un De Juana Chaos en la calle, las cosas son como son y cumplió su condena hace más de un año. Por cierto: aunque, en términos relativos, dieciocho años son una fruslería en relación a los tres mil que sumaban sus condenas, insertados como un paréntesis de fuego en medio de una vida no son grano de anís. Esto no parece que se haya tenido muy en cuenta cuando se dice -yo creo que un tanto a la ligera- que dieciocho años de condena no son nada.

Al armarse el escándalo, aconteció la estupidez. Se azuzó a los fiscales en busca del subterfugio -que se encontró en un par de artículos que el pájaro había escrito- y los jueces, entrando torpemente en el juego, se dejaron llevar por su legítimo asco y cometieron un despropósito jurídico, arreándole al etarra una propina de doce años a cuenta de lo que, en definitiva, no sería sino un delito de opinión y, además, muy pillado por los pelos.

Y el otro se echó al monte de la huelga de hambre. La primera, breve y liviana. Tanto, que hubo sospechas de que se alimentaba bajo mano. Entonces recurrió a una segunda en la que no hay lugar a dudas: el piernas ha perdido treinta kilos de peso y su salud está muy jodida. No lo bastante para el gusto de muchos -incluyendo el mío- pero parece que realmente está muy mal.

Y ahora los jueces tienen un marrón -que deberán resolver hoy mismo, quizá mientras escribo esto- y el Gobierno, los ciudadanos y, en definitiva, el Estado, estamos ante un gravísimo dilema: o se le mantiene inflexiblemente en prisión y en este caso es probable que el tío se deje morir y ya tenemos un mártir en marcha o se cede y se le atenúa la prisión (hasta que casualmente los recursos que interpuso contra su condena tengan éxito) y desde ese momento las prisiones que tengan huéspedes etarras se convertirán en un infierno, por no hablar de las calles del País Vasco y por no pensar siquiera en cosas muy luctuosas que podrían acontecer. Del primer caso hay una experiencia previa, el terrorista del IRA Bobby Sands; recuérdese que Margaret Thatcher no cedió y Sands murió, pero recuérdese también que a Thatcher -aunque no creo que se arrepintiera en absoluto de su dura decisión- se le atragantó bastante la defunción del pájaro.

Por eso insisto tantas veces en que no se pueden llenar alegremente páginas del código penal, ni para endurecerlo ni para aflojarlo; se trata de una fundamental y delicadísima norma reguladora de la convivencia social y sus reformas deben hacerse a la luz de una larga y cuidadosa meditación porque sus interacciones y efectos colaterales son complejísimos y numerosos. No se puede reformar el código penal con cadáveres de cuerpo presente o con la prensa batiendo récords de ediciones; no se puede toquetear en caliente o con los ojos puestos en las encuestras preelectorales.

Ahora a ver cómo esos políticos lerdos y negligentes nos sacan a todos de este mal rollo en que su estupidez nos ha metido.

Si es que realmente les importa este mal rollo. Que lo dudo.
_____
Actualización previa a la publicación de esta paella
La Audiencia Nacional ha decidido que De Juana siga pringando a tutiplén, sin remisión alguna. Bien, ahí está el análisis ya hecho y ahora a ver qué pasa. ¿Será capaz de morir por la causa? Si es así, atémonos los machos. Si no se deja morir, los presos etarras deberán, como a la puerta del infierno de Dante, abandonar toda esperanza que no pase por el desarme incondicional de ETA. A no ser que Zapatero sea... bueno, en fin.
____________________
Otro que bien baila: el presidente norteamericano. Y de él podía esperarse -su cociente intelectual no parece andar muy lejos del de Zap I El Anodino- pero esa gente se supone que funciona con consejeros que sí saben manera. No yo: todas las personas que conozco estaban igualmente seguras de que la invasión de Irak sería tan victoriosa (entendiendo por tal el hecho de que efectivamente, invadieron, ocuparon y se cargaron al régimen enemigo) como insostenible la ocupación. ¿No aprendieron nada de Vietnam? ¿No aprendieron nada de Corea, donde también recibieron unos buenos puntapiés?

Su propia potencia militar, enorme, ha creado un nuevo concepto, la guerra asimétrica, que no es sino una sistematización doctrinal de una situación que viene de los tiempos de Viriato: la guerrilla como método de defensa del débil frente al militarmente fuerte eludiendo el enfrentamiento en campo abierto y aprovechando el conocimiento del terreno y el hecho de ser el propio: adaptación a la climatología, apoyo de la población civil, etc.

La doctrina convencional establece que la guerrilla (así llamada cuando es fuerza propia o aliada) o el terrorismo (así denominado cuando es el enemigo) no pueden vencer por sí solos a un ejército convencional potente: para la victoria final precisa o bien del auxilio de otro ejército convencional (que puede consistir icluso en una evolución de la propia guerrila cuando la guerra se prolonga muchos años) o bien de otros factores políticos, como la desmoralización del enemigo, general y fundamentalmente de su retaguardia. Y hasta el más analfabeto y desharrapado de los insurgentes africanos sabe que la muelle y hedonista sociedad americana no soporta fácilmente un conflicto sostenido, sobre todo si no lo comprende; y los norteamericanos comprenden poco o nada lo que sucede allende sus fronteras; muchas veces, apenas de sus fronteras estatales o incluso locales. Está en el manual: sólo hay que aguantar mecha y esos se tronchan.

Por tanto, un consejero norteamericano hubiera tenido que plantear la cuestión iraquí así: a) Nuestro ejército puede invadir con éxito; b) Nuestro ejército puede mantener una ocupación indefinidamente alcanzando objetivos tácticos parciales, pero muy difícilmente la victoria estratégica, y soportando, además, un coste en vidas humanas muy alto; c) Nuestra ciudadanía no soportará nada que no sea una victoria fulgurante y con muy pocos muertos.

¿No se lo plantearon así? ¿Cómo pudieron ser tan burros para ver las cosas de otra forma cuando sólo podía ser esa? ¿Se lo plantearon así y no hizo caso? ¿Cómo podría ser eso posible -por más atribuciones que tenga un presidente americano- en un país con dinámicas de poder tan complejas?

Ahora está como el gobierno español con De Juana Chaos: pidiéndo árnica sin que nadie se la pueda dar. La retirada sin más es imposible: lo que sucedería en Irak sería antológico; mantenerse sin la menor posibilidad de victoria estratégica es ilusorio; y sin esa posibilidad, ni los mayoritarios demócratas ni muchos republicanos están dispuestos a dar el brazo a torcer. Espabílate, macho.

Yo no sé si existe realmente alguna posibilidad de que los norteamericanos reconduzcan la situación en la vieja Mesopotamia; no creo que la haya pero, aunque estos temas me gustan y leo de cuando en cuando algo sobre ellos, estoy a años luz de ser un experto. Siendo así, acabarán marchándose: todo es cuestión de unos cuantos muertos más que aprieten a la opinión pública norteamericana para que, a su vez, presione con más fuerza (y aún queda margen para presionar muchísimo). Y a ver por la tele el desastre inconcebible que sucederá allí.

Otro brillante ejemplo de la inmensa ceguera y estupidez de los políticos incluso frente a lo que está tan claro para la gente común, de nuevo otro bucle diabólico que hay que cortar como el nudo gordiano: reset al sistema y los datos a hacer puñeta. Lo que pasa es que los datos que se van a hacer puñetas son, en este sistema millares, quizá millones, de seres humanos.

Y un mundo mucho más cerca de la catástrofe global total... y quizá final.
____________________
Ya va el segundo caso. Ahora la prensa -de papel y audiovisual- se desgañita con el segundo caso sangrante de ocupación (sin K, en este caso) de vivienda. Después del hombre de la calle Urgell al que se le metió [parecería que] medio Chile en casa, ahora sale a la luz otro caso parecido.

Trampa.

El Achuntament, como mejor representante del sector inmobiliario residual del pelotazo ahora en fuga a mejores latitudes, pasó hace muy pocas semanas de dispensar cierta simpatía y buen rollo al movimiento okupa (con K, ahora) a considerarlo causante de todos los males de la ciudad y de los diviesos de sus habitantes, de modo que inició una campaña propugnando la mano dura hacia las okupaciones (con K) y clamando por los cambios legales necesarios para que los desahucios puedan ser prácticamente ejecutivos, o sea, inmediatos y sin demasiado juez tocando las narices. Parece esta una manía sociata, últimamente: tratar a gorrazos a los ciudadanos procurando, simultáneamente, mantener a los jueces fuera de la cuestión; si Franco levantara la cabeza, se sentiría como en casa.

Pero, claro, el problema está en que la ciudadanía somatiza muy difícilmente eso de que unos chavales okupen (con K) espacios dedicados a la contemplación especulativa sobre todo cuando -con alguna pocas pero sensibles excepciones- esos chavales acaban resultando excelentes vecinos y realizando en los lugares que okupan (con K) actividades más que interesantes.

Joder, si echamos por las bravas a los okupas (con K) la ciudadanía se nos cabrea y no es cuestión, tan cerca de las elecciones... A ver, Rudrígues, mastúrbeseme la mente e invente algo para que la ciudadanía aplauda a rabiar cuando corramos a hostias a esos incívicos que no dejan especular como Dios manda... Y el Rudrígues, asesor eficientísimo él, busca y encuentra: los ciudadanos sí podemos somatizar fácilmente el hecho de que un hijo de puta nos ocupe (sin K) por la cara y sin más nuestro honrado y modesto domicilio familiar y toda la familia se vea obligada a dormir en el rellano cual marido habido in fraganti con la secretaria. Por lo tanto, está claro: hay que alarmar al ciudadano con casos sangrantes que pueda hacer suyos. Y no hay como buscar para encontrar: aunque no son muchos, ni son de ahora, han salido a la luz un par de casos de ocupación (sin K) mafiosa de viviendas habitadas por gente normal.

Y entre la gente normal, entre las familias medias de honorables trabajadores, cunde el pánico y la necesidad de que esas situaciones espantosas (¿te imaginas? llegar a casa como cada día y que te hayan cambiado la cerradura unos hotentotes...¡y que no haya nada que hacer!) sean resueltas manu militari de forma inmediata.

Cuando la alarma se haya extendido lo suficiente (ya encontraremos un tercer y un cuarto caso), conseguiremos la modificación legal sin coste electoral y después de los comicios arrasaremos con los okupas (con K).

Oiga... ¿Y los ocupas (sin K) a causa de los cuales se modificó la normativa? ¡Que yo sigo teniendo mi casa ocupada (sin K)!

Vaya al juez y búsquese la vida. Nosotros tenemos a los munipas y a los mossos plenamente ocupados (sin K) apaleando rastas y okupas (con K) a beneficio de los de la grúa.

Sic transit gloria mundi
____________________
Damas y caballeros, así he visto las cosas en este jueves último de enero. El próximo será 1 de febrero, víspera de La Candelaria que, entre otras cosas, marca la línea de los 15º de la declinación solar, lo que nos trae un perceptible aumento de la luz del día y el primer y temprano anuncio de que la primavera ya asoma -muy tímidamente- alguna plumita que otra. Los almendros florecen y los del clima continental siguen cagados de frío pero qué le vamos a hacer, cada cual se jode cuando le toca.

Nos veremos tal día y veremos también qué ha pasado y en quién nos habremos de ciscar. Hasta entonces, «El Incordio» sigue a todo trapo a vuestra entera disposición...

Código ético

2007-01-23T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Correo ordinario»

Leo por ahí que Google, Micro$oft, Yahoo y Vodafone preparan, con el concurso de no sé cuántas universidades y ONG's un código ético en pro de la libertad de expresión y de la privacidad en red. Ay, dejad que me levante y me ponga un poco de linimento en el culo, que me he caído de la silla, jolín, qué daño.

Fíjate tú que, excepto Vodafone (y lo del excepto habría que mirarlo bien, quizá es que yo no esté puntualmente al día) las demás compañías están perfectamente pringadas en maniobras contra la privacidad y la libertad de expresión. En fin, todos sabemos cómo Yahoo le hizo de confidente a la dictadura china, cómo Google se envaina -y hace envainar a terceros- contenidos que no son gratos a los hijos de Mao y hasta resulta que Micro$oft dio el soplo a la autoridad israelí -militar, por supuesto- sobre los meneos de un cierto activista antinuclear. Por lo demás, que Micro$oft se erija en paladín de la privacidad, cuando todos estamos al cabo de la calle de que desde el oculto código de sus sistemas operativos, se envía información nuestra a prefiero no saber -mejor dicho: prefiero no decir- quién, es algo como para que hasta el más templado se caiga, efectivamente, de la silla. Como me ha pasado a mí.

Además de estos tres pájaros, Amnistía Internacional señala también con el dedo acusador, por parecidas razones, a unos cuantos a quienes cabría suponer -por ellas- candidatos al Premio «Principe de Asturias» de cualquier cosa (de los Deportes, de Tecnología, de Cooperación Internacional o de Retratistas con Tinta de Calamar, vete a saber...): Sun Microsystems, Nortel Networks, y Cisco Systems, según se recuerda en el enlace citado. Queden ahí a beneficio del patronazgo de la Fundación, pero parece que, al menos de momento, no tienen nada que ver con el invento este del código ético.

Por lo demás, me pregunto si esta pandilla de soplones a beneficio de dictaduras se mojará a la hora de imporner su famoso código ético. Me pregunto, por ejemplo, si esos tres -entre otros posibles de la misma calaña- abandonarán el mercado chino si su gobierno no firma y cumple el código en cuestión.

Recuerdo -y no olvido ni durmiendo- que, hace ya unos años, «Nike» se vio en un mal trago cuando se destapó la olla de que sus productos estaban fabricados por niños asiáticos que trabajaban a edades tempranísimas en jornadas realmente inhumanas (cosa que, por cierto, a los neocon les parece muy bien, ya que la alternativa de estos niños sería morirse de hambre gracias a la justicia distributiva del sistema económico liberal). Como eso de andar explotando laboralmente a los niños es sólo un poco menos feo que violarlos y repartir las fotos, los asesores de imagen de la marca sudaron tinta china para quitarse el marrón de encima, hasta que dieron con la solución. ¿Cuál fue? La gran jugada: crearemos un código ético que habrán de suscribir todos nuestros subcontratistas. Y la cosa quedó la mar de bien resuelta: los contratistas firmaron todos los códigos éticos que les pusieron por delante y «Nike» se limitó a mirar para otro lado. Cuando se siguió descubriendo mierda, «Nike» (¿acaso soy yo el guardián de mi hermano?) dijo que más no podía hacer y que no podía controlar materialmente que su maravilloso código ético fuese cumplido por sus contratistas.

Este mismo aroma es el que me trae el código ético de Micro$oft y compañía. Haremos que cualquier cómitre del régimen chino firme el papelito y que sigan encerrando o fusilando a quien les dé la gana, que nosotros ya no podemos controlar lo que hacen los chinos, somos inocentes como blancas palomas, sólo podemos obligarlos a que firmen un papelote si quieren que sigamos haciéndoles el favor de obtener una pastísima acojonante en el mercado de su [férrea] jurisdicción.

También me pregunto si este código ético se lo harán firmar al Zapatero del proyecto LISI que va a reimplantar la censura franquista en España; sería un útil ejercicio que limpiaría la [nula] conciencia de los actores, toda vez que, por otra parte, nuestro viejo Zap es muy dado a pasarse las promesas por el forro de... las narices, así que calcula tú un código ético. Sin ir más lejos, los catalanes recordamos, cada vez que vemos el aeropuerto de Barcelona -entre otras cosas-, aquello tan bonito de «apoyaré el estatuto que salga del parlamento catalán». Ese estatuto está en el mismo sitio que las armas de destrucción masiva en las cuales el otro ilustre empeñó su palabra ante millones de españoles (y en directo, nada de fuera de contexto).

Que bueno, que nada. Que la pela es la pela y más para esa gente y que los códigos éticos no son más que patrañas para tomar el pelo a los incautos y que compren un Window$ Vi$ta como quien compra té del valle de Assam en una tienda de Comercio Justo. Que no cuela.

Las éticas no son papeles firmados -como les recuerdo a mis compañeros de profesión, ahora que también se habla de código ético en la Función pública- sino comportamientos firmes y sostenidos. Uno es ético o no lo es y no hay más código -ni mejor- que lo que deriva de aquello de lo que precisamente carecen los promotores de la mandanga que nos ocupa: una recta conciencia.

Lo demás, son pijaes y tontaes que no conducen a nada positivo.

Impresionante

2007-01-22T00:02:00.000+01:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

Impresionantes las palabras que Arturo Pérez-Reverte dedica a su hija (¿Carlota, creo?). El mérito es de la muchacha, indudablemente, pero seguro que el padre tuvo algo que ver.

Me dan un poco de ánimo para que algún día puedo yo decir algo parecido a las mías.

Y no vamos por mal camino, que es lo mejor.

Grandeur

2007-01-22T00:01:00.000+01:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

Como hay personas más grandes que otras (de hecho, hay personas normales y personajillos mierdosos), hay estados más grandes que otros; y no por tener un ejército imponente, una economía importante o un peso político más sensible. La grandeza se lleva incluso cuando van mal dadas, en la mismísima miseria. Pero no hace falta llegar a los extremos sangrantes; la grandeza de un país, lo que explica por qué es lo que es, por qué ha sido lo que ha sido, y por qué seguirá siendo lo que es y lo que ha sido, puede ser un pequeño detalle.

Por ejemplo, acaba de fallecer el abate Pierre, el fundador de los «Traperos de Emaús». Su muerte ha sido anunciada por el mismísimo presidente de la República Francesa, porque el hombre que fundó una entidad para cobijar a los sin techo, al último estrato de los pringados, es también un factor de gloria, algo que hace grande a la nación. Y a tal señor, tal honor. El abate Pierre es una piedra más del sólido edificio de la grandeur.

Si aquí, en este cochino país de mierda, tuviésemos un abate Pierre... ¿iba el vigente monarca a anunciar personalmente su fallecimiento? ¿Iba a hacerlo Zap I El Anodino? ¿Iba a hacerlo siquiera un subsecretario? No ¿verdad?

Por eso Francia es grande y nosotros somos ese lamentable hatajo de desgraciados que hay ahí, al sur de los Pirineos...

Profesionales

2007-01-22T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Correo ordinario»

¿A qué reflexiones puede inducirnos el comentario «Ser informático no está de moda» que hemos leído este fin de semana en Barrapunto? Si en la última paella reproducía un chiste bastante cruel sobre lo mal pagados -y, por tanto, considerados- que están los profesionales de alto nivel formativo, ahora vemos el fenómeno especificado en una tipología profesional que debiera estar claramente al alza: los informáticos.

El mundo se llena de ordenadores, las telecomunicaciones dependen cada vez más de los ordenadores, prácticamente todos trabajamos con un ordenador por instrumento y no pocos -y en número creciente- tenemos en casa un ordenador para navegar por internet, para satisfacer nuestras aficiones, para llevar adelante nuestro activismo en tal o cual campo; por si fuera poco, las agendas se informatizan y ya no sabemos establecer una diferencia clara -si es que la hay- entre una PDA y un ordenador; esas agendas informatizadas se convierten, además, en teléfonos móviles y ya no se sabe quién es una prestación de quién, si la PDA del teléfono o el teléfono de la PDA. Hasta el repartidor de yogures va por el mundo con un ordenador. Nuestros relojes son ordenadores, los sistemas de nuestros automóviles son ordenadores (para no hablar ya de aviones, trenes y demás vehículos complejos), nuestras lavadoras funcionan bajo el mando de un ordenador y lo mismo puede decirse de casi todos los electrodomésticos... Si un apagón detiene nuestras vidas, no lo hará tanto por las cosas que se paren como por dejar colgados los ordenadores y si hasta hace poco parecía que sólo una guerra nuclear podría devolvernos a la edad de piedra, un hipotético virus que limpiara la memoria de todos los ordenadores del mundo podría conseguir el mismo efecto sin romper un sólo cristal. Si la oficina en la que yo trabajo sufre un corte de electricidad, aunque por las ventanas entre el sol a raudales yo ya puedo dedicar ese tiempo del corte de fluido a tomar el aperitivo: sin el ordenador no valgo -como trabajador, como profesional- para nada, no intrínsecamente sino porque todo mi trabajo está en el disco duro de mi máquina o del servidor.

Así las cosas, se supone que debería haber tortas por acceder a las especialidades informáticas en universidades y en módulos profesionales. Pues no: salvo en la titulación más básica de módulos profesionales, el número de alumnos en las ingenierías, ingenierías técnicas y módulos profesionales de nivel superior el número de alumnos desciende. ¿Inaudito? No lo sé. Sigamos viendo...

Salvo en especialidades muy, muy, muy técnicas -que siguen dominadas por hombres- en las demás especialidades universitarias la mujer va tomando protagonismo numérico creciente. Y, curiosamente, el protagonismo numérico femenino llega más rápido en aquellas especialidades que conllevan un cierto grado de sacrificio, por pequeño que sea (guardias, sobre todo) y sueldos de poco lucimiento y así están los hospitales y los juzgados: abarrotados de mujeres. Como la función pública misma...

¿Y los hombres? Ganando dinero. Digo yo, vamos. En un puesto u otro de la empresa privada.

La verdad es que apetece poco estudiar -y estudiar mucho, en según qué titulaciones- durante un porrón de años y costarle un dineral a la familia para luego acabar de mileurista, una categoría que pertenece a la familia del pringado. Porque, encima, la Universidad no da ya ni siquiera prestigio. Cualquier analfabeto forrado de pasta circula por el mundo en medio de la multitudinaria admiración -véase sino a los calzoncilleros de la pelota o a los faranduleros afectos a la $GAE- mientras que el noventa y nueve por ciento de la población no está en condiciones de dar un solo nombre de arquitecto más allá de Gaudí (y no todos llegan siquiera a Gaudí). Y por una vez que un dirigente futbolero les dice a los chavales de secundaria las verdades del barquero, los analfabetos se cabrean -como es normal- ¡¡y la gente les da la razón!! El señor este, Calderón, creo que se llama, es el primer dirigente pelotero que se ha ganado mi respeto: todos sus colegas conocen tan bien como él el tipo de material que se llevan entre manos, pero ninguno ha tenido la valentía de, a ese respecto, llamar al pan pan y al vino vino.

Y es que hablando en términos de analfabetos forrados de pasta, el mundo de la pelota y de la sopa boba es recurrente, pero también sientan plaza de triunfadores -económicamente lo son, sin duda alguna- y de inteligentísimos próceres empresariales unos cuantos botarates con corbata y gomina que son unos perfectos inútiles, afirmación que parece absurda viendo su nivel de vida (¿quién va a pagar tan bien a un idiota?) pero que Sergio Montoro, en su bitácora «La Pastilla Roja» ha descrito y caracterizado estupendamente. Efectivamente, aunque de lo que se habla frecuentemente es de la Ley de Murphy lo que verdaderamente funciona a toda máquina es el Principio de Peter y el mucho menos conocido Principio de Dilbert.

La caída de la profesionalidad -que, además, pagamos usuarios, consumidores y, en definitiva, ciudadanos- no es sino otra particularidad de este sistema neocon que nos corroe y que prostituye el principio de la eficiencia, es decir, el mejor servicio al menor costo, llevándolo al de la simple rentabilidad a corto plazo; para ello no hacen falta profesionales: basta unos que estén ahí y que hagan que la cosa aparente funcionar mientras dé beneficios. Cuando deje de darlos, la cosa, o sea la empresa, siempre podrá ser vendida o podrá adquirir otra que funcione... hasta que, regida de ese modo, deje a su vez de funcionar. En último extremo, las ratas siempre tienen su helicóptero de salvamento para abandonar el barco: se despide a 500 pringados (lo que, inexplicablemente -y de ahí lo absurdo del sistema-, produce un al menos momentáneo incremento del valor de las acciones), se realizan las stock options y aire, a buscar, otra empresa que levantar (porque será ocioso decir que el que paga el pato de la crisis es el imbécil que se quedó atrás, falto de reflejos; o, a lo mejor, en vez del imbécil que se quedó atrás es el verdadero dirigente empresarial que intentó salvar los muebles). Con este panorama, no es extraño que suframos la mierda de servicios que tenemos; si, encima, pensamos en telecos e ISP, el problema nos lleva a las más altas cimas de la miseria.

Lo único que me sorprende, en todo caso, es cómo pueden estos tíos estar echando en falta a unos profesionales que nunca creen haber necesitado.

Yo, por lo menos, nunca se los he visto.

Único testigo

2007-01-18T00:01:00.000+01:00

Vaya, por poner un título, que no soy único ni mucho menos. Pero por si las moscas...

Sépase, a beneficio de quien pueda interesar, que esta tarde (siendo el día 18 de enero de 2007) aproximadamente a las 14:50 (tres menos diez) he sido testigo de lo que cabe esperar que no sea más que un pequeño incidente.

Un todo terreno de estos pick up, creo que Nissan pero, en todo caso, muy parecido, dando marcha atrás por una calle peatonal ha golpeado (menos mal que iba muy despacio) a una niña que circulaba tranquilamente por la acera con una amiguita. La niña parecía tener unos nueve años, más o menos, y por sus características parece de origen hispanoamericano. El conductor se ha detenido, no se ha dado a la fuga, menos mal, porque esto de pasar de todo y arrear es como una moda, últimamente. Unas señoras que han presenciado también los hechos se han llevado a las niñas no sé si a su casa o a que la pequeña accidentada fuera explorada por un servicio de urgencias médicas. Aparentemente, la niña no tenía nada; casi ni el susto, pues apenas ha podido darse cuenta de lo que ha sucedido. Mientras escribo estas líneas seguro que ya estará temblando, la pobrecita, bien consciente de lo cerca que ha estado de algo más gordo.

El hecho ha ocurrido en la acera de la calle Bonavista en la confluencia con Ferrer de Blanes. En Barcelona, obviamente. He anotado la matrícula del vehículo.

Si alguna de las partes, quienquiera que sea, y, por supuesto, la justicia, precisan de mi testimonio, me tienen a su disposición. Bastará un mensaje de correo-e a la cuenta que tengo asociada a esta bitácora.

Pero, bueno, espero que todo se haya quedado en nada y que esta noche la pequeña -quizá con la ayuda de una tilita- duerma como un angelito y mañana, en el cole, lo explique a su peña excitadísima de emoción protagonista.

Amén.

Asuntos de familia

2007-01-18T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Los jueves, paella»

Ayer me contaron un chiste que yo no conocía, aunque supongo que será viejo. Pero es bueno y me sirve de introducción a esta entrada.

Un joven termina el bachillerato y comunica a su padre que no quiere estudiar más. El padre, muy contrariado y decepcionado, acaba cediendo pero anuncia a su hijo que tendrá que ponerse a trabajar porque no quiere ociosos en casa. Como el hombre es muy influyente, se pone a la tarea de buscarle un trabajo a su hijo y, a tal fin, llama a un amigo suyo, preboste de un partido político. El preboste, un tal Manolo, accede encantado:

- No faltaría más. Precisamente tengo disponible una plaza de asesor de gestión hospitalaria en un centro público que, bueno, para empezar no está mal... un sueldo de 9.000 euros mensuales.
- ¡Pero no! -se escandaliza el padre- yo quiero algo mucho más modesto, quiero que empiece desde abajo.
- Bueno -prosigue Manolo- tengo otra cosita de secretario privado de un diputado, el sueldín es de 5.000 euros.
- ¡No, no, Manolo, no! Eso es una burrada. Ten en cuenta que es apenas un crío. Yo lo que quiero es algo muy modesto, algo que más bien le induzca a dejar el trabajo y estudiar. Algo de 600 euros o, a todo estirar, 800 o 900. 1.000, como máximo.
- ¡Uy! Imposible de todo punto...
- ¿Imposible? ¿Por qué?
- Porque para estos cargos, verás... hay que estar muy preparado, hacer oposiciones, tener una carrera, un máster, un curriculum...

[risas... o lágrimas]

Ayer leía sobre carreras que se están, materialmente, abandonando, que tienen problemas graves de falta de alumnos. En algunos casos, lo entiendo; lo entiendo, claro, mirando al mundo, no en términos estrictos: estudiar filología en estos tiempos significa tener vocación de profesor de secundaria y poca cosa más. También se me ocurre que otras carreras son como un calvario: Biología, por ejemplo, en un país que no investiga y que a los pocos que lo hacen los trata a patadas; además, y como consecuencia de ello, es una carrera sin clase media profesional: se salta, sin transición, de los cerebritos verdaderos craks (que son cuatro y el cabo, como es lógico) que encuentran trabajo de lo suyo a la gran masa de licenciados que termina en la policía local o en la Agencia Tributaria (y aún esos son los que tienen suerte). Me sorprende, quizá, la falta de aspirantes a los estudios de Turismo que, en el peor de los casos, siempre dan un papel que colgar en el sector más pujante del país (según cabe suponer, claro: averigua la realidad que quizá nos escondan...). No sorprende tanta apatía: las licenciaturas universitarias están prolijamente nutridas de mileuristas (y, repito, esos son, en general, los que tienen suerte).

Pero está el factor inverso: la escasez de profesionales en muchas especialidades. Por ejemplo, no hace mucho, me explicaba un directivo de una cadena de supermercados que no hay manera de encontrar carniceros y por eso los consumidores vemos tanta oferta de carne fresca en envase de porexpán: los pocos carniceros que hay, me dice, tenemos que concentrarlos y centralizar los servicios de carnicería distribuyendo la mercancía ya cortada y en fracciones de peso estándar. Le contesté -en plan provocador- que no era ningún problema: por mil quinientos euros al mes le traía yo cincuenta carniceros -y de los buenos- en menos de veinticuatro horas. «¡Hombre! -me contestó- cómo vamos a pagar eso por una plaza de carnicero...» ¡Ay, amigo! Quieren buenos profesionales pero pagándolos como mindundis... bueno, bonito y barato, hay que joderse. Además, como si mil quinientos euros mensuales fueran una gran fortuna...

Se pagan fortunas a directivos que son incapaces de encontrar la puerta de salida del retrete (y que en no pocas ocasiones causan más problemas de los que resuelven) pero no se quiere pagar no bien sino decentemente a profesionales solventes. Eso cuando verdaderamente se tira de profesional: en no pocas ocasiones un puesto de trabajo especializado se cubre... eso, se cubre el expediente, y se encomienda a un desgraciado que no sabe hacer la "O" con un canuto. ¿Un ejemplo? Los servicios técnicos de atención al cliente de las telecos y de los ISP.

Hay cosas que las tengo ahí, que las veo y que, con todo, no me las creo.
____________________
Vamos a los idiomas, que esta es otra por donde me van a despellejar tirios y troyanos...

En Catalunya tenemos un privilegio: el bilingüismo; y aún algo mejor, gracias a los matrimonios lingüísticamente mixtos -yo soy hijo de pioneros en este aspecto-, se está dando una figura muy contestada por los lingüistas pero, que les den por el culo, real como la vida misma: el ambilingüismo, es decir, la cualidad de tener dos lenguas maternas. En ambos casos, los dos idiomas en cuestión son, obviamente, el catalán y el castellano. Este privilegio trae, no obstante, algunos inconvenientes: en muchos casos y circunstancias sólo puede utilizarse una lengua y, entonces, los bilingües con dominio materno de la lengua que queda al margen, tienden a rebotarse. Con su razón, claro, pero ya se dice que nunca llueve a gusto de todos. Ahí tenemos el ejemplo de la enseñanza, en la que el uso del catalán como lengua vehicular tanta protesta ha generado (sobre todo fuera de Catalunya, donde el problema no afecta).

También en el aprendizaje académico (vulgo, ortografía, sintaxis y gramática) de esos idiomas hay inconvenientes para todos, bilingües pero, sobre todo, para los ambilingües, a quienes cuesta más diferenciar entre las dos lenguas que en su mente no están jerarquizadas y, por tanto, al serles más difícil disociarlos, tienen que hacer un esfuerzo más importante. Todo eso no obstante, en términos generales, la cuestión se resuelve con el paso del tiempo y los estudiantes catalanes de hoy no son ostensiblemente más burros que sus colegas de la España monolingüe y su pobreza de recursos lingüísticos es penosa en la misma medida: el panorama educativo en Catalunya es igual de deprimente que el que puede darse, por simples ejemplos, desde luego no exhaustivos, en Asturias, en Murcia o en Castilla-León.

Además, igual que al común de los españoles, se añade la lengua extranjera. No voy a rasgarme las vestiduras a estas alturas: la lengua extranjera ha existido siempre en la enseñanza secundaria (media, se decía antes) y ya desde hace muchos años en la primaria. Pero no deja de ser una sobrecarga y más cuando ya se está trabajando, en origen, con dos lenguas: olvidé decir que aunque sólo haya una lengua vehicular en la enseñanza catalana, se enseñan las dos lenguas oficiales; conviene aclararlo porque, a causa de informadores falaces (...bah, no, no pongo un enlace) gran parte de la población española vive convencida de que en Catalunya no se enseña el castellano. Pero, bien, reconozco que no está mal que se imparta en la enseñanza primaria y secundaria una lengua extranjera porque (déjame ser inocentón y panoli) siempre es bueno que la gente conozca, a través de su lengua, alguna cultura extranjera (ahora simulad que no me véis cayéndome de la silla de risa pensando en la cantidad de Shakespeare que leen -ya no en inglés, sino en cualquier lengua- los asnos de nuestros ESOs y de nuestros bachis).

Pues bien: la autoridad -catalana, por supuesto- está estudiando embutir un cuarto idioma. Éramos pocos y parió la abuela. Y nos lo dicen justo el día en que el ínclito Carod-Rovira anuncia un plan para (¿cómo lo dice?) ¿relanzamiento? del catalán. Cuando el catalán será el primer idioma que pagará el pato -en la enseñanza, pero eso sólo para empezar- si meten una cuarta lengua extranjera. Por razones obvias: entre inmigrantes y catalanes con el castellano como idioma materno, si a los niños les meten catalán, castellano, inglés y francés y los chavales no llegan a tanto, ¿cuál será el primer idioma que caerá en el rendimiento escolar? Pues eso. Sin contar con que los tres restantes se hablarán aún peor, y mira que, según están ahora, ya es difícil.

Librame, Señor, de los que me protegen, que de los que me putean ya me cuidaré yo.
____________________
A primeros de noviembre, con ocasión del encuentro nacional de padres del movimiento juvenil en el que están mis hijas, vino un señor que había sido alto cargo de la Comunidad o del Ayuntamiento de Madrid, sociólogo especializado en políticas de infancia y juventud. Se parecía tanto el hombre a Aznar (físicamente) que metía miedo pero, a diferencia del original, no decía burradas. Al contrario, nos iluminó de manera muy juiciosa sobre varias cuestiones.

Una de ellas, era una descripción de las políticas españolas en materia de juventud. Digo políticas porque el hombre se refería tanto a la estatal como a las autonómicas y locales, y digo españolas porque, además de la necesaria incardinación territorial, el gentilicio es un perfecto sinónimo de la realidad, ¿o sea? eso mismo: olor a pies.

Nos describió las políticas europeas y americanas en materia de juventud en contraposición con las políticas mediterráneas, en relación con la fenomenología sociocultural de los distintos países. Y España (también Portugal, Italia y Grecia, faltaría más) destinan recursos auténticamente paupérrimos. No voy a hacer descripciones espectaculares -por más que ciertas- de cómo tiene de subvencionada la vivienda (a veces, hasta su totalidad) un joven estudiante francés, británico o sueco; ni cómo tiene ordenado su acceso al mercado de trabajo ni sus oportunidades de estudios universitarios de segundo y tercer nivel, por sólo poner un par de ejemplos. Mirar a España es llorar, llorar de verdad.

Saliendo de este especialista, leo por ahí políticas de apoyo a la mujer en Alemania o la propia Francia y no olvidemos que, aún en la Europa del siglo XXI, hablar de políticas de apoyo a la mujer es hablar de políticas de apoyo a la familia. Y no tienen nada que ver con las de aquí, donde aún hay que salir a la calle para que se hagan unas pocas -y todavía insuficientes- guarderías infantiles públicas.

Luego nos quejamos del descenso de la natalidad -de la autóctona, claro- porque, donde en el común de Europa no es ninguna alegría, aquí estamos bajo mínimos. Si no fuera una perogrullada (Josu Mezo me perdone) diría que al ritmo que caen nuestros índices pronto habrá que hablar no de hijos por madre sino de madres por hijo (es una licencia: antes de que Josu me asesine con toda justicia, aclaro que en las estadísticas no se habla de madres sino de mujeres en edad fértil).

Eso sí: dedicamos un presupuestazo a que nuestros ancianitos le den correa al negocio turístico en temporada baja. También es casualidad, vaya hombre (qué mal pensado soy: cada día me odio más), que los ancianitos pensionistas sean, en sensible mayoría, votantes del PSOE. Y tener contenta a la patronal del sector turístico no hace ningún daño (y es útil para que cuando manda el PP la agencia estatal de viajes se mantenga activa).

Así funcionan las cosas en nuestro país, a beneficio del cliente. También en políticas sociales.
____________________
Cerramos esto ya hoy y el próximo jueves será 25 y último de enero. Todavía nos saldrían restos de turrón si nos hiciesen la autopsia (previa defunción para la que no hay ninguna prisa, huelga decirlo) y ya nos habremos cargado el primer mes de este séptimo año del XXI. Lo que digo siempre: pasado mañana, Ramos, y en cuatro días, navidades otra vez.

Igual este jueves 25 la gente puede llevar abrigo de pieles y bufanda. Sin hacer el ridículo, quiero decir (llevar abrigo y bufanda ya lo hacen ahora, los muy gilipollas, con temperaturas de 18 y 20 grados al mediodía y de 14 a las diez de la noche). Parece que viene [algo de] frío. Ojalá. Y a ver si nieva; no le tengo ninguna simpatía al sector turístico y menos al de montaña, pero veo venir un panorama de amplias subvenciones -o sea, de dinero de mi bolsillo- para estos tíos si el negocio sigue de capa caída (o de nieve sin caer, vamos). Hoy mismo leía que la cifra de ocupación es del 12 por 100. Por mí, que se jodan; lo malo es que el que se jode soy yo... junto con otro montón de millones de ciudadanos.

A seguir bien (los que puedan).

Estupefacientes

2007-01-17T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Correo ordinario»

Llevamos unos días con un importante show mediático -en red y fuera de ella- alrededor del nuevo juguete de don Steve Jobs -el de Apple que ya no es Computers-, el iPhone, algo que se supone que es el no va más, el acabóse, el sursum corda y la Biblia en pasta y así, por lo que llevo leído, resulta que es un terminal de telefonía móvil que reúne, además, todas las virtudes del exitosísimo iPod y que, como todo lo que hace Apple, las cosas como son, tiene un diseño avanzado y, salvando gustos, estupendo, realmente muy bonito.

Es, desde luego, una noticia de cierto alcance para los supertecnómanos, para geeks siempre deseosos de ir a la última en materia de maquinaria, pero no parece que debiera tener, para la gente, en general, tanta trascendencia como se pretende darle.

A veces -y por más que a mí me gusten mucho los trastitos, pero sin exagerar- me acomete con estas cosas una sensación de demasía. Es verdad que los ciudadanos occidentales no somos nada sobrios en materia de consumo y tardamos poco en convertir en necesarias las mayores tonterías, pero una cosa es tolerarse una pequeña locura de vez en cuando y otra vivir en una espiral que obliga, por ejemplo, a cambiarse el ordenador cada seis meses -conozco casos, y no pocos- para poder correr los últimos juegos (los juegos son tremendamente exigentes con los ordenadores). Las videoconsolas han moderado un poco tanta compulsión por el ordenador, aunque, de hecho, sólo la han desviado hacia ellas.

Y hay mucha gente que vive así, por lo menos en lo referente a algún aparato concreto. En España, imagino que será mayoritariamente -masivamente- el móvil, seguido de cerca por el reproductor MP3, ambos por delante -imagino- del televisor, que seguro que sigue sin ser manco; por eso auguro al iPhone un seguro éxito en España. Pero digo «éxito» como concepto opuesto al fracaso, no necesariamente como un éxito en sentido estricto. Los españoles somos europeos extremistas y extremados. Decía Foxá que los españoles siempre vamos detrás de los curas: con un cirio o con un palo. Y así somos con todo: del más nauseabundo subdesarrollo mental felipesegundesco, pasamos en un decenio a ser más progres que los suecos; de amargarle la vida hasta el suicidio al homosexual del ático (¡marica! ¡bujarrón! ¡que la mamas de canto!) a proclamarlo ser humano portador de las máximas virtudes y feliz galardonado por los hados con una orientación sexual privilegiada; de considerar el móvil como un atributo de pijos (cosa que efectivamente fue, en un primer momento) a tenerlo hasta la señora de la limpieza. Y los españoles somos, además, compulsivos: lo que queremos, lo queremos YA. Por eso nunca me canso de decir que, sin unas estructuras logísticas acabadísimas y de una eficiencia inusitada, el comercio electrónico nunca acabará de funcionar, ni por activa ni por pasiva.

Parece que habrá de transcurrir todo este 2007 para que el iPhone llegue a manos hispanas. Qué largo me lo fiáis. En ese tiempo, nuestra ansiedad consumista -la demanda tira que se las pela- habrá provocado mucha y probablemente buena oferta; se habla mucho de los iPods, pero no se habla tanto -y hay para hacerlo- de sus imitaciones y sucedáneos, que proliferan como las setas en otoño; le puede pasar lo mismo al iPhone. Ahora mismo, al socaire de la presentación del nuevo vehículo de Fórmula 1 que pilotará nuestro Alonsísimo, la compañía Vodafone, patrocinadora de la escudería, ha lanzado tres modelos de terminal bajo la gama genérica Vodafone McLaren Mercedes con un diseño en la línea del bólido. Por cierto, muy bonitos ambos, los terminales y el bólido. ¿Habrá gente que se cambiará de operador de telefonía móvil para hacerse con uno de estos aparatos? Seguro. Y seguro que no poca. ¿Habrá gente que adelantará un cambio de terminal que tenía previsto para dentro de un año, quizá, para hacerse ya con una de estas preciosidades? Seguro también. Y seguro que muchísima. ¿Habrá incluso gente que, habiendo estrenado un terminal recientemente, se lance a adquirir un hermoso Vodafone McLaren Mercedes? No menos seguro, aunque imagino -espero- que no será tanta como en los otros dos casos.

En el ínterin, otros fabricantes -y ojo, que en telefonía los hay muy buenos- irán comercializando aparatos atractivos (los operadores tirarán con fuerza en este sentido) e iPhone puede llegar a estos pagos y encontrarse con un mercado bastante desinflado aunque, en la medida en que el trasto resulte carísimo -como todo lo que hace Apple, con computer o sin computer-, siempre tendrá un fondo de incondicionales de lo exclusivo que le garantizará un buen puñado de ventas. Aquí, de lo único que vamos sobrados -además de hijos de puta- es de eso, de sobrados...

Pero bueno, todo eso son elucubraciones comerciales que a mí no me van ni me vienen: ya se apañará Apple, ya se apañarán las operadoras y ya se apañarán los demás fabricantes.

Lo que me importa, para el caso, es esa desagradable sensación de entusiasmo generalizado ante lo que, en definitiva, no es más que un juguete, entendiendo como tal el hecho de que no va a ser adquirido principalmente por su utilidad sino como signo externo de algo que va más allá de la herramienta, del utensilio. Puedo comprender, por ejemplo, la atención que se le presta a Window$ Vi$ta: después de todo es un sistema operativo nuevo cuyas [ficticias] promesas afectan a espacios comerciales, industriales y de trabajo muy serios; además, como va a poder ser adquirido gratis fácilmente (vía piratería), no constituye etiqueta de exclusividad social: cualquier pelagatos puede tenerlo y, de hecho, todos los pelagatos lo tendrán. En este aspecto, es curioso, confiere más exclusividad Linux, tan gratuito -legalmente, en este caso- como W$ pero que otorga a sus usuarios una aureola de usuario experto tan grande como -por suerte- progresivamente injustificada (cada vez es menos necesario ser usuario experto para manejar Linux. Puedo comprender también que el SMP, el sistema múltiple de procesamiento (Intel Core Duo, para entendernos), levante una fuerte espectación porque afecta directamente al rendimiento de la maquinaria que ya se está vendiendo y eso son cifras de costes y beneficios que afectan a las empresas, a sus rendimientos y, por ende, a sus trabajadores y demás profesionales.

Puedo comprender muchas cosas. De hecho, también comprendo esta locura geek en el contexto que vivimos de bulimia consumista que no hay carestía hipotecaria ni tipos de interés usurarios que puedan detener. Más comprensible todavía si consideramos que se trata de un aparato básicamente lúdico y que la gente está -estamos- siendo masivamente empujada al ocio como anestesia de las putadas que nos propinan, una tras otra, incesantemente. Lo decían los romanos: panem et circenses. Pero estos listos de ahora, han descubierto que con el circenses es más que suficiente.

Droga dura barata y sin coste para el sistema sanitario.

Pelotazo, listos... ¡ya!

2007-01-15T00:01:00.000+01:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

Algunos de mis más viejos bravos recordarán la guerra de los trabajadores de MENASA para salvar la empresa, que se prolongó desde julio del 2005 hasta el final de la primavera de 2006. Todo un año aguantando mecha para salvar una empresa viable que querían liquidar para dar un pelotazo inmobiliario. El Ayuntamiento de Langreo dijo que nones, que jamás recalificaría los terrenos de MENASA.

Pero antes se pilla a un mentiroso que a un cojo.

He aquí como queda todo atado y bien atado.

Red para todos

2007-01-15T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Correo ordinario»

Al conjuro de la ominosa palabra (¡¡Censura!!) saltamos prestos de nuestros asientos dispuestos a habérnoslas con quien haga falta y poner como chupa de dómine a gobernantes, a empresarios y a factótum de ambos. Y hacemos bien, por supuesto. La libertad de expresión es un concepto universal, no hay una libertad de expresión más válida fuera de la red y otra libertad de expresión de menor cuantía dentro de la red y, por tanto, debemos estar siempre alerta y ser muy sensibles ante cualquier agresión que, en esta materia -y, de hecho, en cualquier otra-, se produzca contra Internet. Le tienen muchas ganas. Y si algo positivo tiene su ignorancia es que, si en un momento dado hubieran sabido lo que la red iba a suponer, a estas alturas no existiría o existiría de una manera muy diferente. Negativamente diferente, por supuesto. Como el mal ya está hecho, intentan reconducirla a ese modelo ideal que no supieron establecer en su momento.

Clamamos -como debe ser- contra la abyección de cubanos y chinos o contra los intentos de gente como Bush o como Zapatero -siempre, claro está, con sus correspondientes adláteres y turiferarios- sobre todo porque la razón de la censura obedece, en todos esos casos, a razones políticas o incluso a inconfesables y oscuros intereses más que nada económicos.

Pero solemos olvidar que la red es un fenómeno más de la globalización (quizá incluso forme parte de sus causas y, en todo caso, la forma de sus instrumentos) y que la globalización es algo que tiene muchos claroscuros. No voy a entrar ahora en discursos como los de Oxfam o los de ATTAC (con los que no me importa nada reconocer que comulgo en importante parte) pero en materia cultural -cultural en grande, no estoy hablando de las piojeces de los de la sopa boba- quizá sí que la red podría conllevar elementos negativos si no aprende a autorregularse.

Me viene esta reflexión a que he leido hoy que en la India hay la gran bronca con YouTube a cuenta de una parodia de Ghandi. Yo, personalmente, tengo muchas críticas hacia Ghandi y no tengo tan claro que fuera el gran benefactor de la India; en todo caso, es un personaje histórico, de carácter político, y, por ello, sujeto a crítica y sujeto también a caricatura, como todo personaje público. Pero, claro, esto lo digo yo como occidental, como ser nacido, desarrollado e inmerso en una determinada cultura que sustenta unos determinados valores. ¿Qué ocurre cuando los valores son otros e, incluso, son contrapuestos e incompatibles? ¿Qué ocurre cuando son compartibles por gentes de diferente cultura, como, por ejemplo, cuando proceden de una religión o de la religión en general?

Nos pusimos como motos con el asunto de las caricaturas de Mahoma, clamando por nuestro occidentalísimo derecho de caricaturizar a quien nos dé la gana; pero... ¿el mundo islámico montó la gran bronca porque una revista danesa publicó esas caricaturas o la montó porque esas caricaturas circularon -obviamente, a toda velocidad- a través de Internet y, consecuentemente, llegaron a sus países? Internet es el conocimiento universal abierto a todos pero... ¿todo el mundo tiene la obligación de soportar todo el conocimiento que se le quiere hacer llegar? ¿No cabría hablar -pregunto, solamente- de una suerte de spam del conocimiento?

Las sociedades occidentales aceptamos -y no unánimemente, ojo- el desnudo femenino en las publicaciones en papel o digitales; ni siquiera nuestros menores se escandalizan por ver a un señor o a una señora desnudos ni sus padres tratamos de impedir que lo vean (siempre que, dentro de la circunstancia gráfica, no haya un plus de procacidad que cambie la cosa); en otras culturas -la musulmana, desde luego, pero creo que no es la única- el simple desnudo, sin más, ya es pornografía pura y dura. Y les llega a casa mismo a través de Internet, a través de los canales de televisión vía satélite, a través, incluso, de la telefonía móvil; a ningún padre occidental le haría ninguna gracia que sus hijos vieran pornografía a edades tempranas: en la cultura islámica, esa posibilidad no es un simple problema, es un sacrilegio o algo parecido.

¿Y no tienen -sigo preguntando- su derecho a pensar y a conducirse así, tanto más que se trata de ideas comúnmente aceptadas en esas sociedades?

La globalización no tiene fronteras, pero las culturas sí, y eso trae consigo un problema que hay que afrontar.

Yo, por ejemplo, me cabreo y me indigno cuando veo en Barcelona (o en Madrid, o en Oviedo... o en Roma, o en París...) a una señora con un trapo en la cabeza. Me cabreo y me indigno porque es -en nuestros términos y modo de vida- anticultural, por tratarse de un signo de sometimiento no a una deidad sino al hombre, una señal de ciudadanía -o de entidad social- secundaria, algo que en nuestros parámetros occidentales está fuera de lugar (aunque quizá no tanto como quisiéramos o como debiéramos, pero ese es otro discurso). Pero... ¿y en su tierra? ¿No tienen derecho a sus propias costumbres y a sus propias creencias sin ser molestados en ellas? Precisamente escribiendo estas líneas me entero de que el ministro de Justicia, López Aguilar, ha suspendido una conferencia que tenía que dar en una universidad árabe porque no permitían la entrada al acto a cuatro periodistas españolas; obviamente, la prohibición era por mujeres, no por españolas. Y me pregunto -me pregunto por afán de saber, de aclarar conceptos, no con sarcasmo- si hay valores vigentes para todo el orbe y valores que sólo son de aplicación en territorios determinados y, en su caso cuáles serían esos valores universales irrenunciables para todos en todo lugar y en todo momento que permitirían a un ministro cometer lo que en ciertas circunstancias -estas podrían serlo o no- constituiría una grosería enorme.

Internet es de todos y para todos. Pero los valores en los que se basa su existencia son de origen occidental y los occidentales parecemos habernos arrogado la función de decidir qué valores son válidos y cuáles no lo son en y para todo el orbe terráqueo. ¿Tenemos ese derecho? No lo sé.

Creo que nos asiste la razón cuando protestamos por la censura -en red y fuera de ella- de dictaduras como la cubana o la china y creo que nos asiste la razón porque se trata de regímenes políticos que ejercen la censura para protegerse de su propio pueblo, no por una cuestión cultural. En los países musulmanes, ciertas cosas que circulan por Internet, por los satélites de televisión o por la red telefónica son censurables no por razones de dictadura política (que también las sufren, la mayoría de ellos) sino por razones de creencias y de cultura generalmente asumidas por todas sus capas sociales.

En fin, dejo ahí la cuestión por si mis lectores quieren debatirla, pero el debate habría de ir más allá -muchísimo más allá- de este modesto espacio. La red tiene que ser un bien para todos y lo que es bueno para uno, solamente uno puede decidirlo. Hay que lograr un acuerdo para intentar impedir que exista un estado de agravio generalizado por parte de alguna comunidad porque, de otra forma, Internet generará grandes masas de enemigos y eso tampoco es bueno.

Creo en la autorregulación; también creo que los que sostienen cualesquiera ideas deben hacer un esfuerzo doctrinal para flexibilizarlas y ampliar su campo de visión y de comprensión. También hoy leía por alguna parte que dos personas pueden tener sueños distintos -incluso opuestos- compartiendo la misma cama. Nuestra cama presencial es el mundo; nuestra cama virtual -pero no menos real- es la red y otras TIC; debemos, pues, hacer que esa cama sea un mueble apto y cómodo... para todos.

¿Seríamos capaces de demostrar que la ciudadanía en red puede llegar -incluso a nivel mundial- más lejos de lo que podrían soñar (y mucho menos, intentar) todos los políticos juntos?

Voy a creer que si. Y a ver qué dice el paso del tiempo...

Sentimientos y trapitos

2007-01-14T00:00:00.000+01:00

De la serie. «Pequeños bocaditos»

Llevo ya mucho tiempo observando un fenómeno curioso -y quizá indeseable- como consecuencia de la apropiación partidista de símbolos que son comunes, que son de todos. He vuelto a ver -de lejos, claro, vivo en Barcelona- este fenómeno reproducido en la manifestación anti-ETA que ayer se llevó a cabo en Madrid: el uso de símbolos cuyo significado no se pretendería que fuera el estricto sino que se exhiben como una alternativa para significar lo que en su origen -ahora bastardeado- fue el símbolo genuino. Me refiero a la proliferación de banderas republicanas que se observa últimamente en manifestaciones masivas no convocadas ni monopolizadas por la derecha.

La manifestación de ayer en Madrid reunió, según cifras bastante unánimes, a unas 175.000 personas y, en medio de ese gentío, brillaba por su casi total ausencia la bandera española. La bandera española oficial, quiero decir, la rojigualda; en cambio, como destaca «Libertad Digital» (obviamente rasgándose las vestiduras), proliferaron las republicanas.

¿Era, propiamente hablando, republicano todo ese personal? Yo creo que no. Es verdad que la monarquía nunca ha sido aquí tan popular como se ha pretendido (al contrario, creo que los monárquicos son una exigua y polvorienta minoría) pero que tampoco existe un sentimiento republicano fuerte, serio y mucho menos estructurado; todavía habran de pasar años para que la palabra república no suponga reminiscencias traumáticas en ningún sentido, hasta que sea adulta la actual generación de escolares y eso sólo si conseguimos amordazar de una puta vez a los cabrones de todo bando e ideología que no callan ni acaban ya con la jodida guerra civil. Por lo demás, la inmensa mayoría de ciudadanos no tiene ganas de líos y aunque no trague a la vigente corona, si su sustitución por un régimen republicano ha de suponer algún riesgo para la molicie en que vive, mejor no meneallo. Y, sin embargo, banderas republicanas a manta en cualquier manifestación...

La clave me la dieron hace tiempo unos muchachos jóvenes, creo recordar que en Asturias: les gustaba ostentar su españolidad -me dijeron- pero no podían con la bandera facha. Ciertos son los toros. La bandera rojigualda tiene el sambenito de haber sido la bandera del franquismo y eso fue un problema cuando lo de ahora tuvo que mantenerla, por más que le cambiara el escudo y por más que se insistiera en que su implantación como bandera nacional fuera muy anterior al franquismo (de hecho, la bandera republicana sólo fue la nacional durante la II República, pues la Primera no cambió los colores monárquicos); por si fuera poco, la derecha tomó la bandera como propia -recordemos, como simple anécdota, los tirantes de Fraga- y en los últimos tiempos, en ese estado de crispación permanente en que vivimos, la cosa es aún más sangrante y nadie, salvo la derecha cerril, quiere parecer de derechas y es tanta la ostentación que la derecha ha hecho de la rojigualda como si fuera la bandera de la derecha que, sencillamente, lo ha conseguido. Y, ahora, cualquiera que quiera hacer alarde de su españolidad sin verse asociado a la derecha, recurre a la tricolor. Sea republicano consciente y consecuente... o no.

Con el toro coñaquero me sucedió -personalmente- un poco lo mismo. Encontré muy normal que se le reconociera como distintivo rutero: había dejado de ser el símbolo de una marca para ser una seña de identidad... de nuestras carreteras, no de otra cosa. Luego vino el ultranacionalismo catalán y la tomó con el toro. Consecuentemente, el toro fue utilizado para tocar los cojones a los ultranacionalistas... hasta que poco a poco, fue derivando en el símbolo de otro ultranacionalismo y entonces fue cuando yo rechacé el toro definitivamente. Antes me gustaba verlos por las carreteras; ahora me pongo malo cada vez que lo veo (y llegando a Zaragoza desde Lleida -en los últimos cuarenta o cincuenta kilómetros- hay nada menos que tres). Eso por no hablar de ciertas cuestiones de apropiacionismo intelectual alrededor del toro dichoso, pero ya hablaremos de ellas otro día.

Cualquier cosa es posible en esta España de desorden ideológico -entre otros muchísimos desórdenes-, en esta España mediocre regida por mediocres y sinvergüenzas. Y cuando digo regida por mediocres y sinvergüenzas me refiero a todos los que, de alguna manera, participan del poder del Sistema.

Eso incluye a la oposición.

Miscelánea tardía

2007-01-11T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Los jueves, paella»

Ante todo, mil disculpas por la tardanza de esta paella. Mis parroquianos saben que este plato me gusta mucho más en el almuerzo que en la cena (aunque algunos buenos degustadores opinan lo contrario), pero aunque ya volví al trabajo el lunes, la verdadera rentrée postnavideña se me ha caído encima hoy -y sin avisar- y voy de cráneo. En fin, ya se dice que nunca es tarde si la dicha es buena, de modo que vamos allá...
____________________
El alcalde de Barcelona, el insigne heredero Hereu, ha decidido que ahora los okupas son mala gente. Si hasta hace poco la muchachada squatter era un signo de buen rollito y de transversalidad (tener okupas hace como de Amsterdam, oig, qué europeo y qué guay), ahora se ha acabado el cuento y venga, basta de dar por el culo y a la puta calle todos.

¿Qué habrá ocurrido?

Si uno fuera bien pensado, imaginaría que, bueno, la acción política debe ir en paralelo y, en el presente caso, junto a sólidas y consolidadas acciones públicas de promoción de vivienda y de espacio cultural libre y abierto (libre y abierto quiere decir, por ejemplo, hacer teatritos, pero no para regalárselos a la $GAE sino para que cualquiera disponga de un espacio en el que crear y recrear su obra sin tener que recurrir a los habituales y mafiosos circuitos de financiación y producción), también habría que ponerse duro porque, mirad, chicos, dadme tiempo y yo os hago casales y hoteles culturales, pero no me andéis okupando porque, aunque quede bonito y, en muchos casos, no sea moralmente del todo injusto, resulta que no es legal y esta sociedad funciona -hasta donde cabe decir que funciona- gracias al imperio de la ley.

Pero como veo que, de pronto, les ha entrado un amor loco por el imperio de la ley sin que exista el correspondiente y simétrico amor loco por la promoción de vivienda pública y asequible y de espacios culturales libres y abiertos, pues pienso mal. Además, no necesito tantas razones para pensar mal de los políticos: pienso mal por omisión. Lo malo es que, encima, acierto.

Así, pues, pongo el conmutador en automático, o sea, en «pensar mal ON» y vuelvo a preguntarme: ¿qué habrá ocurrido?

Pues lo que probablemente haya ocurrido es que el mundo inmobiliario ande sumido en temores. Los grandes tiburones, habiendo dejado la tierra quemada por estos pagos, han puesto sus ojos en los países europeos del antiguo telón de acero (que no se amarguen, pobres) y aquí se quedan los mafiosos de menor cuantía, los que sólo pueden aspirar a roer los huesos mal apurados y a mojar pan en la salsa ya un tanto gélida del festín de los gordos.

Y claro, entre las pequeñas pirañas cunde el pánico: se está hablando... demasiado... de este tema de la carestía de la vivienda; a los tiburones les intimidaba menos, porque ellos funcionaban en base a recalificaciones masivas y a adueñarse de barrios enteros, hectáreas y más hectáreas de rico suelo urbano a saco, magníficamente combinado todo ello con la megalomanía closística que abrió de nuevo la puerta a los edificios singulares (los rascacielos, para entendernos). Pero las pirañejas funcionan al detall y que se hable tanto del asunto les preocupa. Y encima, los greñudos estos que con una simple patada en la puerta le pueden fastidiar a uno la producción de muchos años de casa abandonada sobre jugoso solar.

Y ahí lo tienes: el Achuntamén es perfectamente sensible a las necesidades y cuitas de sus ciudadanos más afectos. Además, coñes, estamos ya prácticamente en campaña electoral y la gente esta de las rastas es que da mala imagen, no hace cool. Por lo tanto, hay que idear medios no sólo para echarles, sino para hacerlo rápidamente, antes de que se dé cuenta nadie. Y es que este asunto de jueces, abogados, juicios y tal, queda muy bonito para enseñarlo a los observadores de las entidades de vigilancia y promoción de los derechos humanos pero, oye, es la mar de incordiante y poco operativo. Así que vamos a hacer como bwana Zapatero con la Internet y nada de togas: desahucios exprés. Nada por aquí, nada por allá, patá en la puerta y guarros a la calle con toda su chatarra. Diez minutos, quince porrazos, doce o quince mil euros de movida y cuestión resuelta. La fiel piraña afecta habrá recuperado su inversión y su producto.

No, si ya decía yo...

Pero es que, además, ja, ja, ja, al heredero le crecen los enanos. Los resistentes franceses (en materia inmobiliaria se llaman Hijos del Quijote, es que hasta ellos manejan mejor que nosotros nuestra propia mitología literaria) han puesto sus ojos en Barcelona y ¡ostras! quieren montarle al Hereu un campamento en el corazón de la ciudad, en plena plaza Catalunya, como el que han organizado en París en apoyo de los clochards y los sin techo diversos. La cosa parece que está prevista para próximas fechas.

Seguiremos informando...
____________________
Hace pocos días leía en «El Periódico» la reseña de un libro (el enlace caducará muy pronto) realizado en base a entrevistas con presos convictos de terrorismo islámico. El libro se titula «Cuando Al Qaeda habla» y su autor es Farhad Josrojavar, un investigador iraní radicado en Francia, donde el libro ha sido publicado.

A falta de leer el libro, el artículo-reseña confirma mis temores de hace ya mucho tiempo: el islamismo constituido en nueva barbarie (entiéndase el término en su sentido histórico-etimológico) que se enfrenta, probablemente para vencerlo, al imperio en decadencia. Imperio -debería ser innecesario decirlo- que no es solamente Estados Unidos (el Gran Satán) aunque, indudablemente, lo lidera y controla, sino el entero mundo occidental, la civilización judeocristiana.

Al igual que en la antigüedad, sin prisa y sin pausa, pueblos enteros, dueños de una moral férrea manejada por un conjunto de creencias religiosas que tienden a la animosidad, justificados, además, por la abyecta injusticia que el poderoso comete ancestralmente sobre ellos, desafían primero y combaten seguidamente el orden imperial establecido.

El imperio, contrariamente, revolcándose en sus riquezas pero también en el vómito de sus orgías, se ha entregado, atado de pies y manos, al hedonismo, al materialismo y al individualismo; ha abandonado la vieja moral y declarado caducos a los dioses de sus antepasados y a las doctrinas que le llevaron -no sin esfuerzo y sin sacrificio- por el camino de la grandeza. Entrega su defensa a mercenarios; normaliza aberraciones y depravación en nombre de libertades falsas y de igualdades abyectas; eleva al poder a los mediocres y a gentes bajas, bajas en sentimientos, en cultura, en objetivos, en ética; hace de la virtud escarnio, de las masas objeto y del discrepante vituperio. La lista es inacabable.

Frente al abandono en la molicie, en la irresponsabilidad y en la ceguera, la férrea voluntad del sacrificio. Ya sabemos quién vencerá ¿verdad?

Y que nadie piense, como el Tenorio, «¡qué largo me lo fiáis!». Esta misma semana decía que el curso de la Historia se ha acelerado muchísimo y sigue acelerando sin parar. Desde su apogeo con Trajano hasta su derrumbamiento en occidente depuesto su último emperador, Rómulo Augústulo (que ya era hijo del bárbaro), a finales de siglo V, tuvieron que pasar casi trescientos años. Este proceso, hoy habrá de ser necesariamente mucho más breve. ¿Bastará una generación? O dos, todo lo más. Estamos hablando de nuestros hijos y de nuestros nietos.

Nos enfrentamos a la peor arma que se nos podía oponer. ¿Estamos perdidos?
____________________
Una amiga segoviana (un beso, Marina) ha tenido la santa paciencia de conservar y recopilar todos los SMS que le han enviado con ocasión de las fiestas de la VISA y muy especialmente con el cambio del año. Después ha seleccionado los mejores y los ha distribuido entre sus amigos por medio del inevitable pogüerpoin. Los hay muy buenos. He seleccionado unos cuantos -de entre esa selección de mejores- y cedo a la tentación de participaros de ellos (en un formato asequible, eso sí). Los hay de todo tipo: cariñosos, simpáticos, gorrinos... Apuntáoslos para dentro de un año. Ahí van...

Dios está enviando 1 sms navideño a todas las santas, ¿te ha llegado? A mi tampoco... ¡¡¡¡La jodimos por putas!!!!

Hay 20 pequeños ángeles. 10 hacen la siesta sobre su nube,9 juegan y 1 nena muy dulce está leyendo este sms.

...Cuando un sueño se cumple, un pequeño duende esboza una sonrisa. Que el 2007 sea el tiempo en que tu duende aprende a sonreir. Y si no sonríe con su tierna carita, sin dudar... Dale unas buenas hostias en los morros y retuércele los cojones hasta que sonría el cabrón del duende, que al fin y al cabo es el único favor de mierda que le pides en todo el año. ¡¡¡¡Feliz Año porque Si o por Cojones!!!!

Que la lluvia de la Felicidad te pille con el paraguas roto. Te empape y salpique a todos los que están a tu alrededor...

He leído tu horóscopo para el 2007:
Salud.- Los astros te sonríen.
Dinero.- Los astros te sonríen.
Sexo.- ¡Los astros se descojonan!

Abre la mano, espera... Ahora ciérrala. Póntela en la mejilla y ábrela... ¿Lo sentiste? Era un beso deseándote !!Feliz Año!!

Feliz Semana Santa, de parte de la asociación de alzeimer y nuestros mejores deseos para 1964 y que viva Franco!! Un abrazo

En estas navidades ZP te recuerda:
Si fumas... a la puta calle.
Si bebes... sin puntos.
Si corres... a la cárcel.
Si eres gordo... a régimen.
Las corridas... sin toros.
El fútbol... del Barça.
La Navidad... sin belen.
Solo gobernamos pensando cómo darte por el culo, que para eso lo hemos legalizado ¡Feliz Año Nuevo!

Brindo por ti. Brindo por la amistad. Brindo por el amod. Brindo pod mi. Bdindo poo todios. Bindo po binda. Buedísimo. Yuhuu, bindo odra ved. Grindo borgue dengabos essito y guidadin gon la garrederaaa, busashos, zi gebes do gonduzgass. Oye ¿Tú guién edes? Hic Geliz cía e Deyed hip...

Bueno, seguro que conoceréis alguno que otro. La red es larga y ancha.
____________________
Y hasta aquí hemos llegado, no muy lejana ya la hora de irse a la cama, pero jueves aún, eso sí. El próximo será 18 y, según todos los pronósticos, no vendrá el frío ni a tiros. En casa hemos quitado la funda nórdica -y eso que mi santa es friolerísima- porque más que dormir, nos cocíamos.

Cuando yo era jovencito y pasaban cosas así, se solía decir que el tiempo estaba loco. Ahora se dice que es el calentamiento global. Lo malo es que mientras lo primero era una forma de hablar, lo segundo parece que es verdad de la buena. Me parece a mí que la venganza última y anticipada del imperio va a ser no dejar a los bárbaros ni rastro de lo que antes fue un planeta.

Nos vemos en una semana. Y seguiremos de manga corta (al menos yo: no tengo camisas de manga larga).

Plas, plas, plas

2007-01-10T00:01:00.000+01:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

Sí señor, sí, así se pisa. Ovación estruendosa con el respetable puesto en pie y petición clamorosa de las dos orejas y el rabo. Fuera gorros. Esto es predicar y dar trigo, esto es lo que hay que hacer y este es el camino recto y correcto.

El conseller Tresserras (Cultura) ya me produjo una grata impresión cuando propuso una solución posible y constructiva para el problema de RTVE en Catalunya, pidiendo que en vez del sistema de desconexiones más o menos frecuentes, más o menos largas, de mayor o menor duración, simplemente la Televisión Española en Catalunya tuviera un canal propio en TDT, abríendose con ello la posibilidad de emitir las veinticuatro horas del día. Si algunos ciudadanos -sectarios, histéricos y peperos aparte- albergábamos una cierta prevención por el hecho de que un nacionalista radical (Treserras es de ERC) se hiciera cargo de la conselleria de Cultura i Mitjans de Comunicació, esa primera intervención pública de su titular nos había ya llevado a una relajada tranquilidad. Bueno, ese señor será lo que sea pero parece que, al contrario que la mayoría de políticos, piensa con la cabeza y no con el culo.

Hoy ha dado la segunda campanada -y, además, de una forma exquisitamente elegante, colocándose personalmente en un segundo o incluso tercer plano- favoreciendo y bendiciendo en el ámbito de sus competencias un proyecto tecnológico y cultural avanzado, el primero de su especie en Catalunya, segundo en España y todavía de los primeros del mundo: el acuerdo de cinco bibliotecas catalanas -coordinadas por la más importante de ellas, la Biblioteca de Catalunya- con Google para digitalizar un fondo -libre ya de derechos monetarios de autor- de trescientos mil libros. Campanada gorda, muy gorda, en términos de cultura de la buena y no de la de Dixie porque, aparte del impulso que ello supone para la lengua catalana, pondrá a disposición de todos los ciudadanos del mundo obras escritas también en castellano, en frances, inglés, alemán, latín y varias más, escritas por infinidad de autores de la talla de, por ejemplo, Ramon Llull, Verdaguer, Cervantes...

Aparte de la biblioteca ya citada, forman parte de este importantísimo proyecto la biblioteca del Monasterio de Montserrat, la biblioteca pública del Seminario de Barcelona, la del Centre Excursionista de Catalunya y la del Ateneu Barcelonès.

Trescientos mil libros y sin que a los ciudadanos nos cueste un duro.

¡Esto sí que es un pelotazo!

Revolución digital

2007-01-10T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Correo ordinario»

Cuando desde la blogosfera decimos que las nuevas -poco a poco ya no tan nuevas- tecnologías están cambiando muchas cosas muy importantes y muy deprisa -y lo que te rondaré, morena- severos y sesudos analistas tuercen el gesto del escepticismo diciendo que sí, bueno, las TIC son importantes (no hay que quedar como un analfabeto tecnológico, aunque se sea y de los gordos) pero que tanto cambio y tanta revolución y tanta cagarela son histerias de geeks y de frikis que creen que todo el monte está lleno de su particular orégano.

No dan importancia a signos como el desplome de las ventas de los periódicos de papel (y como tampoco funcionan las suscripciones digitales, habrá que hablar, pues, del desplome de los medios convencionales) o el descenso de la audiencia televisiva, aún casi imperceptible, pero claramente creciente y sostenido. Incluso parece que, cuando menos en algunos casos, desciende también la distribución de medios gratuitos.

Ejemplos de los cambios -grandes, frecuentemente- que la digitalización está provocando hay muchos, pero voy a incidir en uno bien gordo, para que nadie diga que elevo a categoría lo que no son sino pequeñas anécdotas. Y como la casa es potente y no repara en gastos, me voy a la guerra de Irak. En la guerra de Irak, es evidente, intervienen muchísimos factores que no tienen que ver con las tecnologías o con la digitalización -aunque las TIC pueden haber modificado en más o en menos su incidencia originaria- pero pensemos: ¿hubiera sido la política norteamericana en Irak hace quince años -o solamente diez- la misma que la actual? Los apuros que está pasando Bush en relación a este tema, tienen mucho que ver con haberse metido en aquella olla de grillos pero, sin duda, uno de los elementos esenciales de sus problemas, la contestación del ciudadano americano a esa guerra, que se creía neutralizada por la minimización de las bajas que supone el uso de equipamientos bélicos ultramodernos, de fuerzas cipayas (la policía y el ejército iraquís) y de mercenarios (elegantemente ataviados de empresas de consultoría de alta seguridad), ha resultado, en cambio activísima quizá no tanto por el número de víctimas norteamericanas -que podría ser mucho peor: a este ritmo podrían permanecer en Irak casi un cuarto de siglo sin llegar a las bajas que sufrieron en Vietnam, paradigma de las desgracias militares norteamericanas- como por la evidencia de la brutalidad que han supuesto las colecciones de fotos de Abú Graib realizadas con teléfonos móviles o los mensajes de correo electrónico -muchas veces incensurables, al contrario que el correo postal ordinario- que, de forma sostenida, han ido explicando a familiares y amigos cómo las cosas no acaban de rodar, cómo las tropas norteamericanas están materialmente recluidas en fortificaciones, sin amigos en el terreno y cómo -complementando las fotos- los ánimos, los miedos, las situaciones de pánico y el propio entrenamiento y sistema militar norteamericano llevan a que desde el bando presuntamente civilizado se cometan atrocidades y animaladas que, atribuidas a terceros, en otros lugares y en otros momentos históricos, casi -o sin casi- sirvieron de pretexto a la propia intervención americana. Lo mismo y por lo mismo le está sucediendo al líder británico Tony Blair, del que sí que va a poder decirse que la guerra de Irak habrá constituido su tumba política (aunque ya venía sufriendo un desgaste previo importante).

Primera característica de la digitalización que nos invade: antes no había más problema -de más fácil o más difícil solución- que sacar a los periodistas de enmedio; ahora el problema no lo constituyen los periodístas y sí puede serlo cualquiera. En la primera guerra del Golfo, la de Bush padre, la información fue férreamente mediatizada por el Ejército norteamericano: nadie pudo ver otra cosa que la que le permitieron ver; nadie pudo saber nada que no se quisiera que se supiera; nadie pudo decir nada que no se quisiera que se dijera. En la segunda guerra Bush, la de Irak, el principio fue el mismo, pero el sistema no funcionó.

Ni siquiera funcionó en la mínima escala de espacio y tiempo de la ejecución de Saddam Hussein. Se realizó una grabación oficial -sin sonido y sin los momentos truculentos- de los que se suponía que eran los últimos instantes del ex-dictador antes de que se abriera la trampilla. Caramba, y qué formal parecía aquello, si hasta daba la impresión de ser una ejecución en condiciones, con todas las formalidades (voy a dejar aparte, para el caso, el debate sobre la pena de muerte). Pero allí había móviles echando humo. Por lo menos dos, que sepamos a fecha de hoy. Y hay una red que permitió la divulgación prácticamente inmediata de lo que registraron esos móviles, sin que nadie pudiera impedirla. Gracias a ello -aparte del regocijo de los morbosos- pudimos ver que aquella ejecución tan bonita y tan comme il faut había sido, en realidad, un linchamiento bastante guarro. Y lo que inicialmente había sido -o parecido- un Estado cargándose a un criminal convicto -que no confeso, por cierto- pasó a ser -y parecer-, en realidad, un ajuste de cuentas entre bandas rivales. Y ese es el gravísimo problema que tiene ahora el -llamémosle- Gobierno iraquí, con mayoría de la banda que ahorca y minoría de la banda del ahorcado, por causa de dos simples y minúsculos teléfonos móviles y a la existencia, ya no tan simple, de una extendidísima red de comunicaciones llamada Internet. Un gravísimo problema que deja muchísima sangre en las calles.

La digitalización ha ido muchos kilómetros y muchas horas por delante de los medios convencionales -incluso de la inmediatez de la tele, recordemos nuevamente a la CNN retransmitiendo el bombardeo de Bagdad en directo, en 1991- y ha cambiado políticas y proyectos de muy alto nivel. Con la consecuente secuela para las vidas y haciendas de millones de personas. Y eso sin salir de Irak.

Muchas veces me he preguntado -dicho sea a modo de incidental curiosidad cultural no del todo fuera de contexto- cómo se las hubiera apañado Franco, impepinablemente necesitado tanto de una industria competitiva y de un potentísimo sector turístico, como de una férrea censura informativa, con un panorama como el actual.

Pero en pequeño -en pequeño, sólo aparentemente- esa digitalización puede conseguir otros notorios efectos. La fotografía digital -móvil, minicámaras- permite que muchísimos ciudadanos, prácticamente todos, en la medida en que ya es casi imposible encontrar terminales sin cámara digital, llevemos encima una máquina de obtención de pruebas de los más diversos despropósitos públicos y privados. Hace poco leía que los ciudadanos belgas se dedicaban a fotografiar, móvil en ristre, las trapazadas y las irregularidades de sus policías; incluso creo que dediqué a eso un pequeño comentario en una de mis paellas jovianas. Imaginarse las consecuencias de esa actividad si, encima, se organiza. Imaginarse lo que puede ocurrir en un país de tantísima corrupción municipal como el nuestro, si los ciudadanos nos dedicamos a acumular pruebas contra las policías locales; imaginarse si esta captación de pruebas se organiza, de alguna manera, y si las pruebas recogidas se sistematizan: con los instrumentos de la red, eso sería un juego de niños: bastaría con una bitácora y unas horas de esfuerzo diario -o quizá simplemente semanal- por parte de los coordinadores. El éxito en visitas y en trascendencia pública de tal iniciativa -que confieso que hace tiempo que me ronda por la cabeza promoverla en Barcelona a beneficio de nuestro ínclito Achuntamén- estaría plenamente garantizado.

Los políticos y los dirigentes mediáticos pueden ¿soñar con? ¿jugar a? que todo sigue igual que siempre. Pero sabemos que no y ellos lo saben también; sólo que, cuanto más dure la ficción de que nada ha cambiado más posible es su supervivencia, su ir tirando sobre un poder en declive. Pero la fecha de caducidad, aunque no pueda leerse porque aún está borrosa, existe sin duda alguna y el tinglado se sustenta únicamente sobre el analfabetismo digital -intelectual o funcional- que afecta todavía a la gran mayoría de la población. Sin embargo, tampoco ese analfabetismo durará siempre y conviene no olvidar que, gracias en parte a los avances tecnológicos, la velocidad de la Historia de ha acelerado considerablemente a partir de la segunda mitad del siglo XX y que esa aceleración es constante. Tanto, que una persona que se jubile en este 2007 y cuya supervivencia responda a las espectativas estadísticas de su generación puede perfectamente tener la práctica seguridad de ser testigo de grandes cambios, de evoluciones rapidísimas en el estado de muchas cosas. Y con protagonismo de los ciudadanos de a pie (¡ay, qué miedo para unos cuantos!).

Conque son ensoñaciones de frikis, ¿eh? No me hagan reir...

Videojuegos y censura

2007-01-08T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Correo ordinario»

Amnistía Internacional empieza el año de una forma polémica: pidiendo control sobre los videojuegos. Y a vuelta de correo responde Antonio José Chinchetru en «Libertad Digital», como en este último año Daniel Rodríguez Herrera ya lo ha hecho, por lo menos, un par de veces. Y coincido con ellos en uno de sus postulados: la educación de los hijos y la decisión de lo que pueden y no pueden ver, leer o jugar, es potestad, en primer y último término, de los padres; y también responsabilidad de los mismos, por supuesto. Eso, para mí, está fuera de toda discusión (y para las bases teóricas de nuestro sistema educativo -otra cosa es cómo se lleven a la práctica- también).

Pero, esto dicho, me parece que les puede la manía que le tienen a Amnistía Internacional a la que, entre otros despropósitos, acusan de parcial y de tener el ojo de un lado mucho más agudo que el del otro. No es que no tengan razón en bastantes -demasiadas- ocasiones y yo mismo he hecho alguna que otra insinuación pérfida al respecto pese a que, en algún aspecto, como el de la campaña contra la pena de muerte, colaboro con esta ONG (hoy mismo echaré al buzón dos cartas para los Estados Unidos y hace tres días envié un emilio a la capitostancia irakí a ver si salvamos el cuello -por demás, infame- del hermanito y del verdugo [del régimen] de Saddam). Sin embargo, en esta ocasión -como en otras Daniel- a Antonio José se le ha ido un pelín la mano.

Se le ha ido porque parece no haber leído bien el comunicado y la pretensión de Amnistía Internacional que, contra lo que dice Chinchetru, no pretende establecer censura alguna. Me explico.

Existe en Europa un acuerdo de estandarización informativa para videojuegos y juegos de ordenador denominado Código PEGI (Pan European Game Information) que establece una clasificación por edades y codifica las características sensibles del juego, estableciendo, entre otras cosas, unos ideogramas que permiten identificar visual y rápidamente algunas especiales hipersensibilidades. Los estándares y los límites, en cada temática, están definidos por unos ciertos -o, más bien, inciertos- representantes de asociaciones de consumidores, de padres y de comunidades religiosas (no están identificados en la página web o, al menos, no he podido encontrarlos en un lapso razonable de mi importante tiempo). Finalmente, el Código PEGI es voluntario para las empresas, es una suerte de manual de buenas prácticas complementado con una auditoría de sujección a las mismas.

¿Qué ocurre? Pues lo de siempre: unas empresas no se sujetan al PEGI y otras sí, pero de las que sí, algunas -y parece que no pocas- lo aplican de una manera sexual (o sea, como les sale de los huevos) y parece que el sistema de fiscalización de la correcta aplicación del PEGI funciona también bastante sexualmente. En virtud de todo ello, Amnistía -y también Chinchetru, Rodríguez y yo, en eso coincidimos todos- sostiene que el PEGI es poco útil porque a las empresas no se les puede pedir que tiren piedras a su tejado limitando ellas mismas y a priori su propia clientela. La pasta, como la carne, es débil...

El desacuerdo y la bronca viene a la hora de las alternativas. Amnistía propugna que en esta cuestión debe intervenir el Estado, que no puede dejarse en manos privadas ni en códigos de buenas prácticas de sometimiento voluntario; Chinchetru parece que ya no pueda leer más y clama por la agresión antiliberal que -supone- intenta Amnistía (como ya hizo, en sus días, Daniel) y, sobre todo, por lo que ello tiene de imposición de censura en red o en un producto, propugnando la sagrada y exclusiva responsabilidad de los padres en la educación de los hijos.

Pero, si se lee con calma la declaración de Amnistía Internacional al respecto, se observa que no pretende en ningún momento que se limite o restrinja la venta de los videojuegos sino que el Estado se haga cargo de la calificación -y no una comisión buenoide- y que el sometimiento a ésta -es decir, la constancia de esa calificación en la presentación del producto- sea obligatoria. Nada más. ¿Alguna limitación poco liberal? Bueno, sí, la de que algunos de estos productos -en función de esa calificación- estén restringidos a mayores de 18 años; pero se ha hecho con el tabaco y el alcohol y nadie se ha escandalizado -al menos demasiado- por esta medida. Medida que, además, tampoco impide que los hijos accedan al material estatalmente prohibido si los padres ven que no hay para tanto, porque basta que los padres compren el material y lo pongan en manos de sus hijos. Yo, por ejemplo, encuentro globalmente razonable la prohibición de alcohol a los menores y mis hijas no lo consumen habitualmente; ahora bien: cuando, con ocasión festiva, aparece en la mesa familiar un buen vino (con un máximo de 12 GL), mis hijas lo prueban -en cantidad tan moderada que bien puede llamarse ínfima- por dos razones que yo, en mi soberanía educativa, considero superiores a las cuitas de la sanidad oficial: la primera, para educarlas -en la medida de mis modestísimas habilidades al respecto- en el apasionante ejercicio de la distinción, caracterización y descripción de aromas (al igual que los conciertos -sinfónicos, of course- me permiten educarlas en lo propio con los sonidos), teniendo en cuenta, además, lo que significa el vino en nuestra cultura y sus bien documentadas aportaciones positivas para la salud dentro de un consumo responsable; la segunda, para desdramatizar el agobio prohibicionista de la gilipollez oficial que tan frecuentemente lleva a resultados diametralmente opuestos a los buscados. La limitación a mayores no puede, racionalmente, considerarse censura sino, como máximo, incomodidad de consumo; y esto vale para el alcohol, para el tabaco, para la pornografía y para cualquier cosa que pueda ser considerada, cuando menos potencialmente, peligrosa; no veo qué mal puede haber en que esto se aplique a los videojuegos (que tampoco será en todos).

Por otra parte, los padres -al menos, los padres que estamos atentos a la educación de nuestros hijos que, lamentablemente, tampoco somos todos- necesitamos información para saber qué nos traemos entre manos. De la misma manera que el etiquetaje de bebidas alcohólicas exige la clara constancia de su grado, yo tengo que saber, por lo menos esquemáticamente, de qué va un videojuego y hasta qué punto los contenidos pueden ser sensibles. A este conocimiento se le oponen dos circunstancias: una, ya insinuada, que el fabricante quiere vender, no educar y, por tanto, si la información está en sus manos va a tender a... liberalizarla y a minimizar la sensibilidad de sus contenidos; otra, que una vez comprado el juego -ya sabéis: sobre todo, por encima de cualquier otra cosa, que no se piratee, por Dios- ya no es posible devolverlo o cambiarlo por otro, porque el fabricante o el comerciante, sólo responden de los defectos del soporte y cambiarán solamente el soporte, no el contenido. Por tanto, como padre, para saber si permito o no la entrada de ese videojuego en casa, necesito información; buena información y en la mayor cantidad posible, porque una vez compro ese videojuego, me lo voy a tener que comer con patatas, tanto si me gusta como si no. Para ello, esa información debe ser generada por alguien neutral y fiable y debe ser de constancia obligatoria -en cantidad y en contenido- y perfectamente visible y asequible en la presentación externa del producto, de modo que pueda ser cómodamente leída y comúnmente entendida por cualquiera, sin necesidad de comprarlo.

Y eso no es censura. Conviene no abusar de ciertos términos porque luego se relativizan y nadie corre cuando viene el lobo de verdad. Igual nos está pasando esto con la LISI, que sí es censura auténtica, pero pocos corren (al menos, fuera de la red).

Otra cosa sería la discusión sobre si es el Estado -en cualquiera de sus órganos- el ente capacitado para calificar videojuegos. Y es cierto: esa es una afirmación que, por lo menos en principio, suscita muchísimas dudas. Pero, en cambio, suscita pocas el hecho, dirimente, de que sólo puede ser obligatorio aquello que proviene de instancias públicas (aunque el canon de la sopa boba parece desmentir este enunciado, pero en fin...).

En lo que respecta a Internet, estamos en lo de siempre: las limitaciones, las obligaciones, aunque fueran justas, razonables y soportables, no son operativas; además, cualquier obligación o limitación que afecte a nuestra industria, pero no a las demás, afecta a nuestra competitividad global, a nuestro PIB y, en definitiva, a nuestra calidad de vida general. En la red (y ahí discrepo de Amnistía no por el principio sino por su prácticamente imposible aplicación práctica) no puede hacerse nada y somos los padres quienes tenemos que entendérnoslas como podamos. Que podemos, cuidado, y además no es tan difícil. No es tan difícil siempre que no consideremos difícil el diálogo contínuo con nuestros hijos, el mantenimiento de un clima de autoridad ejercida con guante de seda y sin menoscabo del también imprescindible clima de amor, de respeto y de confianza y, sobre todo, señores, echar horas, estar por lo que hacen los chavales. Hay que pensar que ellos, por omisión, no ocultan lo que hacen sino, al contrario, tienden a comunicarlo entusiasmados. Los padres debemos tener la sabiduría de aprovechar esa comunicatividad. Si así lo hacemos, cuando llegue la adolescencia, el silencio de los hijos tendrá más que ver -como siempre a lo largo de la Historia- con los primeros escarceos con el otro sexo que con carmaggedones y similares (habremos de prestar alguna especial atención al chat, pero, prácticamente, nada nuevo más).

No es para tanto, queridos Antonio José y Daniel. Los videojuegos son un problema, pero un problema mal diagnosticado, porque su inconveniencia -cuando la hay, ojo- no reside en la truculencia puntual -de cuyo juicio son árbitros únicos e inapelables los padres- sino en la cotidianización de fenómenos que no es que afecten a la formación individual de la persona (allá su padre si se tuercen los comportamientos sexuales o se sufre algún tipo de transtornos de personalidad) sino a la integridad misma de terceros: me refiero a la violencia, por ejemplo, a esa violencia brutal e impredecible, no finalista, que nace y se agota en sí misma. En esos casos, el hijo de otro puede hacerme polvo a mí o a mis hijas, por bien educadas que las tenga: ergo si hay un peligro público, debe intervenir el poder público.

Debe intervenir, por supuesto, cum grano salis, con habilidad (¿no dijo alguien que la política es un arte?), no como los vigentes cafres -u otros cafres que, de momento, ya caducaron, pero que, en este ámbito, funcionaban en la misma onda- que sólo saben convertir el código penal en una enciclopedia tan prolija e infumable como inútil o ponerle puertas al campo consiguiendo con ello entorpecer a las vacas y complicarle la vida al pastor sin causarle demasiados problemas al cuatrero. La propuesta de Amnistía -en lo que se refiere a los videojuegos en soporte material- es perfectamente aceptable y asumible en términos de libertades públicas; es una solemne e inoperante tontería -hija de la ignorancia más que de la malicia- extenderla a la red (salvo en un consenso mundial y unánime absolutamente utópico) pero no más que una tontería.

A pesar de que millones de personas que accedemos a la red, no todos somos iguales en la navegación, hay una posible clasificación -entre otras muchísimas- de sus usuarios: los que, simplemente, utilizan la red y los que, de alguna manera, en mayor o menor medida, tenemos una especie de vida en la red. Aquellos pueden aprovechar eficazmente las ventajas de Internet, pero eso no implica -en absoluto- conocerla; debieran acercarse un poco a nosotros, a aquellos para los que la red es algo más que un instrumento fantástico, eficaz e inagotable: es un mundo, un universo, con sus leyes físicas y con sus reglas humanas; con su propia geografía, con su propia sociología... y ya, poco a poco, con su propia historia. No estoy hablando de las comunidades virtuales tan de moda ahora sino de comunidades reales en red, de gente que estamos desplegando en ella proyectos, creación y conocimiento, que nos relacionamos dentro de ella y que conocemos bien sus posibilidades... y sus imposibilidades. Hablo de la ciudadanía en red, del pueblo de la red.

Mientras no sea así, sólo podrán generar ignorancia e inoperancia.

Procesos y estatuas

2007-01-04T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Los jueves, paella»

Suspender, romper... Bastonazos sobre verbos aplicados a las negociaciones -o al presunto proceso que subyacía en ellas- que han sido dinamitadas -o ácidoborizadas- junto con el aparcamiento de la T-4. Zapatero habló de suspender; la perrera, incontinente -para variar-, exigió romper. Y después ha venido Rubalcaba y que bueno, que sí, que rotas...

Pero... ¿qué ceremonia de la confusión, qué intoxicación es esta? Otra vez los políticos metiendo más mierda donde ya la hay sobrada. Suspender, efectivamente, indica una cierta provisionalidad, algo que se detiene para luego reemprender la marcha. Romper -que se utiliza en sentido supuesto: materialmente, no se rompe nada- significa apaga y vámonos, quiere decir que eso, lo que sea, se acabó por siempre jamás.

¿Sí? ¿Se acabó por siempre jamás la negociación con ETA? ¿Nunca más habrá negociación alguna con ETA, simplemente se la perseguirá hasta su rendición incondicional o hasta su exterminio? ¿Es esta la idea? ¿Y qué imbécil, qué subnormal o qué descerebrado firma debajo de ella? ¿O qué hijo de puta se cree que los ciudadanos somos tontos?

No, nos dirán los políticos. Se ha roto para siempre este proceso, esta negociación. ¡Vaya por Dios! Resulta que el proceso tenía partida de nacimiento, número de DNI y de cartilla de la Seguridad Social y hasta, obviamente, certificado de defunción. Es algo distinto a otro. Este se ha muerto. RIP.

¿Es que nunca se cansarán de tomarnos por imbéciles estos imbéciles?

El proceso es ETA y sólo ETA. Lo que tiene partida de nacimiento, DNI y -esperemos que algún día- certificado de defunción, es ETA. Dentro de ese proceso ha habido muertos (cerca de un millar) y quizá vaya a haber aún más -seamos realistas-, ha habido ingentes -por más que secundarias- pérdidas materiales, ha habido detenciones y condenas y hay gente -mucha gente- en la cárcel, con gran proporción de presidiarios que tienen sobre sus cabezas condenas larguísimas, prácticamente inacabables; y dentro de este proceso ha habido -solamente que nosotros sepamos- tres intentos de cerrarlo mediante negociaciones con ETA. Ninguno de esos tres intentos ha terminado bien y ahora di que se ha suspendido, que se ha cerrado o di que se llama Trinidad, estúpido que me tomas por estúpido.

Suspendido, cerrado o Ataúlfo que se le llame, el proceso -ETA- sigue, por lo que, tarde o temprano, habrá un cuarto intento de cierre y, si fracasa, habrá, más tarde o más temprano un quinto intento y así sucesivamente hasta que verdaderamente se cierre el único proceso que hay aquí: ETA. Y será así porque ni ETA ni el pueblo español podemos seguir en esa situación indefinidamente y, por tanto, si Zap I El Anodino no cierra el proceso (el proceso de verdad: ETA), lo cerrará su sucesor en la Moncloa y si no, el sucesor del sucesor. Pero los intentos van a concatenarse hasta el cierre de verdad, hasta que ETA chape.

Cualquier otro uso de los verbos es una majadería y un timo asqueroso a todos los españoles.

Políticos de mierda. ¡Qué asco!
____________________
Cambiando de tercio -o sea, sin cambiar de toro-, lo que ha pasado en la T-4 debía entrar dentro de los cálculos de posibilidades. En mis cálculos -dicho sea con toda modestia- entraba, pero supongo que entraba en los de cualquier persona con dos dedos de frente y pensamiento mínimamente independiente e inasequible a la propaganda de los estúpidos.

Todo colectivo tiene sus facciones y sus escalas de grises. En ETA -como, por ejemplo, en la Sociedad española de Masturbadores de Ostras durante su Período de Menstruación, sin ir más lejos- está la línea dura (los halcones) la línea más transigente y moderada (las palomas) y luego los ultracríticos por ambos lados, es decir, los megablandos, que consideran al sector palomo aún demasiado duro, y los ultraduros, que consideran que los halcones son una corporación de hermanitas ursulinas. Las tensiones entre palomas y halcones durante una negociación que tiende a dirimir la existencia misma de la entidad, son importantes pero, con carácter previo a estas tensiones han establecido un protocolo, unos límites por arriba y por abajo y mientras los negociadores no rebasen estos límites, los dos sectores intentarán arrimar el ascua a su sardina mediante diversas maniobras de submarinismo interno, pero sin romper la baraja. Los extremistas, en cambio, practican otro juego. Así, los megablandos, pueden estar pasando de las negociaciones para hacerlas por su cuenta y salir con un plus de beneficio del final del proceso y los ultraduros pueden hacer lo propio pero con la santa intención de reventarlos a todos.

Hace pocos días leía sobre un rumor según el cual mandatarios gubernamentales habrían hablado con Josu Tenera -a través de intermediarios en Suiza- sobre el asunto de la T-4 y Josu Ternera habría asegurado que este asunto ha sido cosa de outsiders, de incontrolados de la línea dura. O sea que también ETA tendría su perrera, supuesto caso que no lo fuera toda ella.

Previsible. Perfectamente previsible. Incluso creo recordar que al IRA le pasó igual y no solamente una vez. Evidentemente, en este caso el problema sería de Ternera: o controlas tu organización o no la controlas y si no la controlas es inútil que hablemos contigo. El Gobierno español y su ciudadanía sólo tendría que volver a los tradicionales puestos de combate mientras el ternerita parte caras y corta cabezas... si puede.

De ahí lo que decía en el epígrafe anterior en el sentido de que, por una vez y sin que siente precedente y aunque a la perrera se le escape la adrenalina hasta por el rabo, Zap ha utilizado muy propiamente el verbo suspender. Tarde o temprano, por él o por otro, habrán de reanudarse las negociaciones -cuarto intento- llámeselas como se las quiera llamar y utilícese el verbo que se utilice.

Lo que más miedo me da de todo esto -aparte de la posibilidad de que ETA vaya a seguir matando- es la postura en la que quedan Zap y su banda. En el tiempo que llevan en el Gobierno se han dedicado a apuñalar arteramente a la ciudadanía en cada línea de BOE, una traición sobre otra, y han fiado sus expectativas electorales a la desconfianza ciudadana hacia los ladridos (en lo que ha hecho muy bien) y en el éxito de la negociación con ETA, en proclamarse Zap I El Pacificador y esto se le ha hundido. Lo que me da miedo es que se lance ahora a una carrera a toda velocidad para salvar el culo en las elecciones de 2009 (perdón: quise decir 2008) y regale demasiado a la chusma terrorista contra los ladridos histéricos del PP que, aunque cargados de razón en tal caso, serían despreciados por la ciudadanía al no haber hecho otra cosa que comportarse como una jauría enloquecida en estos últimos años. Que viene el lobo. hasta que el lobo viene de verdad. El cuento es viejo, pero en la realidad se repite cada día.

¿Seremos capaces los ciudadanos de vigilar por nosotros mismos el proceso? ¿Seremos capaces de poner los pies en el suelo y verlas realidades y no los aullidos? ¿Podremos impedir que nos roben la cartera y, ojo, que esta cartera está llena de sangre?

Yo, no lo creo. Mal vamos.
____________________
El Achuntamén de Barcelona vuelve a regular. O sea, vuelve a tocar las pelotas a quienes se ganan la vida de forma pintoresca pero honesta, a beneficio de los de siempre.

Los que hayáis visitado Barcelona en estos últimos años -a los que vivís ya ni os digo...- habréis observado una de nuestras nuevas atracciones: las llamadas estatuas (cuando yo era joven, a esta actividad se le llamaba hacer el don Tancredo en alusión a un individuo enharinado que se plantaba frente a un toro, inmóvil como una estatua, y a ver qué pasa). En definitiva, son unas damas y caballeros -en cierto modo, actores- que se plantan en las Ramblas disfrazados y pintados como si fueran estatuas. Los hay que están muy bien. Uno de los que inauguraron la cosa fue un elemento que se disfraza de soldado americano de la Segunda Guerra Mundial y lo borda, el tío; también hay otro muy logrado que se disfraza de Che Guevara (aunque el hombre ha acabado creyéndoselo y no hay quien aguante sus mítines). En fin: otros dos pavos que forman un estrambótico conjunto con unas bicicletas y unos esqueletos, una princesita egipcia... Y luego, ya, la colección de vividores del cuento, que se plantan un par de flores de plástico en el culo y a ver si los guiris pican (hay unos simpsons que están para quemarlos a lo bonzo, palabra). Punto y aparte.

Las Ramblas, por otro lado, están atestadas. Como tantos otros rincones barceloneses -por no hablar de la ciudad entera- nos ha sido arrebatada a los ciudadanos y ya no podemos disfrutarla. Ni siquiera podemos ir a comprar al Mercat de la Boqueria, porque parece aquello Port Aventura. Y aquel viejo deporte de sentarse en un banco -donde los hubiere- o en una silla (de pago) y echar una mañana o una tarde viendo pasar al personal más pintoresco que haya visto vía pública alguna en Europa... eso se acabó ya hace años. Las Ramblas no son más que un canalón, un sumidero, una alcantarilla que conduce riadas enteras de guiris desde esas cajas de zapatos a las que algunos asnos llaman barcos hasta el bus turístic que les enseñará la ciudad entera en plan si hoy es martes esto es Bélgica; por la tarde, la riada funcionará a la inversa. Punto y aparte.

Lógicamente, a la guirancia le hacen gracia las estatuas y se detiene a fotografiarlas y a contemplarlas y, como éramos pocos, parió la abuela, sobre la riada de carne turística en punto de roastbeef están ahora los centenares de pájaros que forman grupos numerosos ante las estatuas y acaban de taponar el andén central. O sea que las Ramblas pasan de ser un agradable paseo urbano -que hace muchos años que no- a ser algo parecido al desmadre de la batalla de las colinas del Whisky, si es que alguien recuerda esa mediocre película, no exenta de un par de gags bastante dignos.

Cuerpo a tierra: el Achuntamén entra en acción. Y entra en acción rompiéndolo todo. El Achuntamén podría paliar el problema (tampoco tanto como arreglarlo) peatonalizando completamente las Ramblas; esto causaría algún desbarajuste en el tráfico rodado (circular por la Rambla es fatal, pero las alternativas son aún peores... cuando las hay, que no siempre), pero ensancharía el espacio peatonal en una buena y muy necesaria cantidad de metros. Hombre, puestos a pedir, también podría pedirse que el Achuntamén estableciera puertos alternativos para el desembarco de los guiris (se me ocurre, por ejemplo, el de Vallcarca, cabe el Garraf) y así dispersaríamos la contaminación esta que sería, con ello, de mejor absorción, pero el Gaspart se iba a cabrear mucho y el Gaspart y su banda mandan mucho en el Achuntamén; además, el Achuntamén está que no mea con el asunto de los cruceros que, en una ciudad degradada y decadente convertida ya en un cuartel de camareros, es lo único que proporciona a esta cábila alguna que otra cifra de nivel europeo. O sea que no.

Pero como de éxito también se muere, el heredero ha decidido que hay que despejar las Ramblas, o sea que hay que reducir el número de estatuas y hay que acortar sensiblemente su zona de implantación (suprimirlos totalmente no, porque en un parque temático que se precie ha de haber estatuas) y, por tanto, los regula. O sea que ha clavado una serie de chinchetas (sí, sí: chinchetas) en el suelo, formando con cada cuatro de ellas demarcaciones de un metro por metro y medio, aproximadamente. Y al que se estatúe fuera de una demarcación se le aplicará la porra municipal inmisericordemente.

Ocioso será decir que las demarcaciones no dan para que se instalen ni la mitad de estatuas con lo que, además, suministra a esta pobre gente un factor de angustia adicional. El de las bicicletas y los esqueletos le preguntaba a un medio barcelonés si tendría que venir cada día con su cama y dormir sobre la demarcación que han puesto en su lugar de toda la vida para que no se lo pispe otro más madrugador. Cuando había Rambla para todos, no había problema, estaban autorregulados y cada cual, más o menos, ocupaba el mismo lugar; ahora, gracias al heredero, a la dificultad e incertidumbre instrínsecas al ganarse la vida de esta manera, se van a añadir los tiros, bombas y puñaladas para hacerse con un buen sitio. Y la picaresca: a ver cuánto tardarán en aparecer mafias que alquilarán los acotados municipales; joder, llegaron a controlar los cruces con semáforo a los limpiadores de parabrisas...

Cuando las cosas no funcionan, la solución es cascarle al débil en vez de buscar soluciones. Por cierto que las paradas que venden animales vivos también están en peligro, por la misma razón, aunque en este caso se disimula y se alega una ley promulgada para la protección de los animales que no se hizo, en absoluto, pensando en este caso.

Pero nada, nada. Si molestan al fluido tránsito de cruceristas, se reducirán a la mitad, si es preciso, los puestos de flores, el Mercat de la Boquería y hasta el Liceo, claro que sí.

A ver si una mierda de ópera nos va a joder el negocio del barquito, coooño...
____________________
Bueno, pues nada. Ya hemos inaugurado el nuevo año paellero en este jueves 4 de enero, en el que los niños normales -hay cretinos que se apuntan al botijo cocacolero- ya ven las siluetas de los Reyes en las nubes del anochecer.

El próximo jueves será 11 y ya nos iremos adentrando en el invierno. En el invierno astronómico porque el otro no acaba de llegar, si es que en esta ciudad ha habido alguna vez algo a lo que se pudiera llamar dignamente invierno. Entramos, de todos modos, en la parte más larga del año, en una especie de travesía del desierto que no termina hasta la Semana santa. A partir de ella, a partir de la primavera, el calendario se va rompiendo con una fiestecita aquí y otra allá que consiguen alterar la monotonía y el curso del año se acelera, y mucho. Yo suelo decir en Jueves Santo que ya tenemos las Navidades a la vuelta de la esquina, y la gente dice que exagero... hasta que llegan las fiestas de la VISA y, sí, oye, ha pasado el año que no nos hemos enterado.

Lo que yo decía...

Empleados

2007-01-02T00:00:00.000+01:00

De la serie: «Pequeños bocaditos»

Día de compras, Señor, qué cruz. Bien, aunque odie esa barbaridad consumista de las fiestas de la VISA, es verdad que algún extra -razonable y moderado- sí que se hace. Ese extra está constituido fundamentalmente por el día de Reyes, una tradición que mantendré férreamente en mi casa frente a la agresión purulenta y putrefacta del botijo con barretina rezumante de triglicéridos y disfrazado de refresco de mierda-cola. Aunque las niñas ya están al cabo de la calle del tema misterioso, sigue siendo una tradición hermosa y sigue manteniendo un encanto casi mágico, que permanece a la espera de que unos eventuales nietos -para los que aún faltan muchísimos años, y eso si llegan a venir- vuelvan a poner la cálida caldera de la magia y de la ilusión a toda presión.

En mi caso, el día ha venido precedido de un pequeño desastre: algo ha sucedido y mi reloj (dieciséis años ya, pobrecito) ha tenido un problema de estanqueidad y una simple ducha, ayer o anteayer, tuvo agua suficiente para que apareciera la clásica condensación en el interior del cristal de la esfera.

O sea que la primera tarea de la mañana ha sido ir a «Tomàs Colomer», única relojería a la que permito el manoseo de mi máquina. Buena revisión va a necesitar, porque me costará 130 euros, pero el reloj es la máquina que más quiero, muy por encima del propio PC o de la PDA. Puedo salir de casa sin calcetines, incluso sin las gafas, pero jamás sin el reloj. El pacífico y consentido secuestro de mi maquinita durará por lo bajo tres semanas y comento a mi mujer que habrá que ir a un bazar y comprar una porquería japonesa o china para ir tirando en ese tiempo (no me quedan -vivos- relojes de repuesto), oído lo cual, la empleada me ofrece una alternativa algo más cara pero sin pasarse: si lo deseo, me vende un Radiant 'Dakar', en oferta, ya fuera de serie -rigurosamente nuevo, por supuesto-, por poco menos de cuarenta euros. Lo miro y, sí, aunque no es la estética que me gusta más, cumple suficientemente (aunque sin cronógrafo y con el aviso de que su resistencia de 100 metros en términos de presión hidrostática... en fin, que mejor que me lo quite incluso en la ducha y que nada de piscina, lo que ya me fastidia, porque en la piscina lo necesito, pero en fin...) y lo adquiero. Total, que he hecho un gasto que no llega a 200 euros (lo que en un establecimiento como ese no paga ni las cerillas con que enciende los puros el gerente) y, encima, ataviado con un chándal asqueroso modelo repartidor de Caprabo y una camiseta Debian; además, no soy un cliente demasiado habitual: mis relojes, como ha quedado dicho, me duran añísimos, y sólo voy por allí a cambiarle la pila. Todo ello no obstante, he sido atendido con la amabilidad y exquisitez que se dispensaría al cliente más distinguido por una empleada amabilísima y muy profesional, que, además, habla por lo menos -en lo que yo he oído- francés e inglés.

Después hemos ido a la tienda «Decathlon» que hay cerca de la relojería. Había que comprar algunas piezas de equipo para regalar a mi hija mayor; una de ellas, un paravientos que mi santa ya había oteado en otra tienda de la cadena. Una vez allí, preguntamos por la prenda en cuestión al primer mocoso con chaleco blanco que encontramos y el tío que no, que eso no lo tienen. Pero, hombre, si lo hemos visto en el establecimiento de Diagonal Mar (o de la Illa Diagonal, no me acuerdo); ah, pues vayan allí, que si lo han visto allí es que lo habrá allí. Obvio. En vez de eso, miramos por la tienda y, efectivamente, bingo, allí estaba el paravientos. La seguridad de mi mujer de que si está en una tienda, está en todas -en general- pasó por encima de la ineficacia del elemento. En otro caso, nos hubiésemos ido y quizá la venta se la hubiese adjudicado la competencia porque no tenía yo ganas de cruzar toda la puta ciudad estando en su más álgido punto comercial.

¿Conclusiones? Más que conclusiones, preguntas. ¿Qué tipo de contrato y de trato laboral tiene la empleada de «Tomàs Colomer» y qué ídem tiene el mocoso de «Decathlon»? ¿Es un botarate el pencas de «Decathlon»? ¿O botarate -y de los de marca mayor- es el responsable de políticas de personal (ejem, recursos humanos) de «Decathlon»? Y más cosas. «Tomás Colomer» existe desde 1870 o sea que va para siglo y medio de existencia; ¿llegará a esa edad «Decathlon»?

Si no cambian al engominado de Recursos Humanos, no, desde luego.